La frontière de verre — Chapitre 4

Le trajet jusqu'à la sortie de la ville me semble durer une éternité. Mes mains, crispées sur le volant, gardent une trace fantôme de la chaleur de mon collègue. Chaque fois que je ferme les yeux une seconde, je revois les boutons de sa chemise sauter sous mes doigts. Le GPS m'indique enfin une ruelle étroite qui débouche sur deux immenses portails en fer rouillé, dévorés par le lierre. C'est ici.

Je gare la voiture et m'approche de la demeure. C'est une bâtisse étrange, faite de pierre brute et de bois sombre, sans aucune surface réfléchissante. On dirait que la maison elle-même essaie de se cacher du monde. Un homme m'attend sur le perron. Marcus Van Der Berg. Il est plus vieux que sur les photos, le dos légèrement voûté, mais ses yeux brillent d'une intelligence acérée, presque fébrile.

— Vous avez mis du temps, monsieur, dit-il sans préambule. Entrez. La résonance commence à faire vibrer les fondations de mon propre calme.

L'intérieur de la maison est tapissé de plans ésotériques, de croquis de géométrie sacrée et de schémas de physique électromagnétique. Il m'installe dans un fauteuil en cuir usé et me sert un thé qui sent les herbes amères.

— Parlons de votre vitre, commence-t-il en s'asseyant en face de moi. Vous l'appelez du verre blindé. Pour moi, c'est de la Silice Harmonique. Un alliage que j'ai mis au point pour capturer ce que la science moderne ignore : la fréquence biologique du désir pur.
— Je ne suis pas venu pour un cours de métaphysique, monsieur Van Der Berg, je l'interromps, la voix tremblante. Ce qui nous arrive est violent. On se prend des décharges, on vibre... et cet après-midi, j'ai littéralement agressé mon collègue parce que je ne pouvais plus respirer sans lui. Je ne comprends pas ce qui m'arrive, je ne suis pas attiré par les hommes en temps normal, c'est insensé.

L'architecte sourit tristement.

— Ce n'est pas de l'agression. C'est de la conduction. Votre immeuble est construit sur un nœud tellurique, un point de convergence d'énergies terrestres millénaires. La vitre n'est qu'un amplificateur. Elle a été conçue pour ne vibrer qu'en présence de deux fréquences biologiques parfaitement identiques. En trois ans, personne n'avait emménagé de l'autre côté parce que la vitre attendait. Elle vous attendait, vous deux. Deux âmes faites l'une pour l'autre, dont les résonances se complètent au hertz près.

Je fronce les sourcils, soudain perplexe malgré l'intensité de ses révélations.

— Comment savez-vous qu'il n'y a eu personne dans l'appartement d'à côté pendant exactement trois ans ? je demande, méfiant.

Van Der Berg fixe le vide un instant avant de planter son regard dans le mien.

— Parce que je suis toujours en surveillance, Samy. Je surveille ce bâtiment à distance, jour après jour. Je dois savoir si ce procédé de Silice Harmonique fonctionne réellement, si la théorie de la résonance biologique peut se manifester dans la chair. Vous êtes mon expérience finale.

Je reste silencieux, le cœur battant. "Deux âmes faites l'une pour l'autre". Cela sonne comme une bénédiction, mais je le ressens comme une malédiction orchestrée.

— Mais pourquoi au travail, c'est différent ? Pourquoi je ne le reconnais pas vraiment dehors ? je demande soudain. Et pourquoi, dès que je quitte l'appartement, je suis incapable de me souvenir précisément du visage de mon voisin ? C'est comme s'il s'effaçait de ma mémoire dès que je franchis le pas de la porte.
— C'est l'effet de masque du bâtiment, explique Van Der Berg en se levant pour désigner un plan de la rue de l'Entrepôt. Le terrain agit comme un voile. Il brouille les traits du visage et l'identité sociale des occupants pour le monde extérieur. C'est une protection. Le bâtiment veut que vous vous reconnaissiez par l'énergie, par l'âme, et non par l'apparence superficielle que la société vous impose. Tant que la fusion n'est pas totale, votre voisin restera un étranger à vos yeux en dehors de ce loft.
— C'est absurde, je réplique en sortant mon téléphone. Regardez, j'ai une photo de lui ! Je l'ai prise discrètement un soir à travers la vitre.

