Magali, la jolie Tarnaise — Chapitre 48 · Ma métamorphose

— Regarde-toi, ma chérie. Tu gémis comme une vraie petite salope. Tu écartes les cuisses, tu t’offres, tu réclames qu’on te pénètre. Tu aimes ça, hein ? Tu aimes qu’on te doigte comme une gonzesse.

Je ne résiste pas. Les mots m’enfoncent un peu plus, mais le plaisir est trop fort. Trop présent. Je suis trop avide de ce qui grandit en moi. Chaque phrase, chaque pression de ses doigts sur cette zone me fait gémir plus fort. Je m’offre davantage. Les cuisses s’écartent encore. Le bassin se soulève. Je la laisse faire. Je la laisse me féminiser, me réduire à ça, parce que les vagues de plaisir ne s’arrêtent plus. Elles me traversent, encore et encore, et je ne veux plus qu’elles s’arrêtent.
Ses doigts ne se contentent plus de rester en place. Elle change de technique. D’abord, elle les courbe davantage, les appuie fermement contre la zone, puis les fait glisser de haut en bas en petits mouvements très courts, presque vibrants. La pression reste constante. Chaque passage frotte exactement là où c’est le plus sensible. Une vague part immédiatement, plus nette, plus électrique. Mon sexe pulse fort, le gland qui se gonfle et laisse échapper un filet transparent qui coule lentement sur mon ventre.
Puis elle alterne. Elle relâche un peu, fait tourner les deux doigts en cercles larges à l’intérieur, comme pour masser toute la zone autour, avant de revenir précisément sur le point et d’appuyer de nouveau, plus fort cette fois. Le contraste est brutal. Le relâchement me fait presque gémir de manque, et la nouvelle pression envoie une décharge qui me soulève les hanches. Elle recommence. Cercle, appui, cercle, appui. Le rythme est lent, contrôlé, démoniaque dans sa précision.
Elle ajoute une autre variation. Ses doigts restent courbés sur la zone et commencent un va-et-vient très court, à peine un centimètre, mais avec une pression soutenue. Ils massent, frottent, insistent. Chaque micro-mouvement déclenche une contraction involontaire dans mon anus, dans mes couilles, dans mon sexe qui bande plus dur et pulse sans arrêt. Le plaisir monte par paliers. Il ne redescend plus vraiment. Il s’accumule.
Elle change encore. Elle écarte légèrement les deux doigts à l’intérieur, étire un peu, puis les resserre et appuie de nouveau sur le point. L’étirement envoie une sensation différente, plus pleine, plus ouverte, et le retour de la pression concentrée est encore plus intense. Je gémis sans discontinuer maintenant. Les sons sortent continus, bas, presque plaintifs. Mon corps suit. Les cuisses restent largement écartées, le bassin se soulève et se baisse en rythme avec ses doigts, comme s’il cherchait à garder le contact exactement là.
Elle ne s’arrête pas. Elle alterne les techniques sans prévenir : petits cercles rapides, pression longue et ferme, va-et-vient court et appuyé, étirement puis retour. Chaque changement arrive au moment où le plaisir commence à se stabiliser, et le relance plus haut. La zone est en feu. Chaque contact y est amplifié. Les vagues se succèdent, plus rapprochées, plus fortes. Mon sexe pulse sans cesse, dur, tendu, le gland luisant. Et je ne résiste pas. Je m’offre à chaque nouvelle technique, le corps avide, les gémissements qui ne s’arrêtent plus, trop pris par le plaisir qui continue de grandir sous ses doigts.

Je baisse les yeux, presque malgré moi. Mon sexe bande fort, tendu contre mon ventre, et il coule. Sans discontinuer. Un filet clair, épais, qui s’échappe du gland à chaque pulsation et qui glisse le long de la hampe, se mêle à l’huile, forme une petite flaque qui s’étale sur ma peau. Je n’ai pas joui. Pas comme d’habitude. Pourtant ça ne s’arrête pas. Chaque pression de ses doigts à l’intérieur en fait sortir davantage. L’étonnement me traverse, mêlé au plaisir. Je ne contrôle plus rien.
Magali suit mon regard. Elle sourit, large, heureuse. Elle voit que j’ai totalement lâché prise. Ses doigts restent enfoncés, courbés sur la zone, et elle appuie un peu plus fort, en petits cercles insistants.

— Regarde-toi, ma chérie. Tu mouilles. Comme une véritable petite cochonne. Tu coules sans t’arrêter. Tu deviens une petite salope, toi aussi. Bientôt, très bientôt, c’est toi qui mouilleras tes petites culottes. Tu les trempes rien qu’en pensant à ça.

