Initiation à la sodomie — Chapitre 5 · Catarsis - récit alternatif

Dans la douche, mes pensées revenaient sans cesse à ces gestes, à la sensation de ton corps contre le mien. La nuit, parfois, je me réveillais humide, les cuisses serrées, le ventre tendu. Mais je ne cherchais pas à me soulager. Non — je voulais que ça monte, que ça s'épaississe, que la pression devienne insupportable pour mieux se libérer.

Puis il y a eu ce vendredi noir. Dès le matin, tout s'était enchaîné mal : réunions à rallonge, dossiers urgents et creux, collègues qui râlaient. À midi, j'ai avalé un encas froid sans goûter à rien. L'après-midi a été une succession d'ennuis qui m'ont serré la mâchoire et crispé les épaules. Quand j'ai enfin quitté le bureau, j'étais sur les nerfs : chaque pas vers la maison était un coup rythmé contre le trottoir.

La porte a claqué derrière moi. Mon sac a heurté une chaise, je l'ai juré entre les dents. Mes gestes étaient maladroits, tendus, comme si mes mains n'étaient plus les miennes : je me suis laissée tomber sur le canapé, raide, saturée. Tu étais là, calme, posé. Ta tranquillité m'a irritée davantage. J'ai senti la rage bouillir : parler ? Expliquer ? C'était ridicule. Les mots auraient juste polissé la surface. Moi je voulais frapper, cracher, vider cette boule qui me rongeait.

Tu as proposé, automatique : « Lourde journée... tu veux en parler ? » J'ai respiré court. — « Non. Pas de paroles. Ce soir, il faut faire quelque chose. Pas de discussions. Il faut que ça sorte. » Ma voix était basse, ferme. Pas une supplique, pas une demande timide : une exigence.

J'ai plongé la main dans mon sac de boulot comme on tire une arme planifiée. J'en ai sorti une photo imprimée, pliée — une fille attachée, corde de chanvre qui court du poignet aux cuisses — et une corde de chanvre roulée proprement. Je l'ai posée sur la table, calme, déterminée. Tu as vu l'image et la corde : tu as compris que ce n'était pas impulsif. J'avais préparé mon coup. J'avais prémédité cette offrande.

— Ce soir, tu vas me prendre. Brutal. Pas de lubrifiant. Attache-moi comme sur la photo. Poignets reliés aux cuisses, passage vers les chevilles, et qui revient tenir mes jambes repliées. Un coussin sous le bassin. Je veux être tenue ouverte. Je veux être offerte.

J'ai lâché la corde entre mes doigts. Mes yeux brûlaient d'une rage froide. — « Je veux être tenue. Maintenue. Offerte comme la pute et la salope que je suis. »

Tu n'as pas hésité longtemps. Tu t'es levé, tu as pris la photo comme un plan, tu as saisi la corde. On est allés dans la chambre. L'atmosphère s'est tendue, concentrée. On ne jouait pas la lenteur : on traduisait la rage en geste.

On a commencé à se déshabiller. Ce n'était pas une parade tendre ; c'était violent, impatient. J'ai arraché mes vêtements, tes doigts dégrafaient ma poitrine en gestes rapides. Les tissus tombaient, nos peaux se révélaient par fragments. Chaque dévoilement augmentait l'urgence dans ma poitrine. Je n'ai pas cherché la douceur : mes mains défi­naient, mes gestes claquaient. Ta chemise est partie comme un drap jeté. Nous avons fait tomber les barrières matérielles aussi sec qu'on décharge un tas de ferraille.

Je me suis couchée sur le dos. J'ai pris un coussin et je l'ai calé sous mon bassin, le surélevant juste comme il fallait. J'ai replié les jambes sur mon ventre, les genoux serrés, les pieds qui se lovaient partiellement autour du coussin. Ma chatte luisait, gonflée ; mon anus tirait, encore hypersensible. La position était offerte : vulnérable et volontaire.

Tu t'es approché à genoux sur le lit. Le chanvre grinçait entre tes doigts quand tu l'as déroulé. Le bruit, sec, m'a électrisée. Tu as attrapé mes poignets, la corde froide mordant la peau ; je n'ai pas résisté. Le contact rugueux de la corde sur mes poignets m'a traversée comme une alerte : j'allais me livrer. Tu as lié les brins, tiré, ajusté, serré juste ce qu'il faut. Ensuite la corde a glissé le long de mes cuisses, vers les chevilles, remontant encore pour boucler et maintenir mes jambes repliées contre mon ventre. Le chanvre pressait, frottait, marquait. J'étais tenue, immobile, exposée exactement comme je l'avais demandé.

Le coussin poussait mon bassin en avant, ma chatte et mon cul offerts comme une vitrine. La corde dessinait des lignes sur ma peau, laissant des sillons rouges. J'étais à la fois fière et impudique. Je voulais ça. Je voulais être incapable de fuir.