Je lui tends mon écran. Sur la photo, l'homme est magnifique, ses traits sont sculptés par la lumière bleutée du salon d'à côté. Van Der Berg jette un coup d'œil et me rend le téléphone.

— Regardez bien la photo maintenant que vous êtes ici, Samy.

Je baisse les yeux sur l'écran. Mon sang se glace. L'image que je chérissais est devenue méconnaissable. Le visage de mon voisin est désormais un amas de pixels mouvants, une zone floue et instable, comme si une interférence magnétique constante empêchait mon téléphone de fixer ses traits hors de la zone d'influence du bâtiment. C'est comme si le terrain avait étendu son influence jusque dans ma poche.

— Le terrain efface votre voisin de vos yeux pour forcer votre être à chercher sa véritable moitié, murmure l'architecte. Derrière la vitre, vous voyez la vérité. Dehors, vous ne voyez que ce que la Silice vous autorise à voir. Vous ne savez pas encore qu'ils ne font qu'un.
— Alors quoi ? On va finir grillés ?
— Non, répond-il en ouvrant un petit coffret en velours. Mais le premier vrai contact physique, sans la barrière du verre, sera un choc électrique que vos cœurs pourraient ne pas supporter. Vous avez accumulé trop de tension.

Il sort un petit objet métallique, un cylindre d'argent et de quartz, finement gravé.

— C'est un condensateur harmonique. Si vous devez le toucher... si vous ne pouvez plus résister, vous devez tenir cet objet entre vos deux mains jointes. Il stabilisera le flux. Sinon, vous provoquerez un black-out total, et pas seulement dans vos cœurs, mais dans tout le quartier. La vitre décuple votre désir parce qu'elle veut que vous atteigniez le point de rupture.

Je prends l'objet. Il est froid, mais dès qu'il touche ma paume, je sens une légère vibration, une promesse de calme.

— Partez maintenant, conclut Van Der Berg. Retournez vers lui. La vitre chante déjà votre nom. N'oubliez pas : ce bâtiment ne vous laissera pas de repos tant que les deux fréquences ne seront pas unies.

Je sors de la propriété, le cerveau en feu. Je monte dans ma voiture et je pose le condensateur sur le siège passager. Le GPS indique "Retour au Loft". Je sais que mon voisin m'attend de l'autre côté de cette paroi qui nous sépare et nous lie. Je sais aussi que ce soir, le jeu de regard ne suffira plus. La Silice Harmonique a faim, et nous sommes son seul carburant.

Le retour au loft se fait dans un état de transe. Je ne conduis plus, je suis guidé par un fil invisible qui tire sur mes entrailles. Dès que je franchis le seuil de mon appartement, l'air me siffle aux oreilles. L'odeur d'ozone est si concentrée qu'elle me pique la gorge, une odeur de foudre imminente. La vitre, cette immense paroi de Silice Harmonique, n'est plus un simple verre : elle émet un sifflement aigu, une plainte mélodique qui fait vibrer les os de ma mâchoire.

Il est là. Adossé à la paroi, de l'autre côté. Il est haletant, le torse nu, sa peau couverte d'une fine pellicule de sueur qui scintille sous l'éclat bleuté que dégage désormais le matériau. La tension monte instantanément, une pression insupportable qui me pousse à bout. Je jette mes clés, mon téléphone, et j'arrache mes vêtements dans une urgence fébrile, presque sauvage. Je me débarrasse de tout, mes chaussures, ma chemise, mon pantalon, les laissant en tas sur le parquet. Dans ma précipitation, le condensateur de l'architecte glisse de ma poche de pantalon et roule sur le sol, s'immobilisant loin de moi, hors de portée de ma peau.

Je m'en fiche. Je ne vois que lui.

Nous nous ruons l'un vers l'autre et nous nous écrasons contre la vitre, face à face. Nu, je sens le froid du verre qui se transforme immédiatement en une chaleur dévorante sous mon contact. Nous sommes séparés de quelques centimètres de Silice, mais nos regards sont soudés. Sans le condensateur pour stabiliser le flux, l'énergie entre nous devient folle.