Les mots m’enfoncent, mais je ne résiste pas. Au contraire. Ils s’ajoutent aux vagues. Elle appuie encore plus sur cette zone. Ses doigts massent, frottent, insistent avec une précision qui me fait perdre toute résistance. Les vagues de plaisir deviennent plus grandes, plus rapprochées. Elles me submergent. Mon corps se tend, se relâche, se tend encore. Les gémissements sortent sans discontinuer, plus aigus, presque plaintifs.
Puis, sans que je comprenne vraiment, mon sexe expulse le trop-plein. Ce n’est pas une éjaculation brutale. C’est plus long, plus diffus. Des giclées claires jaillissent, rythmées par les contractions qui partent de l’intérieur. Mais le vrai plaisir n’est pas là. Il est ailleurs. Une jouissance intérieure prend possession de moi. Elle naît exactement là où ses doigts appuient, se répand dans tout le bassin, monte dans le ventre, dans la poitrine, et ne redescend pas. Ce n’est pas l’orgasme sec et bref que je connais. C’est plus large, plus profond, plus continu. Comme si tout mon corps se contractait de l’intérieur, par vagues successives, et que chaque vague en appelait une autre. Les giclées ne sont là que pour montrer que je jouis. Elles rythment le plaisir, mais elles ne le contiennent pas. Le plaisir, lui, reste à l’intérieur. Il m’habite. Il me traverse encore et encore, long, plein, envahissant, et je m’y abandonne complètement, le corps ouvert, les cuisses écartées, incapable de faire autre chose que de le laisser me prendre.
Les giclées continuent de sortir, lentes, rythmées, mais elles ne sont plus le centre. Ce qui me tient, c’est cette jouissance intérieure qui ne s’arrête pas. Elle pulse exactement là où ses doigts restent appuyés, et chaque petite pression de Magali la relance. Ce n’est pas une explosion unique. C’est une succession de vagues qui se chevauchent, qui montent, qui redescendent à peine, puis qui remontent plus haut. Mon ventre se contracte par à-coups, mes cuisses tremblent, mon anus se resserre autour de ses doigts puis se relâche, encore et encore, comme s’il voulait les garder pour prolonger ça.
Je gémis sans discontinuer maintenant. Les sons sont plus longs, plus ouverts, presque féminins dans leur façon de monter et de se briser. Mon sexe continue de couler et de pulser, mais le plaisir n’est plus concentré là. Il est partout à l’intérieur. Dans le bassin, dans le bas-ventre, dans cette zone qu’elle masse avec une précision qui me fait perdre le peu de contrôle qui me restait. Chaque cercle de ses doigts envoie une nouvelle onde qui me traverse de part en part. Je sens mes tétons durcir à nouveau, mon souffle se couper, mes hanches se soulever toutes seules pour garder le contact.
Magali ne s’arrête pas. Elle sourit, les yeux brillants, et elle parle encore, la voix basse, presque tendre dans sa cruauté.

— Voilà. Tu jouis comme une petite salope. De l’intérieur. Regarde comme tu coules. Comme tu t’ouvres. Tu n’es plus un homme en train de jouir. Tu es une petite cochonne qui se fait doigter et qui lâche tout. Et ça ne fait que commencer.

Ses doigts appuient plus fort, massent plus vite, en petits mouvements courts et insistants. Les vagues deviennent plus rapprochées. Je ne distingue plus vraiment où l’une s’arrête et où l’autre commence. Le plaisir est continu, plein, envahissant. Il m’habite entièrement. Mes mains se crispent sur les draps. Mon dos se cambre. Un gémissement plus long, plus aigu, m’échappe. Et pendant que mon sexe continue d’expulser ce trop-plein clair, la vraie jouissance reste à l’intérieur, profonde, féminine dans sa durée et dans sa façon de me submerger sans jamais vraiment s’arrêter. Je m’y abandonne. Complètement. Trop avide pour faire autrement.
Entre deux râles, je relève la tête. Les yeux grands ouverts, le souffle court, je la regarde. Ma voix sort rauque, brisée.

— Qu’est-ce qui m’arrive, Magali ?

Elle ne s’arrête pas. Au contraire. Ses doigts caressent avec plus d’insistance cette zone à l’intérieur. Ils appuient, tournent, massent en petits cercles plus fermes, plus rapides. Chaque mouvement prolonge les vagues. Elles ne redescendent plus. Elles s’enchaînent, se chevauchent, me submergent encore et encore. Mon sexe continue de couler, de pulser, d’expulser par à-coups ce liquide clair, mais le plaisir reste profond, intérieur, continu.
Elle me regarde, souriante, la voix basse et posée.

