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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Lesbiennes

Orientation principale dans ce chapitre

Confusion intime - Mika — Chapitre 14 · Jour 2 - Mikalex

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il y a 2 jours

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Confusion intime - Mika

Chapitre 14 · Jour 2 - Mikalex

Alex a poussé la porte de la chambre sans frapper, une housse accrochée au bras, un sourire nerveux aux lèvres.

— Tiens. Tes habits du jour. Enfin… les miens.

Elle a déposé le tout sur le lit, en prenant le temps de lisser le tissu du revers de la main. À ce moment-là, j'ai compris que ce n'était pas seulement un jeu pour elle. C'était sa vie que je m'apprêtais à porter.

J'ai ouvert la fermeture de la housse : une jupe crayon noire, ajustée, assez stricte pour un bureau mais si moulante qu'elle dessinait déjà mes hanches rien qu'à la tenir devant moi. Un chemisier blanc en soie légère, presque transparent. Une veste cintrée bleu nuit. Des escarpins sobres, vernis. Et surtout un parfum que je ne connaissais pas à Alex, un sillage discret mais entêtant, déjà imprégné dans l'étoffe.

Je me suis changée lentement. Chaque bouton que je fermais me donnait l'impression de m'emprisonner dans un rôle qui n'était pas le mien. La jupe m'obligeait à marcher à petits pas, le chemisier collait à ma poitrine encore marquée de la veille. J'ai tiré mes cheveux en arrière, appliqué le parfum léger qu'elle m'avait conseillé. Dans le miroir, j'ai eu un vertige : c'était elle qui me regardait.

— Parfait, a soufflé Alex derrière moi. Tu es… moi.

Tamara, qui s'était installée dans le couloir, a éclaté de rire :

— Et moi, je suis impatiente de voir comment tu vas t'en sortir, petite sœur.

Une heure plus tard, j'étais devant l'agence. Verrière moderne, enseigne sobre, quelques affiches de mariages et de séminaires en vitrine. J'ai pris une grande inspiration et j'ai poussé la porte.

Le hall m'a avalée d'un coup : odeur de café, imprimantes qui ronronnaient, voix au téléphone, cliquetis de claviers. Trois regards se sont levés vers moi. Sourires polis, salutations. « Bonjour, Alex. » J'ai répondu d'un signe de tête assuré, comme si tout cela m'était familier.

La première épreuve a été la réunion du matin. Une salle vitrée, dix personnes autour d'une grande table, chacune avec son ordinateur, ses dossiers. J'ai pris place au bout, exactement là où Alex m'avait dit de m'asseoir. Les sujets ont fusé : prestataires en retard, salles à confirmer, menus à valider. J'ai pris quelques notes mécaniques, hoché la tête au bon moment, murmuré deux ou trois « très bien » d'un ton neutre.

Un instant, j'ai senti la sueur perler dans mon dos quand une jeune assistante s'est tournée vers moi :

— Alex, tu confirmes qu'on part bien sur les roses ivoire pour samedi ?

J'ai souri, en me souvenant du petit post-it griffonné par Alex dans son carnet : fleurs ivoire, jamais blanches.

— Oui, roses ivoire. Tu as raison, ça correspond mieux au thème.

Elle a acquiescé, rassurée. Moi, j'ai repris mon souffle.

Je jouais mon rôle. Et ça marchait.

Quand la réunion s'est terminée, chacun est reparti à son bureau. J'ai senti des regards curieux, mais pas de soupçon. J'ai traversé l'open space un dossier à la main, comme si j'avais quelque chose à vérifier, et je me suis assise dans le bureau qu'on m'avait indiqué.

C'est là qu'elle est apparue.

Zoé.

Grande, élancée, pantalon noir, chemisier échancré. Ses cheveux sombres étaient relevés en un chignon souple, quelques mèches encadraient son visage. Ses yeux brillaient d'un éclat qui n'avait rien de professionnel. Elle s'est approchée à pas sûrs, un dossier à la main.

— Alex, tu as deux minutes ? J'aurais besoin de ton avis.

J'ai senti mon ventre se nouer. Sa voix était douce mais ferme, un mélange de complicité et de provocation. Je me suis levée et j'ai acquiescé d'un simple signe de tête, comme l'aurait fait Alex.

Elle a ouvert la marche. Je l'ai suivie dans le couloir désert, jusqu'à une porte qu'elle a poussée sans hésiter. Un petit bureau vide, à peine éclairé par une lampe oubliée.