Nous commençons à nous caresser frénétiquement à travers la paroi, nos mains suivant les contours de nos corps respectifs. C'est une masturbation mutuelle médiée par la foudre. Partout où mes doigts pressent le verre, des arcs électriques visibles, d'un blanc violet, jaillissent et courent sur la surface pour aller rejoindre ses propres doigts. La sensation est indescriptible : chaque étincelle qui traverse la paroi provoque une décharge de plaisir pur dans mon entrejambe, un courant électrique qui remonte le long de ma colonne vertébrale.

Je plaque mon torse contre la vitre, gémissant de frustration, tandis que lui presse son sexe contre le mien, de l'autre côté. La Silice réagit à notre excitation croissante en devenant de plus en plus lumineuse. Nous suivons les mouvements de l'autre, nos respirations s'écrasant sur le verre dans une buée qui s'évapore instantanément à cause de la chaleur. Le plaisir est si violent, si décuplé par le nœud tellurique sous nos pieds, que j'ai l'impression que mes nerfs vont griller. Je ferme les yeux, me laissant emporter par cet orage de quartz, sentant mon corps entier vibrer au diapason du sien.

CRAAAACK !

Le bruit est comme un coup de feu. Un éclair de lumière blanche aveuglante traverse la pièce. Nous sursautons d'un même mouvement, nous projetant en arrière, le cœur au bord de la rupture. Mes yeux s'écarquillent de terreur : une fissure nette, en forme d'éclair, vient de rayer la surface de la vitre, juste là où nos sexes se pressaient un instant plus tôt.

Le silence qui suit est lourd, seulement troublé par mon souffle court. La vibration de la vitre a changé, elle est devenue irrégulière, dangereuse. La peur remplace instantanément l'extase. Je réalise que sans le condensateur, nous avons failli tout faire exploser.

Tremblant de tous mes membres, je me précipite vers mon pantalon pour attraper mon téléphone. Je compose le numéro de Marcus Van Der Berg, les mains si moites que je manque de faire tomber l'appareil.

— Allô ? Monsieur Van Der Berg ! je hurle, la voix brisée. Ça a craqué ! La vitre s'est fissurée !
— Quoi ? Qu'avez-vous fait ? tonne la voix grave de l'architecte.
— On s'est touchés... enfin, à travers la paroi. Le condensateur n'était pas sur moi. La tension est devenue trop forte, on ne contrôle plus rien ! Monsieur, je n'en peux plus ! Je ne supporte plus de ne pas me souvenir de son visage dès que je sors d'ici, de voir ce flou sur les photos... j'ai l'impression de devenir fou ! On se dévore, on se consume, et je ne sais même pas qui il est ! Dites-moi ce qu'il faut faire, par pitié, avant qu'on ne meure électrocutés !

Il y a un silence pesant à l'autre bout du fil, puis un soupir qui ressemble à un aveu de défaite

— La fissure signifie que la Silice ne peut plus contenir votre résonance, Samy. Le masque est en train de se briser de l'intérieur. Si vous ne stabilisez pas la fusion maintenant, le bâtiment va s'auto-décharger violemment.
— Comment ? Comment on stabilise ça ?
— Vous devez rompre la barrière. Volontairement. Mais pas n'importe comment. Écoutez-moi bien...

Le combiné tremble contre mon oreille, mais le tremblement ne vient pas de ma main : c'est l'immeuble tout entier qui entre en fréquence. De l'autre côté de la vitre fissurée, mon voisin est pétrifié, le corps nu strié par les reflets bleutés de la Silice qui semble désormais bouillir à l'intérieur de la paroi. La fissure en forme d'éclair s'élargit millimètre par millimètre avec un grincement de banquise qui rompt. La pression est telle que l'air autour de moi semble se densifier, m'empêchant presque de respirer.

— Monsieur Van Der Berg, parlez-moi ! je hurle pour couvrir le sifflement électrique qui sature mon salon.
— Écoutez-moi bien, Samy, et ne m'interrompez plus, lance l'architecte d'une voix pressante, dépouillée de toute émotion superflue. La fissure que vous avez provoquée a rompu l'équilibre de confinement. Vous avez court-circuité le masque avant la stabilisation finale. En ce moment même, le nœud tellurique sous vos pieds rejette l'énergie que la vitre ne peut plus filtrer. Si vous ne provoquez pas la fusion dans les prochaines minutes, la tension accumulée va se libérer d'un coup. Ce ne sera pas seulement un black-out, Samy. Les fondations vont entrer en résonance thermique. L'immeuble va littéralement se transformer en un amas de scories vitrifiées. Vous allez être vaporisés.