— Tu deviens une salope, ma chérie. Une vraie petite salope qui aimera bientôt qu’on l’enfile. Regarde-toi. Tu gémis, tu t’ouvres, tu jouis de l’intérieur pendant que je te doigte. Ta déconstruction vient de commencer. Et ce n’est pas fini.

Ses doigts insistent davantage. Ils frottent, appuient, ne me laissent aucun répit. Les vagues de jouissance deviennent plus longues, plus intenses. Mon corps se tend, se cambre, se relâche sous elle. Un autre râle m’échappe, plus long. Je ne résiste pas. Les mots s’enfoncent en même temps que ses doigts. Je sens que quelque chose cède complètement. Que je m’offre encore plus. Que je laisse les vagues me prendre, encore et encore, sans plus chercher à comprendre.
Magali retire ses doigts lentement. Ils sortent, glissants, et le vide se fait sentir immédiatement. Mon anus se contracte autour de rien, cherche encore le contact. Une sensation creuse, presque douloureuse, s’installe là où ils étaient. Elle regarde mon ventre, satisfaite. Deux petites giclées s’échappent encore de mon sexe, lentes, et se perdent sur la peau, se mêlant à l’huile et au liquide déjà répandu.
Elle prend le flacon. Elle s’en verse dans la paume, se redresse un peu, et porte la main entre ses cuisses. Je la vois se badigeonner. Ses doigts glissent sur les grandes lèvres, les écartent, massent les petites, s’attardent sur le clitoris qui pointe déjà, puis descendent jusqu’à l’entrée. Elle tourne autour, enfonce à peine le bout d’un doigt, ressort, recommence. Un « hummm » bas, de contentement, lui échappe.

— C’est trop bon, murmure-t-elle.
— Tu vas voir, ma chérie. Tu ne pourras jamais plus t’en passer.

Chaude, bouillante, elle revient s’asseoir sur le haut de mes cuisses. Son sexe huilé, ouvert, se pose contre ma peau. Elle prend mon sexe dans sa main. Il a un peu ramolli après ce qui vient de se passer. Elle le masturbe lentement, juste devant son entrejambe. L’image qu’elle me renvoie est étrange, précise : son corps de femme, ses seins, son ventre, et mon pénis qu’elle tient, qu’elle fait aller et venir comme s’il lui appartenait. Comme si elle était affublée de lui.
Sous ses doigts, il reprend. Rapidement. La hampe se gonfle à nouveau, se redresse, retrouve toute sa vigueur. Le gland sort, luisant. Je n’en reviens pas. Après l’orgasme intérieur que je viens de traverser, après les vagues qui m’ont submergé, il bande déjà de nouveau, fier, tendu dans sa main, prêt, comme si rien ne l’avait vidé. Elle sourit en le sentant durcir contre sa paume, et continue de le caresser, lentement, juste devant son sexe ouvert.
Elle ne me lâche pas du regard. Sa main reste autour de mon sexe, le caresse lentement, mais l’autre descend entre ses cuisses. Je la vois écarter un peu plus les jambes, poser les doigts sur son sexe déjà huilé. Elle commence à se masturber devant moi. Deux doigts glissent le long de la fente, écartent les lèvres, remontent sur le clitoris. Elle le contourne, l’effleure, puis appuie plus franchement. Un petit gémissement lui échappe. Ses hanches bougent légèrement, cherchent le contact de ses propres doigts.
Je regarde. Tout. La façon dont ses doigts s’enfoncent un peu à l’entrée, ressortent luisants, reviennent masser le clitoris en cercles plus rapides. Son sexe s’ouvre sous la caresse. Les petites lèvres gonflent, deviennent plus rouges, plus humides. L’huile et son excitation se mêlent. Chaque mouvement de ses doigts fait briller davantage la peau. Elle appuie, frotte, enfonce parfois le bout d’un doigt, le retire, recommence. Ses seins se soulèvent plus vite. Les pointes sont dures.
Elle continue de me masturber en même temps, le rythme un peu décalé du sien. Mon sexe bande fort dans sa main, pulse contre sa paume. Mais mes yeux restent fixés sur ce qu’elle se fait. Sur la façon dont elle s’ouvre, dont elle se touche sans aucune retenue, le petit sourire toujours là, les yeux mi-clos par moments. Un autre « hummm » plus long lui échappe quand elle appuie plus fort sur le clitoris. Ses doigts accélèrent. Je vois les muscles de ses cuisses se tendre, son bassin se soulever un peu vers sa main.
Elle me regarde à nouveau, la voix basse, un peu rauque.

