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• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Là où le désir s’était endormi — Chapitre 6 · Le goût de l’interdit

11 minutes

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il y a 4 jours

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

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Là où le désir s’était endormi

Chapitre 6 · Le goût de l’interdit

Thomas rentre en fin d’après-midi. Camille est dans la cuisine, le jean et le gros pull, rien de particulier. La douche a emporté les odeurs. Pas les mains. Pas la façon dont son corps a répondu.

La clé tourne dans la serrure. Thomas entre, pose son sac, enlève sa veste. Il la regarde trop longtemps. Ses yeux descendent sur le pull trop grand, remontent sur son visage. Quelque chose cloche, il le sent, mais il ne sait pas quoi.

— T’as bien dormi ?
— Ouais et toi ?
— J’ai galéré au boulot. T’as l’air bizarre.
— Bizarre comment ?
— Je sais pas. T’es toute tendue depuis que je suis rentré. T’as pas arrêté de surveiller la porte.

Le silence tombe. Camille sent son estomac se nouer. Le téléphone vibre sur le comptoir. Un simple bourdonnement. Thomas tourne la tête vers le bruit.

— C’est qui ?
— Personne. Ma mère.
— T’as hésité.
— Non.

Il s’approche. Camille recule d’un pas. Minuscule. Il le voit.

— T’as quelque chose à me dire ?
— Non. Pourquoi ?
— Parce que t’es pas toi. Depuis hier. Depuis le repas. T’es partie comme une folle, t’es revenue toute seule, et depuis ce matin t’es… ailleurs. Et là tu recules. Qu’est-ce qui se passe ?
— Rien. Je te jure. Rien.

Il la fixe. Longtemps. Il ne soupire pas tout de suite.

— T’as reçu d’autres messages aujourd’hui ?
— Non.
— T’es sûre ?

Camille ne répond pas tout de suite. Thomas hoche lentement la tête, puis finit par lâcher :

— Bon. Si tu changes d’avis, je suis là.

Il part vers la chambre, mais il se retourne une dernière fois avant de disparaître. Camille reste dans la cuisine, le téléphone silencieux maintenant sur le comptoir. Elle le regarde. Elle n’ose pas le prendre. Pas devant lui. Pas tout de suite.

Le soir, Thomas dort. Camille est allongée à côté de lui, raide, les yeux ouverts dans le noir. Le téléphone vibre une dernière fois sous l’oreiller. Elle le sort sans bruit. Un message.

« Demain. Midi. Rue des Lilas. Viens. »

Elle referme les yeux. Serre le téléphone contre sa poitrine. Et pour la première fois de sa vie, elle sait exactement ce qu’elle va faire.

Le lendemain, Camille sort à onze heures trente. Elle a mis une robe courte, rouge sombre, en soie fine. Des talons aiguilles noirs. Rien en dessous, sauf un porte-jarretelles noir, les jarretières qui serrent le haut de ses cuisses. Elle s’est maquillée exprès. Les yeux, les lèvres. Elle s’est regardée dans le miroir avant de partir et elle a vu une femme qu’elle ne connaissait pas. Une femme qui sait ce qu’elle veut. Qui n’a plus peur d’être vue.

La rue des Lilas est à vingt minutes à pied. Elle marche vite, les talons claquant sur le trottoir, le tissu de la robe frôlant ses cuisses à chaque pas. Le vent soulève le bas de la robe. Elle sent l’air froid sur sa peau nue. Elle a chaud. Pas à cause de la marche. À cause de ce qui l’attend.

Le numéro douze. Une porte bleue. Elle frappe. Trois coups. Courts.

La porte s’ouvre. Damien. En jean, torse nu, une tasse de café à la main. Il la regarde de la tête aux pieds. La robe. Les talons. Le maquillage. Il pose la tasse sur une étagère sans la regarder.

— Putain, dit-il.
— T’aimes ?
— J’aime. Viens.

Il la fait entrer. Il referme la porte. Il la plaque contre le mur du couloir, une main sur sa hanche, l’autre dans ses cheveux. Il l’embrasse. Fort. Affamé. Comme s’il avait attendu ça depuis la veille. Camille sent ses seins se serrer contre le tissu de la robe, ses tétons durs sous la soie. Ses mains trouvent le dos de Damien, la peau chaude, les muscles.

— T’es venue habillée comme ça pour moi, murmure-t-il contre sa bouche.
— J’ai mis ça pour moi. Mais c’est toi qui vas en profiter.
— Alors profite.