Je sens un froid polaire m'envahir malgré la chaleur étouffante de la pièce. La menace de mort est là, palpable, vibrant dans les murs.

— Qu'est-ce que je dois faire ?
— Le condensateur ! Vous devez l'utiliser comme une clé de transmutation. Ramassez-le. Maintenant !

Je me précipite au sol, rampant sur le parquet pour saisir le cylindre d'argent et de quartz. Dès que mes doigts se referment sur l'objet, une décharge parcourt mon bras, mais c'est une douleur nécessaire, une connexion. L'objet pulse, synchronisé avec les battements erratiques de mon cœur.

— Insérez-le directement dans la fissure, continue Van Der Berg. Votre voisin... votre voisin doit faire de même de l'autre côté. Vous devez saisir l'objet ensemble, à travers la brèche. C'est le seul moyen de créer un pont harmonique stable. Mais soyez prêt : au moment où vos mains se rejoindront par l'intermédiaire du quartz, la vitre va changer d'état. Elle ne va pas se briser en éclats, elle va se déstructurer. Elle deviendra le vecteur de vos consciences.

Je me relève, nu, le corps vibrant comme une corde de piano trop tendue. Je m'approche de la vitre. Mon voisin, dont les traits commencent enfin à se fixer avec une netteté surnaturelle à mesure que je m'approche de la faille, semble comprendre instinctivement. Il s'approche lui aussi, ses mouvements calqués sur les miens. Nos regards se croisent à travers le quartz fissuré, une zone de chaos où la lumière se fragmente. Pour la première fois, je vois vraiment ses yeux. Je lève le condensateur et je l'enfonce de force dans la brèche béante. Le verre gémit, un son de métal déchiré, mais il cède. De l'autre côté, la main de l'homme se tend et saisit l'autre extrémité du cylindre.

L'impact est immédiat, un court-circuit divin qui traverse mes nerfs.

— Maintenant ! hurle Van Der Berg au téléphone avant que la ligne ne soit coupée par une détonation magnétique qui fait exploser le combiné.

Dans un flash de lumière blanche si intense que j'ai l'impression que mes yeux vont fondre, la vitre entière se liquéfie. Ce n'est plus du verre, c'est une cascade de cristal liquide, une lave froide et luminescente qui ne tombe pas au sol, mais qui s'élève et se répand comme une créature vivante. La matière fluide nous enveloppe tous les deux, traversant la barrière désormais inexistante entre nos appartements. Le liquide parcourt ma peau, entre dans mes pores, et je sens la même chose se produire pour lui. C'est un baptême de feu et de silice.

Et soudain, le barrage cède.

Ce n'est pas seulement ma vision qui se clarifie, c'est mon existence entière qui se réagence. Le « masque » du bâtiment explose sous l'effet de la Silice liquide qui parcourt mon système nerveux comme un nouveau réseau de neurones. Le visage devant moi se stabilise avec une violence inouïe.

— Quentin... je souffle, alors que mon cœur manque un battement de pure stupeur.

Ce n'est pas seulement le collègue du bureau. C'est lui. Mais ce ne sont pas les souvenirs de l'agence qui me frappent en premier. La Silice liquide agit comme un conducteur mémoriel universel, déterrant des fragments de ma vie que je croyais perdus, éparpillés bien avant que nous n'emménagions dans cette rue de l'Entrepôt.

Une déferlante d'images me submerge, des scènes vécues aux quatre coins de la France. Je nous revois, il y a quatre ans, sur le port de Marseille par une fin d'après-midi brûlante. Nous étions sur le même quai, séparés par quelques mètres, regardant le départ d'un ferry. J'avais remarqué son regard perdu sur l'horizon, une mélancolie qui m'avait étrangement serré le cœur, mais nous étions restés deux inconnus. Puis, une autre scène me percute : Londres, un soir de brouillard, dans la file d'attente d'un vieux cinéma près de Piccadilly. Il était juste derrière moi. Il m'avait demandé si la séance était complète, et le simple son de sa voix m'avait fait frissonner au point que j'en avais bafoué ma réponse.