Elle referme derrière nous d'une pression du poignet qui ne laisse place à aucune hésitation. Le claquement feutré m'enferme avec son parfum et cette façon qu'elle a de m'engloutir d'un regard avant même de poser les mains.

« Deux minutes », a-t-elle dit.

Je sais déjà que le temps vient de s'arrêter.

Elle me plaque contre la cloison, et son premier baiser n'attend pas ma permission. Elle cale sa paume à la base de ma nuque comme si elle connaissait la serrure exacte, détourne ma tête, prend ma bouche. Pas de douceur factice : une franchise qui m'ouvre et m'aligne. Sa lèvre inférieure retient la mienne un battement de cœur de trop, puis sa langue me cueille. Je réponds. Mieux : je lui rends. Et à ce moment-là, ce n'est plus mon masque qui compte, c'est mon souffle.

— Tu as mis mon parfum, chuchote-t-elle contre mes dents.

Je hoche la tête. Mensonge par omission : c'est celui d'Alex.

— J'ai pensé à toi toute la matinée, reprend-elle. Et je t'ai imaginée… plus audacieuse.

Je laisse mes doigts glisser dans son chignon souple, où quelques mèches échappées lui caressent la nuque. Ma réponse sort plus grave que je ne l'aurais cru :

— Alors prends.

Elle le fait. Elle me pousse doucement jusqu'à ce que mon dos épouse la cloison. Ses mains prennent ma taille, testent la ligne de la jupe, s'arrêtent sur la courbe des hanches. Je sens sa respiration s'accélérer contre ma joue. Elle marque un temps, ses yeux fouillent les miens.

— Dis-moi si tu veux que je m'arrête.

— Non.

Un « non » qui veut dire « continue ». Elle sourit — ce sourire de victoire calme —, et son visage redescend le long du mien, trace ma mâchoire, effleure mon cou. J'ai un réflexe de pudeur : l'envie de croiser les bras, de protéger ce qui palpite. Mais j'ai choisi d'être Alex aujourd'hui, et Alex ne se cache pas. Je laisse tomber mes épaules, j'offre ma gorge. Sa bouche s'y accroche, y boit, y mord à peine. Mes doigts, eux, n'ont plus de prudence : je les glisse sous son chemisier, découvre la peau tiède, l'élasticité qui répond. Elle inspire fort quand je défais un bouton, comme si c'était une frontière symbolique.

Je découvre très vite que Zoé aime conduire et qu'elle sait pourtant écouter. Elle capte mon rythme, l'étire, le contraint, puis me rend la main une seconde, juste assez pour que je croie maîtriser, avant de la reprendre. Son élégance professionnelle se traduit ici en précision : chaque geste a un rôle, aucune caresse n'est décorative.

— Ici, souffle-t-elle en remontant ma jupe jusqu'à ma taille.

C'est un « ici » qui n'a besoin de rien d'autre. Je hoche la tête et ferme les yeux, le temps d'accepter que je tremble. Pas de vulgarité, pas de rudesse : une assurance qui déboutonne mon contrôle, agrafe après agrafe. Sa main trouve le chemin que mon corps lui crie, et quand elle m'ouvre, le monde se rétrécit à l'ovale d'une lampe et à la façon dont mon nom — faux — s'échappe de sa bouche.

— Alex…

J'avale le mensonge comme on avale un gémissement, parce que je suis venue pour ça : être elle, jusqu'au bout. Mais au centre de moi, ce n'est pas Alex qui brûle, c'est Mika qui s'allume, une mèche longue qu'on aurait gardée au sec trop longtemps.

Je me surprends à la guider : ma main sur la sienne, très bas, pour lui apprendre mon dessin intime. Elle comprend immédiatement. Elle module, ralentit, ancre, repart. Je me cambre à peine, la cloison me renvoie un frottement sourd. Je m'entends souffler « encore », et ce mot me fait rougir de l'intérieur. Elle relève la tête, me regarde comme on regarde une porte qui vient de s'entrouvrir. Puis elle s'agenouille.

— Non… je…

Elle s'arrête net et lève les yeux vers moi.

— Tu veux que j'arrête ?

Je secoue la tête, le souffle court.

— Non. Continue.