Il la soulève. Ses jambes s’enroulent autour de sa taille. Il la porte jusqu’au canapé, la dépose, se penche sur elle. Ses mains remontent le long de ses cuisses, trouvent le bord de la robe, la relèvent. Il découvre le porte-jarretelles. Il s’arrête. Il regarde.

— Bordel.
— T’aimes ?
— J’adore. T’es une salope, Camille. Et j’adore ça.
— Je sais.

Il rit. Il attrape les jarretières, les tire doucement. La robe monte. Il découvre sa peau nue en dessous. Il gémit. Il se penche, embrasse l’intérieur de sa cuisse, juste au-dessus de la jarretière. Sa langue trace un chemin vers le haut. Camille cambre le dos. Ses doigts s’enfoncent dans les cheveux de Damien.

— Pas encore, dit-il. J’ai envie de te regarder d’abord.

Il se redresse. Il recule d’un pas. Il la regarde. La robe relevée sur les hanches. Le porte-jarretelles. La peau. Les talons. Le maquillage. Camille ne se cache plus. Elle s’offre. Et pour la première fois de sa vie, elle se sent exactement là où elle doit être.

Damien s’agenouille devant elle. Ses mains remontent le long de ses mollets, effleurent les jarretières, remontent encore sous la robe. Camille retient sa respiration. Il ne touche rien d’autre. Juste la peau. Le bout de ses doigts dessine des lignes invisibles sur l’intérieur de ses cuisses, de la jarretière vers le haut, puis redescend, sans jamais aller là où elle veut. Elle cambre le dos. Elle gémit.

— T’es pressée ?
— Oui.
— Tant mieux. Attends encore.

Il relève la robe d’un geste lent, la fait passer par-dessus sa tête. La soie glisse sur sa peau, laisse ses seins nus dans l’air froid de l’appartement. Le porte-jarretelles reste. Rien d’autre. Camille croise les bras sur sa poitrine, un réflexe. Damien attrape ses poignets, les écarte doucement.

Il se penche. Sa bouche prend un téton. Chaude. Humide. Sa langue tourne autour, le mordille doucement. Camille arque le dos. Sa main trouve l’arrière de sa tête, le retient. L’autre main de Damien descend sur son ventre, suit la ligne du nombril, s’arrête juste au-dessus de son sexe. Elle sent sa paume chaude contre sa peau, sans appuyer. Juste là. Présente.

— Damien…
— Chut.

Il change de sein. Le même traitement. Lent. Exigeant. Camille sent son ventre se contracter sous sa paume immobile. Elle bouge les hanches. Il la retient par la taille.

— Bouge pas. Je décide.

Il relève la tête. Il la regarde. Ses yeux sont noirs, fous. Il attrape ses hanches, la fait pivoter sur le canapé. À quatre pattes. La robe tombe à côté. Le porte-jarretelles, les talons. Rien d’autre. Il se place derrière elle. Ses mains sur ses fesses. Il les écarte. Il regarde. Longtemps.
— T’es magnifique.
— Regarde-moi pas comme ça.
— Comme quoi ?
— Comme si t’avais faim.
— J’ai faim.

Sa langue la touche. De bas en haut. Camille crie dans le canapé. Il recommence. Plus lent. Sa langue tourne autour de son clitoris, le contourne, revient. Camille sent ses cuisses trembler. Ses doigts s’enfoncent dans les coussins. Elle pousse son cul contre sa bouche. Il rit contre sa peau.

— Patiente.
— Je peux plus.
— Si.

Il continue. Ses doigts remplacent sa langue. Un. Deux. Il les courbe. Il trouve l’endroit. Camille explose. Son corps se cambre, ses cuisses se serrent autour de sa tête, et elle jouit en criant son nom. Damien ne s’arrête pas. Il prolonge. Doucement. Jusqu’à ce qu’elle le pousse, essoufflée.

Il se relève. Il défait son jean. Sa queue sort, dure, épaisse. Il se place derrière elle. Le bout la frôle. Elle retient son souffle.

— Dis-le.
— Quoi ?
— Ce que tu veux.
— Je veux toi. Maintenant. Tout.

Il entre. D’un coup. Profond. Camille crie. Il la prend par les hanches, la soulève légèrement, la ramène contre lui. Le rythme s’installe. Régulier. Profond. Le canapé bouge. Les talons glissent sur le parquet. Camille sent chaque centimètre, chaque frottement. Ses seins balancent au rythme de ses coups.

— Plus fort, dit-elle.
— T’es sûre ?
— Oui. Putain, oui.