Je nous revois encore dans le train de nuit entre Nice et Paris, partageant le même wagon-restaurant dans un silence magnétique, chacun plongé dans ses pensées alors que le paysage défilait dans le noir. Et ce festival à Lyon, sous les lumières de la Fête des Lumières, où nous avions failli nous percuter dans la foule, nos épaules se frôlant une fraction de seconde, une étincelle de déjà-vu que mon cerveau avait immédiatement refoulée.

Des dizaines de fois, nos âmes s'étaient croisées dans des gares, des parcs à Bordeaux, des cafés à Lille. Le monde n'avait cessé de nous mettre sur la même trajectoire, mais le « masque » — cette interférence biologique — nous rendait amnésiques l'un pour l'autre dès que la distance nous séparait. Le bâtiment de Van Der Berg n'a pas créé cette connexion ; il n'a fait que la piéger, l'amplifier jusqu'à ce que nous ne puissions plus fuir l'évidence.

Le liquide cristallin continue de parcourir nos corps, reliant nos flux sanguins dans une symbiose terrifiante et sublime. La sensation de plaisir est décuplée par la vérité enfin retrouvée. Ce n'est plus seulement du désir physique, c'est la réintégration d'une part de moi-même que j'ignorais avoir semée sur ma route.

Quentin me regarde, les larmes aux yeux, son visage irradiant de la même clarté que la Silice qui nous soude. Il semble aussi hébété que moi par la levée de ces voiles successifs.

— Samy... murmure-t-il, et sa voix est enfin celle que mon âme reconnaît. Je t'ai vu partout. Sur ce port... dans cette file d'attente à Londres... à chaque fois, j'avais l'impression de rater un rendez-vous dont je ne me souvenais plus.

Nous nous rapprochons, nos peaux glissant l'une contre l'autre dans ce bain de verre liquide qui commence à se stabiliser. La tension dans l'immeuble redescend brusquement, absorbée par nos corps qui font désormais office de condensateurs humains, stabilisant le nœud tellurique. La matière liquide commence à durcir légèrement, créant une fine pellicule scintillante sur nos muscles, comme une armure de lumière.

Je repense aux mots de Van Der Berg. Nous étions son expérience finale. Mais il s'est trompé sur un point : la vitre ne nous a pas attendus pendant trois ans. Elle attendait que nous arrêtions enfin de nous croiser pour enfin nous arrêter tout court.

Je pose ma main sur sa joue, sentant chaque battement de son sang qui résonne dans mes propres veines grâce à la Silice. L'intensité de la connexion est telle que je peux ressentir ses souvenirs à lui : ce sentiment de déjà-vu constant, cette impression d'être hanté par un visage familier à chaque coin de rue en France.

Nous sommes enfin entiers. La vitre est tombée, le masque est détruit, et le temps semble s'être arrêté dans ce salon baigné de lumière blanche, alors que le reste du monde, à l'extérieur, demeure dans l'ignorance totale de cette union qui vient de sauver l'immeuble, et peut-être, nos deux vies.

Le silence qui s'abat sur le loft est plus assourdissant que n'importe quelle explosion. C'est un silence minéral, lourd, saturé d'une électricité qui ne demande qu'à se stabiliser. Je suis allongé au centre de la pièce, là où la frontière entre nos deux appartements a été définitivement abolie. Je sens le corps de Quentin contre le mien ; nous gisons sur le parquet, entrelacés dans une pose d'une grâce tragique, comme les amants de Pompéi figés par la cendre. Mais nous ne sommes pas morts. Nous sommes en stase.
La Silice liquide, en refroidissant, a créé une sorte de membrane opalescente qui nous recouvre partiellement. Elle nous lie l'un à l'autre par des filaments de verre souple et incandescent. Une lueur bleutée, constante et pulsante, émane de ma peau et de la sienne, éclairant les débris de l'appartement d'une lumière de sanctuaire sous-marin. Plusieurs heures s'écoulent ainsi. J'ai l'impression que le temps n'a plus de prise dans ce périmètre de résonance.

Soudain, un bruit métallique me tire de ma torpeur. On force la serrure. Ma porte d'entrée pivote lentement. Marcus Van Der Berg entre, sa silhouette voûtée découpée par la lumière crue du palier. Il ne semble ni inquiet, ni pressé. Il tient à la main un petit appareil de mesure en laiton et en quartz qui cliquette furieusement dès qu'il s'approche de notre zone de fusion. Il s'arrête à quelques pas de nos corps inertes, ses yeux brillant d'une fascination presque religieuse.