Elle baisse mon string et son visage se perd entre mes cuisses. Je sens sa respiration d'abord, sa patience ensuite. Elle n'attaque rien, elle cartographie. Un tour de langue lent, un appui, un retrait. Elle recommence. Mon corps, encore plein de la mémoire de la veille, cède plus vite que je ne le voudrais ; un jour à peine, et déjà une autre manière d'être prise, d'être comprise. Je découvre un plaisir qui ne se heurte pas : il monte comme une vague bien tenue, qui me soulève sans me briser. Je pose mes doigts sur sa tête. Je ne la presse pas ; je la bénis.

— Regarde-moi, murmure-t-elle, la bouche encore contre moi.

Je baisse les yeux. C'est aussi simple et aussi immense que cela : la voir m'aimer. Je tiens son regard pendant qu'elle m'emporte. J'ai envie de pleurer et de rire, je redis « encore », je m'offre. Quand je jouis, c'est un tremblement de toute la colonne, un clignement de lumière, un monde qui se décale d'un cran. Je me mords la lèvre pour ne pas crier, je serre trop fort sa main libre. Elle ne s'arrête pas tout de suite ; elle m'accompagne jusqu'au bout, là où l'on ne sait plus très bien si l'on jouit encore ou si l'on apprend à redescendre.

Zoé se relève. Elle a une mèche collée à la joue, une trace de mon rouge à lèvres déplacée. Elle essuie doucement ma bouche du pouce, comme on efface un secret qui déborde.

— Tu étais différente, dit-elle enfin, le souffle encore court.

— Différente comment ?

— Plus vraie.

Ses mots résonnent, plantés dans ma peau comme un clou chaud. Plus vraie. J'ai envie de rire nerveusement, de l'embrasser encore, de disparaître dans ses bras. Mais il y a ce pacte, cette mission, et le courage qu'il faut pour lui dire une vérité encore plus dérangeante.

Elle se rapproche, son front effleurant le mien, son parfum me tenant prisonnière. Ses doigts remontent le long de ma cuisse, lentement, comme si elle voulait vérifier que mes tremblements n'étaient pas un accident.

— Tu vibres encore, souffle-t-elle.

Je ferme les yeux et je laisse sortir un soupir qui n'a plus rien d'Alex.

Mais il faut que je parle. J'ai promis.

Je prends une inspiration, la gorge râpeuse de désir et de peur.

— Zoé… tu deviens de plus en plus importante pour moi, et je ne veux pas te perdre.

Ses yeux se plissent. Un silence lourd tombe entre nous. Elle cherche à comprendre où je veux aller. Ses doigts se figent sur ma hanche.

— Ni toi… ni ma vie. Ni… Thomas.

Le prénom fait éclater une bulle invisible. Ses yeux se durcissent aussitôt. Elle recule d'un pas, comme si je venais de cracher du poison.

— Ton mari. Voilà. Toujours lui.

Sa voix est sèche, mais je sens l'émotion dessous, prête à gronder. Je tends la main vers elle ; elle hésite à l'écarter, mais je la retiens du regard.

— Écoute-moi. Je lui ai parlé.

Elle rit, un rire amer, cassant.

— À lui ? Tu lui as parlé de nous ?

Je hoche la tête. Mon ventre se noue, mais je tiens le fil.

— Oui. Pas en détail. Mais je lui ai dit que… que j'avais besoin d'autre chose. Qu'il manquait une pièce. Et que cette pièce, c'était peut-être une femme. Toi.

Elle me fixe, comme si je venais de renverser la table. Sa bouche s'entrouvre, ses yeux brillent d'un mélange de rage et d'incrédulité.

— Tu veux… me partager ? Que je couche avec lui ? Avec vous ?

J'avale ma salive. Ma voix tremble, mais elle sort quand même.

— Je veux que tu sois avec nous. Pas un secret, pas une ombre. Avec nous.

Un silence coupant s'installe. J'entends mon propre cœur cogner contre la cloison.

Zoé secoue la tête, recule encore, se cogne presque au bureau.

— Tu es folle. Tu crois qu'on joue à quoi ? Que je vais me contenter d'être une distraction dans votre couple modèle ?

Je m'avance. Mon corps tremble encore du plaisir qu'elle m'a donné, mais mes mots sont nets.

— Non. Je ne veux pas te réduire. Je veux t'inclure. Toi, ta place, ton désir. Pas comme une maîtresse cachée. Comme une évidence.

Ses lèvres tremblent. Elle détourne le regard, passe une main dans ses cheveux défaits. Je vois la lutte en elle, entre jalousie et désir, entre peur et curiosité.