Tu m'as regardée, presque en silence, comme si tu jaugeais la scène. Dans tes yeux, j'ai cherché l'endroit où ta retenue tomberait. Je voulais qu'il t'arrive d'oublier de te retenir. Que la prudence cède à la force pure.

Tu t'es placé entre mes cuisses, ton sexe dressé en face de mon anus. Le muscle de mon bas-ventre se contractait d'instinct. Tu as pressé la pointe contre mon entrée ; le contact m'a fait sursauter. Je n'étais pas lubrifiée là-bas, pas de glisse naturelle ; juste la chair tendue, l'entrée serrée comme un anneau. Ton gland frottait, cherchait une prise. J'ai encouragé d'une voix qui vibrait : « Vas-y. Plus fort. »

Tu as avancé d'un centimètre. Un coup sec qui m'a brûlée comme un coup de fer. J'ai hurlé, un cri sauvage qui m'échappa du fond de la gorge. Puis tu t'es retiré doucement, presque comme pour me laisser respirer — un retrait lent qui me donnait une seconde de sursis, de douleur suspendue. La sensibilité était extrême : chaque micro-avancée frottait comme un couteau.

Ta main n'a pas lâché mon clitoris. Tes doigts ont trouvé mon bouton et ont commencé une pression appuyée, insistante. Ce n'était pas de la tendresse : c'était une mécanique de levier, un battement dur qui forçait mes muscles à lâcher. Chaque mouvement de tes doigts envoyait une impulsion vers l'arrière : la mâchoire de mes muscles anaux cédait un peu, puis se resserrait encore. C'était brutal, efficace.

Tu as repris avec plus de décision. Entrée, retrait — retrait doux, entrée violente. À chaque rentrée tu enfonçais davantage ; parfois tu sortais lentement, presque avec douceur, puis tu revenais avec une poussée qui me déchirait net. Cette alternance — sortie douce, rentrée impalpable et violente — me sciait de l'intérieur. La progression s'est faite plus rapide ; le frottement était atroce, mais l'effet conjugué du martèlement clitoridien faisait céder l'anneau, peu à peu, millimètre par millimètre.

La douleur était folle : une brûlure qui montait dans mon ventre me transperçait les entrailles. Mes ongles creusaient le drap, mes cuisses tremblaient contre la corde. Par moments, tu t'enfonçais si profond que je sentais ton sexe frapper le fond, puis tu reculais aussitôt, lentement, me laissant haletante. J'ai hurlé ton nom, des sons à demi humains, des jurons et des pleurs mêlés. Les larmes coulaient, chaudes, sans cesse.

Puis, après une poussée particulièrement brutale, il y a eu ce claquement : l'anneau a cédé. Une fissure, un passage fulgurant. Ton sexe s'est enfoncé plus loin d'un seul coup, et la décharge qui s'en est suivie m'a traversée comme un éclair. J'ai hurlé, tout mon corps s'est tendu jusqu'à la rupture ; et dans cet espace brûlant, ta main sur mon clitoris a accentué la porte : la douleur s'est transformée, en partie, en une chaleur moelleuse qui commençait à teinter l'ardeur.

Quand tu as franchi l'anneau, tu as laissé la main qui martelait mon clitoris agir encore un instant, puis tu l'as prolongée puis relâchée : fini les artifices, désormais c'était de l'anal pur. Tes mouvements se sont concentrés sur des allers-retours courts et appuyés, visant le fond, la répétition, la frappe. La main qui me pressait devant a continué, solide, mais la priorité était claire : tu voulais me prendre jusqu'au bout.

La douleur n'a pas disparu, elle s'est transformée : plus sourde, plus large, mais toujours aiguë à chaque impact. La répétition du mouvement a commencé à créer une étrange synergie avec la pression clitoridienne — quand elle restait — et avec la chaleur qui montait. Ton rythme était dur, intransigeant. Tu me labourais, encore et encore. Je hurlais, cris rauques qui s'échappaient sans retenue.

Puis j'ai senti la montée, lente d'abord, puis irrépressible. Mes muscles se sont tendus partout : mon ventre s'est contracté, mes cuisses se sont crispées autour de la corde, mon dos s'est arqué. J'ai hurlé, une fois, plus fort que tout, et la décharge m'a traversée comme une explosion interne. L'orgasme m'a prise : une fuite hormonale brutale qui a inondé mon corps de chaleur. J'ai senti mes muscles se contracter, spasmes violents qui pulsaient jusque dans mon anus. Mon souffle s'est rompu, alors que mes doigts entravés cherchaient un point d'appui inutile.

La libération était totale : j'ai senti le plaisir absolu, une expansion qui dissolvait les limites. Mon cri a changé de timbre, de plainte, il est devenu relâchement, intensité pure. Les larmes ont plus coulé encore, plus chaudes. Pour un instant, j'étais vidée, comblée, en suspens. La violence m'avait conduite à une jouissance qui n'était ni douce ni tendre, mais entière.