Je le regarde, incapable de bouger, alors qu'il commence à installer des capteurs sur nos tempes. Il manipule nos membres avec une précaution chirurgicale. Il ne cherche pas à nous réveiller immédiatement ; il prend des notes, murmure des calculs, observe la façon dont la lueur bleue circule de ma poitrine à celle de Quentin. Ses mains tremblent d'une excitation contenue, celle d'un homme qui voit un miracle se produire après une vie de déserts.

Finalement, j'émets un long soupir. Mes paupières papillonnent. La première chose que je ressens est une chaleur insupportable, suivie d'une sensation de poids immense. Je tente de bouger un bras, mais une résistance élastique me retient. J'ouvre les yeux et je vois Quentin, tout près. Son visage est enfin, enfin net. C'est une épiphanie visuelle si forte que j'en oublie la présence de l'architecte.

— Quentin... je murmure d'une voix enrouée.

Quentin s'éveille à son tour. Son premier réflexe est instinctif, viscéral : il se serre contre moi. Dans un mouvement de pudeur, nous tentons de ramasser les lambeaux de nos vêtements et quelques draps pour nous couvrir, mais le geste est maladroit. Dès que nous essayons de nous écarter de plus de quelques centimètres, une tension douloureuse tire sur ma peau, comme si nos chairs étaient cousues ensemble par des fils d'énergie. Nous sommes physiquement collés, reliés par cette pellicule de Silice qui refuse de se détacher. Nous sommes forcés au contact permanent, épaule contre épaule, hanche contre hanche.

C'est alors que j'aperçois Van Der Berg. Il est assis sur le bord d'un fauteuil usé et nous observe en silence, comme si nous étions des spécimens rares dans un bocal.

— Ne forcez pas, dit-il d'une voix calme mais grave. Vous êtes devenus un circuit fermé. Pour le moment, la séparation physique provoquerait un arrêt cardiaque synchrone. Vous êtes les conducteurs d'une énergie qui dépasse votre propre biologie.
— Qu'est-ce que vous nous avez fait ? s'écrie Quentin, la voix tremblante. Pourquoi nous ?

Van Der Berg soupire et pose son appareil. Il semble soudain porter tout le poids du siècle sur ses épaules. Il passe une main lasse sur son front.

— Je vais être honnête avec vous... je n'en ai aucune idée. Le hasard, peut-être ? Ou une probabilité statistique si infime qu'elle ressemble à une destinée. Je ne vous connaissais pas. Je n'ai pas choisi Samy, je n'ai pas choisi Quentin. J'ai simplement construit un piège à résonance et j'ai attendu que les bonnes pièces du puzzle finissent par tomber dedans. C'est la loterie la plus cruelle de l'histoire de l'architecture.

Il se lève et désigne du doigt les murs du loft, puis l'horizon invisible derrière les parois.

— Ce que vous vivez est l'aboutissement d'un rêve qui a failli me détruire, commence-t-il. Dans les années 80, j'ai fait partie d'un groupe de chercheurs marginaux. Nous travaillions sur ce que nous appelions l'Architecture de la Résonance. Nous pensions pouvoir utiliser la géométrie sacrée et la silice pour soigner la solitude humaine, pour forcer les âmes compatibles à se reconnaître enfin dans le chaos des villes. Nous avons fait des essais, Samy. Des dizaines d'essais, tous plus désastreux les uns que les autres.

Il commence à faire les cents pas, l'air hanté.

— En 1984, nous avons construit un prototype dans la banlieue de Lyon. Trois couples y ont emménagé. Mais la résonance était instable. Au lieu de se reconnaître, ils sont devenus fous. Leurs fréquences s'entrechoquaient sans jamais s'harmoniser. Le bâtiment a fini par prendre feu, consumé par leur propre frustration. En 1988, à Nantes, nous avons essayé d'affiner le filtrage avec des alliages de métaux précieux. Résultat ? Une apathie totale. Les sujets ne ressentaient plus rien, même pas leur propre existence. Ils sont devenus des spectres vivants. J'ai passé quarante ans à ajuster cet alliage, cette Silice Harmonique, cherchant le dosage parfait entre attraction et masque.

Il s'arrête devant nous, nous contemplant avec une sorte d'effroi admiratif.