Il accélère. Ses hanches claquent contre ses fesses. Le son résonne dans l’appartement. Camille gémit à chaque poussée. Ses mains cherchent quelque chose à agripper. Rien. Juste le canapé. Elle se cambre. Son dos forme un arc. Damien attrape ses cheveux, les tire doucement en arrière. Son autre main descend sous elle, trouve son clitoris, le caresse en cercles pendant qu’il la prend.

— Damien… je vais…
— Vas-y. Avec moi.

Il sent son propre plaisir monter. Ses mouvements deviennent plus courts, plus profonds. Plus bestiaux. Camille sent tout. La pression. La chaleur. L’étrangeté délicieuse. Elle jouit une deuxième fois, le corps secoué, les ongles plantés dans le tissu. Damien suit peu après. Un gémissement grave. Ses hanches se figent. Il reste en elle, le souffle court, les mains posées sur son dos.

Ils restent là. Lui sur elle. Le silence. La pluie contre la fenêtre. Juste le silence de l’après-midi.

Damien se retire doucement. Il s’allonge à côté d’elle sur le canapé. Il la tire contre lui. Sa peau est chaude. Ses bras l’enveloppent. Camille pose la tête sur son torse. Elle écoute son cœur. Pas celui de Thomas. Le sien à elle. Qui bat enfin pour quelqu’un.

— T’as vu comme t’as crié ? dit Damien.
— J’ai pas pu m’en empêcher.
— C’est bien. J’aime ça.
— T’aimes quoi exactement ?
— Toi. La robe. Les talons. Le porte-jarretelles. La façon dont t’as dit “putain, oui” sans hésiter. T’es pas la femme que j’ai vue dimanche à table. T’es celle d’ici. Celle qui sait ce qu’elle veut.

Camille lève la tête. Il la regarde. Les yeux doux maintenant. Fatigués. Heureux.

— Et toi, t’es quoi ?
— Moi, j’suis le mec qui t’a fait jouir deux fois en une heure. Le reste, on verra.

Elle rit. Un vrai rire. Le premier depuis des années. Elle se blottit contre lui. Le soleil décline derrière les rideaux. L’appartement sent le sexe, le café, la peau. Camille ferme les yeux. Pour la première fois depuis longtemps, elle n’a pas envie que le temps passe.

Camille se redresse sur un coude. Elle regarde Damien, le torse, les tatouages, la queue encore à moitié dure contre sa cuisse. Elle descend. Ses lèvres trouvent le bout. Elle le prend doucement, comme une promesse. Damien inspire fort. Sa main se pose dans ses cheveux, pas pour guider, juste pour tenir. Camille descend plus bas. Sa langue suit la veine du dessous, remonte, tourne. Il gémit. Un son grave, surpris, comme s’il n’avait pas cru qu’elle allait le faire.

— T’es sûre ? T’as pas besoin de…
— J’ai envie.

Elle accélère. Sa main rejoint sa bouche, suit le mouvement. Damien cambre le dos. Ses doigts se resserrent dans ses cheveux. Elle sent sa queue gonfler sous sa langue, devenir plus dure, plus chaude. Elle le prend plus profond. Il retient un cri.

— Camille… je vais…
— Vas-y.

Il jouit. Fort. Ses hanches se soulèvent, sa main retient sa tête, et elle avale tout, sans reculer, sans hésiter. Quand c’est fini, il la relève doucement, l’embrasse. Elle goûte encore sur sa langue.

— T’es incroyable, murmure-t-il.
— Je sais.

Elle se rhabille. La robe rouge, les talons. Le porte-jarretelles qu’elle remet soigneusement, comme un secret qu’elle emporte avec elle. Damien la regarde faire, allongé sur le canapé, les bras derrière la tête.

— Demain ?
— Demain, dit-elle. Et après-demain. Et tous les jours où je peux.

Elle ouvre la porte. L’air du soir la frappe. Elle marche vite vers la maison, les talons claquant, le goût de lui encore dans la bouche. Les jarretières serrent ses cuisses à chaque pas. Elle ne les enlève pas.

En rentrant, elle entend Thomas dans le salon. Elle enlève ses chaussures dans l’entrée, sans bruit. Elle pose sa main sur la poignée de la porte du salon, puis s’arrête. Elle reste là un instant, dans le couloir, les doigts encore posés sur le métal.

Puis elle sourit. Juste un peu. Et elle entre.

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Mardi matin. Thomas dort encore, et Camille s'habille en silence. Robe rouge, porte-jarretelles, maquillage soigné : des gestes pour elle seule, loin du regard de son mari. La journée s'étire devant elle, chargée de quelque chose qu'elle ne sait pas encore nommer. Jusqu'où ira-t-elle, et à quel moment la vie qu'elle a patiemment construite cessera-t-elle de lui suffire ?

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