— Et si je dis non ? murmure-t-elle.

Je m'approche encore, jusqu'à sentir son souffle sur ma joue.

— Alors je continue de venir ici, de t'embrasser en cachette, de jouir contre ta bouche dans des bureaux sombres. Et tu sais quoi ? Ça ne me suffira jamais. Et à toi non plus.

Ses yeux reviennent aux miens. Brûlants. Fragiles. Un instant, je crois qu'elle va me gifler. Mais sa main retombe sur ma taille.

Elle souffle, comme à contrecœur :

— Demain soir.

Mon cœur bondit.

— Demain ?

Elle acquiesce, ferme.

— Un dîner. Pas de lit, pas de piège. Juste un dîner. Je veux le voir. L'entendre. Je veux savoir qui il est, cet homme que tu refuses de quitter. S'il me dégoûte, je me lève et je pars. Mais s'il me regarde comme tu me regardes… alors on verra.

Je retiens mon souffle, puis je hoche la tête.

— D'accord. Un dîner.

Elle resserre sa main sur ma taille, la fait glisser presque trop bas, comme pour me rappeler que la décision finale lui appartiendra. Son front revient contre le mien, sa voix tombe plus bas :

— Mais souviens-toi : c'est moi qui choisis. Pas toi. Pas lui. Moi.

Je ferme les yeux et je murmure :

— Oui.

Alors elle m'embrasse à nouveau, avec une intensité différente : moins de rage, plus de promesse. Ses lèvres ont encore le goût de ma jouissance, ses dents effleurent ma lèvre inférieure. Je me sens vaciller, prise entre la peur de ce que je viens d'ouvrir et l'excitation de savoir que demain soir, une table à trois décidera de notre destin — ou plutôt de celui d'Alex.

Quand elle se détache, elle lisse ma veste comme si elle recousait mon rôle d'Alex autour de moi. Elle replace une mèche derrière mon oreille, prend le temps de vérifier mes boutons. Son masque de professionnelle revient.

— On sort d'ici comme si on avait parlé d'un dossier, dit-elle. Tu passes par la cuisine, tu bois un verre d'eau, tu reviens dans ton bureau. Et tu m'envoies le BAT du mariage Varenne.

Je souris malgré moi.

— Quel BAT ?

Elle sourit, presque complice :

— Celui que je t'ai posé sur le clavier, Alex.

Puis, presque tendre :

— Demain, dix-neuf heures. Et viens préparée.

Elle ouvre la porte, me jette un dernier regard par-dessus l'épaule, puis disparaît dans le couloir.

Je reste seule, le dos encore chaud de la cloison, la culotte humide collée entre mes cuisses. Mon souffle cherche à retrouver son rythme, mais je sais déjà que je n'y arriverai pas. Pas tant que demain ne sera pas là.

À dix-huit heures moins dix, je range le bureau. J'ai fait illusion toute la journée. Je note deux rappels pour « moi-même » que je ne lirai jamais, je pousse la chaise sous le bureau comme une bonne élève. Quand je sors, la verrière de l'agence reflète un ciel pâle. Je sens, en posant le pied sur le trottoir, que le monde a changé de densité. Je suis légère et lourde à la fois, vidée et surchargée ; chaque pas m'éloigne de Zoé et d'Alex, et me rapproche de Mika.

Mon téléphone vibre. Un message d'Alex : Ça va ? Tu t'en sors ?

Je souris toute seule au milieu de la rue ; les passants me contournent. J'écris : Oui. Et demain, ce sera ton tour : tu as un dîner important.

La réponse arrive en moins de deux secondes : Avec qui ?

Avec nous trois, je tape. Puis j'efface, et je reviens à : Avec Thomas. Et elle.

Une bulle grise clignote, disparaît, reparaît : Tu es folle.

Je réponds : Je sais. Mais je crois que c'est ce qu'on avait prévu en signant ce pacte, non ?

Silence. Puis : Je file me préparer pour le live. Thomas rentre tard, tu as peut-être une chance de lui échapper. Moi, je joue ma Tamara. Souhaite-moi bonne chance.

Je remets le téléphone dans ma poche. « Rentre. » Chez qui ? Chez Alex, aujourd'hui. Chez moi, demain. Chez nous, si je réussis ? Je me surprends à rire à voix haute, un peu ivre de cette pensée.

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