— Pendant des décennies, j'ai vu des centaines de locataires défiler ici. J'observais, j'attendais le miracle. Mais rien. La vitre restait inerte. Le bâtiment restait un simple tas de pierres froides. J'ai fini par me convaincre que j'étais un fou, que ma théorie sur la fusion des âmes par la matière était une chimère. Et puis... ce soir. La fréquence a accroché. Pourquoi vous deux, à ce moment précis ? Je n'en sais rien. Vous êtes les seuls, en quarante ans de recherches et d'échecs sanglants, à avoir réussi la fusion totale. Vous êtes l'exception statistique, l'anomalie parfaite.

Je regarde Quentin. Nos regards ne se lâchent plus. Nous nous embrassons, un baiser long, désespéré, affamé. C'est un contact électrique, au sens propre. Chercher dans ses lèvres une réponse à l'absurdité de notre situation ne fait qu'accentuer le vertige. Malgré la peur qui me tord le ventre, le plaisir de le toucher est décuplé, amplifié par la Silice qui circule désormais dans mon sang, faisant de chaque caresse une explosion sensorielle.

— Et maintenant ? demande Quentin en se détachant à peine de moi. On fait quoi ? On reste soudés l'un à l'autre dans cet appartement pour le reste de notre vie ?

Van Der Berg baisse les yeux sur ses notes, son visage s'assombrissant brusquement sous la lueur bleutée.

— Je vais être honnête avec vous : je ne sais pas. Je n'ai absolument aucune donnée sur ce qui se passe après une telle fusion. La Silice est maintenant une partie intégrante de votre métabolisme. Vous fonctionnez comme un seul organisme réparti dans deux corps. Si je tente de dissoudre mécaniquement la pellicule qui vous lie, je risque de briser vos deux systèmes nerveux d'un coup.
— Vous ne savez pas ? je hurle, la rage bouillonnant dans ma poitrine. Vous avez joué aux apprentis sorciers avec nos vies pendant quarante ans sans prévoir de bouton d'arrêt ?
— Vous ne comprenez pas, Samy, répond l'architecte avec une lueur d'effroi sincère dans les yeux. Vous n'êtes pas seulement libérés du masque. Vous êtes devenus l'ancre vivante de ce nœud tellurique. Si vous quittez ce bâtiment maintenant, je ne sais pas si la connexion tiendra ou si vous allez provoquer des black-outs massifs partout où vous passerez. L'énergie que vous dégagez est colossale. Vous êtes une nouvelle forme de vie, unie par une fréquence que personne sur cette terre, à part moi, ne peut même concevoir. Pour la suite... nous marchons en terre inconnue. Je suis aussi terrifié que vous.

Je serre Quentin contre moi, sentant sa chaleur se fondre dans la mienne à travers la membrane de verre. Nous sommes enfin ensemble, nous nous voyons, nous nous aimons sans filtre, mais nous sommes les prisonniers d'une science occulte des années 80, liés par un baiser et un alliage qui refuse de nous rendre notre autonomie.

L'air dans le loft est devenu irrespirable, chargé d'une odeur d'ozone et de sel. Van Der Berg nous observe avec une insistance malsaine, son carnet à la main, tandis que nous essayons de nous mouvoir dans cet état de siamois technologiques. La membrane de silice qui nous soude est aussi solide que du diamant, mais aussi souple que de la soie. Elle suit chaque tressaillement de nos muscles, chaque frisson de notre peau.

— Essayez de vous lever, ordonne l'architecte. Je dois savoir si la tension gravitationnelle affecte la structure moléculaire du lien.

On s'exécute, tant bien que mal. C'est une danse absurde. Quentin passe son bras autour de ma taille, je plaque ma main contre son torse, et nous nous levons d'un seul bloc. À chaque mouvement, la pellicule scintillante s'étire, créant des filaments de lumière entre nos hanches. La douleur est là, sourde, mais elle est parasitée par une autre sensation : une attraction électrique si puissante qu'elle occulte tout le reste.

— Samy, tu l'entends ? murmure soudain Quentin sans même ouvrir la bouche.

Je sursaute. Je n'ai pas entendu sa voix avec mes oreilles, mais directement contre les parois de mon crâne. C'est un écho chaud et familier qui résonne dans mon esprit. Je t'entends, je lui réponds par la pensée, sidéré de voir ses yeux s'agrandir. Nos consciences ont fusionné en même temps que nos cellules.