— Tu vois, ma chérie ? C’est ça que tu vas aimer aussi. Te toucher. Te faire jouir comme ça.

Ses doigts ne s’arrêtent pas. Ils tournent, frottent, s’enfoncent un peu plus. Et moi, allongé sous elle, le sexe dur dans sa main, je ne peux pas détourner les yeux. Je la regarde se masturber, complètement, et chaque mouvement de ses doigts sur son sexe ouvert me fait bander encore plus fort.
Elle s’arrête. Ses doigts quittent son sexe, luisants, et elle pose la main sur ma cuisse. L’autre reste autour de mon sexe, mais elle ne bouge plus. Elle me regarde, le sourire toujours là, la voix basse.

— Caresse-toi. Les nibards. Caresse tes seins comme la salope que tu es. Montre-moi que tu as envie que je t’enfile. Que tu as envie que je te baise.

Ses mots ne me choquent pas. Pas vraiment. Mon corps a trop envie de ça. Trop de chaleur partout. Je lève les mains. Elles viennent se poser sur ma poitrine. L’huile est encore là, fine, glissante. Mes doigts trouvent les tétons. Ils sont déjà durs. Je les prends entre le pouce et l’index, comme elle l’a fait plus tôt. Je les fais rouler, les pince doucement, les caresse en cercles.
La sensation est immédiate. Plus forte qu’avant. L’huile a tout amplifié. Chaque contact envoie une décharge qui descend droit dans le ventre, dans le sexe qui pulse dans sa main, dans l’anus qui se contracte encore autour du vide qu’elle a laissé. Ce n’est plus seulement agréable. C’est incandescent. La chaleur se répand partout. Dans la poitrine, sous la peau, dans les cuisses, dans le bassin. Mon corps entier semble brûler de l’intérieur, doucement, continûment. Chaque pincement de mes propres tétons relance une vague qui me traverse. Je gémis, bas. Mes hanches bougent un peu. Je me caresse plus franchement. Les doigts pincent, tirent légèrement, font rouler les pointes devenues hypersensibles.
Je sens l’huile qui agit encore. Elle n’a pas seulement glissé. Elle a rendu chaque zone plus réceptive, plus ouverte. Les tétons répondent comme jamais. Le sexe bande plus fort dans sa paume. L’anus pulse, réclame. Tout mon corps est devenu un foyer de plaisir. Incandescent. Chaque caresse que je me donne m’enfonce un peu plus. Je ne résiste pas. Je me montre. Je me caresse comme elle me l’a demandé, les seins offerts, les doigts qui tournent, et je sens que je veux exactement ce qu’elle dit. Que je veux qu’elle m’enfile. Que je veux qu’elle me baise. Parce que le plaisir est partout, trop fort, trop présent, et que mon corps ne demande plus qu’à s’ouvrir davantage.
Elle ne bouge pas. Sa main reste autour de mon sexe, immobile. Elle me regarde, les yeux brillants, le petit sourire aux lèvres.

— Dis-le. Précise. Qu’est-ce que tu veux ? De quoi tu as envie, exactement ?

Je continue de me caresser les tétons. Les doigts tournent, pincent, et chaque contact envoie une vague plus profonde. Les sensations ne sont plus les mêmes. Elles sont plus larges, plus diffuses, plus intérieures. Moins centrées sur le sexe qui bande dans sa main, plus répandues dans tout le corps. Dans la poitrine, dans le ventre, dans l’anus qui pulse et se contracte autour du vide. Ce n’est plus le désir d’un homme qui veut pénétrer. C’est autre chose. Plus féminin. Plus ouvert. J’ai terriblement envie de la sentir. Pas comme avant. Pas comme celui qui la prend. Mais comme elle, quand elle avait envie que je la baise. Une envie de s’ouvrir, de se faire remplir, de se laisser prendre.
Le plaisir est partout. Incandescent. L’huile a tout changé. Chaque caresse sur mes tétons me fait me cambrer un peu plus, me fait écarter un peu plus les cuisses. Je sens mon corps qui réclame. Qui veut être pénétré. Qui veut qu’elle me prenne comme elle le disait.
Ma voix sort basse, rauque, presque suppliante.

— Je veux que tu me baises. Je veux te sentir en moi. Comme une femme. Je veux que tu m’enfiles.

Elle sourit plus largement. Ses doigts se resserrent un peu autour de mon sexe.

— Encore. Dis-le mieux.

Je gémis sous mes propres caresses. Les sensations montent, féminines, envahissantes. Je n’ai plus honte. Plus de résistance.

— Baise-moi, Magali. J’ai envie que tu me baises. Que tu me pénètres. Que tu me prennes comme une salope.