Puis la vague s'est repliée. J'ai voulu m'abandonner à la douceur, au relâchement, à l'habituelle tendresse qui suit toujours un orgasme. Mais tu n'avais pas encore joui. Il restait quelque chose en toi, une tension que je sentais dans chaque tremblement de tes hanches. La douleur est revenue dans mon anus : la brûlure se réveillait, aiguë, ravivée par la reprise. J'ai gémi différemment, plus résignée. Tu as compris, je l'ai vu à ton regard : tu savais que je ne trouvais plus de plaisir dans ces coups, que c'était redevenu douloureux. Mais la scène elle-même — mes entraves, l'offrande, l'interdit — t'excitait trop pour être abandonnée.

Tu t'es relevé un peu puis tu as recommencé, longuement, régulièrement. Tu alternais maintenant entre coups droits et petits coups de reins pour vraiment « vider » ton sexe. Par moments, ta main martelait encore mon clitoris, par d'autres tu enfonçais des doigts dans ma chatte, cherchant à me maintenir au bord pour que la douleur et le plaisir s'entremêlent jusqu'à l'explosion finale. À un instant, ta main plus large a poussé plus loin ; j'ai senti, horrifiée et excitée, une partie plus importante de ta paume pénétrer — pas toute la main, mais une demi-main, une masse qui me remplissait jusqu'à la limite de ce que je pouvais physiquement prendre. J'ai hurlé, de nouveau, mais je ne reculais pas : je tenais à ce que tu prennes ce que je t'avais offert.

Tu as repris, encore plus appuyé. Mon corps était saturé : j'étais pleine, débordante, presque incapable de penser. Les coups me broyaient, mais la montée vers lui — qu'il finisse — devenait l'obsession. Après quelques minutes de ce supplice désiré, j'ai senti ton rythme changer : plus heurté, plus rapide, des poussées qui trahissaient l'approche. Puis l'explosion : ton corps s'est figé un instant, et j'ai senti un jet chaud jaillir en moi. Ton sperme a rempli mon conduit anal, chaud, dense. La sensation de chaleur m'a surprise, contrariant la douleur avec une lubrification inattendue. Le liquide glissait, tapissant mes parois, rendant les allers-retours ensuite un peu plus fluides.

Tu es resté en moi, profondément, immobile d'abord, puis tu as donné quelques coups de boutoir lents pour racler et vider ton sexe des dernières gouttes. À chaque petit mouvement, je sursautais, engourdie et vivante à la fois. Des spasmes résiduels parcouraient mes muscles ; mes contractions faisaient lentement remonter un peu de ta semence, qui coulait entre mes fesses, tiède, salée.

Nous sommes restés là, groggy. Ton souffle saccadé se mêlait au mien. Tu as fini par glisser doucement, et ta main a commencé à défaire la corde, nœud par nœud, avec lenteur. La corde a glissé sur ma peau marquée, laissant des sillons rouges qui me picotaient. Mes poignets ont été libérés les premiers ; j'ai roulé les articulations comme pour rattraper la circulation. Mes jambes, repliées si longtemps, se sont ouvertes avec raideur, douloureuses et engourdies.

Quand il t'a tiré doucement, j'ai senti le vide — puis la chaleur du sperme s'échapper le long de mon sillon. Une sensation à la fois sale et douce : la preuve concrète de ce qu'on venait de se donner. Je me suis laissée tomber en arrière, épuisée, le corps encore palpitant d'ondes. Tu t'es penché, la main posée sur ma joue ; le contact était tendre, presque craintif. Tes doigts effleuraient les sillons rouges avec douceur, comme pour apaiser une peau marquée. J'ai fermé les yeux, mon souffle redevant irrégulier, mais moins affolé.

Nous sommes restés un long moment ainsi, enlacés, haletants, chacun récupérant à sa façon. J'ai senti la fatigue envahir mes membres, mais aussi un calme profond, presque reconnaissant. J'ai pensé à la folie de tout ça : comment j'avais voulu me perdre pour mieux me retrouver, et comment lui avait su prendre ce que je lui donnais. Un sourire faible a frôlé mes lèvres ; je n'ai pas parlé. Mon regard, plein d'une tendresse brisée, a tout dit : je l'aimais, et lui offrir cela m'avait semblé juste.

Quand enfin il s'est allongé, ses bras m'ont entourée ; nous nous sommes laissés sombrer dans une torpeur pleine. La douleur subsistait, une brûlure sourde dans mon bas-ventre, des traces rouges sur la peau. Mais sous tout cela, une évidence : nous avions traversé quelque chose de brut ensemble, et malgré tout, la fin était douce — ou du moins, elle était à nous.