— La tension monte, note Van Der Berg en approchant son capteur. Le cristal se fragmente. Continuez. Touchez-vous. Ne laissez aucune distance entre vos désirs.

L'instinct prend le dessus. Quentin me plaque contre lui, et je sens ses lèvres chercher les miennes. Dans cette étreinte, la passion brute est décuplée par la présence de cette matière étrangère. C'est alors que la membrane change de consistance. Elle se liquéfie en une huile irisée qui, au lieu de couler, est aspirée par nos pores. Je sens le verre liquide pénétrer mon système circulatoire, un froid polaire qui remonte mes veines.

— Elle s'absorbe... murmure Van Der Berg, fasciné.

En quelques secondes, la membrane disparaît. Nous sommes nus, debout, physiquement séparés pour la première fois depuis des heures. Mais le soulagement est de courte durée.

Une décharge brutale me traverse le sternum. Je m'effondre à genoux, portant la main à mon cœur. Au même instant, Quentin tombe exactement dans la même position.

— Mon cœur... je halète.
— Le mien aussi... répond Quentin entre ses dents.

Je vois, sous la peau de son torse, des veines bleutées qui pulsent au rythme exact des miennes. Nos cœurs frappent le même coup, à la même microseconde. Pire encore, une seconde image se superpose à ma vision : je me vois moi-même, à genoux, à travers les yeux de Quentin. La fusion est devenue interne, cellulaire.

Van Der Berg s'approche, un sourire victorieux aux lèvres.

— La silice a migré dans votre ADN. Vous partagez le même sang, le même souffle. Cependant, il y a un détail que je n'avais pas prévu dans mes calculs des années 80...

Il s'interrompt. Une douleur d'une intensité inimaginable, bien pire que tout ce que nous avons connu, nous transperce la poitrine. Ce n'est plus une simple décharge, c'est une déchirure. Quentin et moi hurlons d'une seule voix, une note pure qui fait vibrer les structures métalliques du loft.

Soudain, une lueur bleutée commence à poindre sous notre peau, juste au-dessus du cœur. Elle irradie de l'intérieur, rendant nos cages thoraciques presque translucides. Van Der Berg recule, son carnet lui échappe des mains. Son visage, d'ordinaire si froid, se décompose dans une expression de terreur absolue.

Sur ma poitrine, des traits de lumière noire commencent à tracer un motif complexe, une géométrie indéchiffrable qui semble s'enfoncer dans ma chair. Je regarde Quentin, et à travers son propre regard, je vois mon propre torse s'illuminer. Mais sur le sien, le motif est différent. Les lignes s'entremêlent d'une manière totalement étrangère à la mienne, créant un dessin tout aussi indéchiffrable et mystérieux.

Nous essayons de comprendre ce que ces marques signifient, ce que ces formes tentent de dire, mais leur logique nous échappe totalement. C'est une langue de lumière et d'ombre que nos cerveaux ne peuvent pas traduire.

— Ce n'est pas... ce n'était pas supposé faire ça, bégaye l'architecte en plaquant ses mains contre sa bouche. Pourquoi les motifs divergent-ils ? C'est impossible...

Il recule encore, trébuchant contre un meuble, les yeux fixés sur ces deux sceaux lumineux qui pulsent de manière asynchrone alors que nos cœurs, eux, battent toujours à l'unisson. La lueur bleue devient si vive qu'elle commence à projeter des ombres mouvantes sur les murs du loft, des ombres qui ne correspondent pas à nos silhouettes.

Van Der Berg ne s'enfuit pas. Il reste là, cloué par l'horreur, observant ces deux énigmes vivantes qu'il a créées et qui, manifestement, viennent de lui échapper.

Le bâtiment tout entier se met à gémir, un bruit de métal tordu qui semble répondre à la lueur qui émane de nos poitrines. Et dans ce halo bleuissant, une seule question hurle dans mon esprit : que sommes-nous en train de devenir ?

L'architecte tombe à genoux à son tour, non pas par douleur, mais par soumission devant l'inexplicable.

Qu'est-ce qui va se passer quand ces deux motifs, si différents et pourtant nés du même sang de verre, finiront de se dessiner sur nos cœurs ?

Fin du chapitre 4.