Couverture de Une faim inextinguible, par MiBuDArK

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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Une faim inextinguible — Chapitre 7 · Sa bouche sur ma bite

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il y a 1 heure

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

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Une faim inextinguible

Chapitre 7 · Sa bouche sur ma bite

Antoine

Le dernier jet de ma semence coule sur sa langue et je la sens déglutir, lentement, comme si elle voulait garder chaque goutte en bouche le plus longtemps possible. Mes hanches se détendent contre le canapé. Mon souffle est court, saccadé, et mes mains — qui étaient crispées dans ses cheveux — se relâchent, posées à plat sur son crâne, mes doigts pris dans ses mèches dorées.

Elle ne me lâche pas.

Sa bouche reste autour de ma bite, qui ramollit doucement contre sa langue. Elle la nettoie — c'est le seul mot — avec une lenteur concentrée, méthodique, comme si chaque centimètre de peau méritait son attention. Sa langue fait des cercles légers sur le frein, puis remonte le long de la veine dorsale, et je frémis parce que c'est trop sensible maintenant, après l'orgasme, mais elle le sait — elle ralentit encore, juste un contact, à peine une pression.

Je la regarde.

Ses yeux sont fermés. Ses cils, longs et sombres, posés sur ses joues. Ses lèvres — pleines, rosées, cet arc de Cupidon net que je n'avais jamais remarqué aussi clairement — sont gonflées par la succion, un peu plus rouges que le rouge de son rouge à lèvres, qui a coulé, mêlé à ma semence, en traînées sur sa mâchoire. Il y a des traces blanches au coin de sa bouche. Elle ne les essuie pas.

Je ne comprends pas.

Je ne comprends pas ce qui vient de se passer. Pas entièrement. Pas la façon dont son corps s'est raidi trois fois — trois fois — pendant qu'elle me suçait, sans que je la touche, sans qu'elle se touche, juste sa bouche sur moi et ses hanches qui basculent dans le vide et ces gémissements étouffés autour de ma queue. Pas la façon dont elle a joui en même temps que moi, juste au moment où le premier jet a touché sa gorge, comme si ma semence dans sa bouche était ce qu'il lui fallait pour basculer.

Mon cœur bat encore trop vite. La sueur colle mon t-shirt gris à mes omoplates.

Elle ouvre les yeux.

Ses yeux bleus — ces yeux de chat, transparents, liquides — me regardent par en dessous, depuis le parquet où elle est à genoux. Elle ne sourit pas. Son visage est sérieux, presque recueilli, et ses lèvres se resserrent doucement autour de mon gland pendant qu'elle me tire un dernier mouvement de bouche, tout lent, avant de me lâcher.

Ma bite tombe contre ma cuisse, encore humide.

Elle reste à genoux. Ses mains sont posées sur mes genoux. Le parquet sous elle est mouillé — je vois la tache sombre, irrégulière, entre ses genoux, et je comprends que c'est elle, que c'est son excitation, qu'elle a coulé pendant qu'elle me suçait, assez pour mouiller le bois.

Je ne sais pas quoi dire.

« Laura, » je commence, et ma voix sort rauque, à peine audible, comme si quelqu'un avait gratté ma gorge avec du papier de verre.

Elle relève la tête. Ses cheveux blonds, raides, glissent sur une épaule. Une mèche est collée à sa joue par la sueur. Elle attend.

« Tu… » Je m'arrête. Mes mots ne viennent pas. Je veux dire quelque chose de bien, quelque chose qui soit à la hauteur, mais je n'ai jamais été doué pour ça. Je suis celui qui trébuche sur les chaises, qui renverse le pastis, qui dit « superbe » d'une voix étranglée au lieu de dire quelque chose qui sonnerait juste. « C'était… »

Elle pose un doigt sur mes lèvres.

« Chut, » elle dit, doucement. Sa voix est plus grave qu'avant, un peu cassée. « Ne dis rien. »

Son doigt sent le sel et l'amertume. Ma propre semence sur ses doigts, sur ses lèvres, sur sa langue. L'idée me traverse — violente, inattendue — que je n'ai jamais vu quelqu'un me regarder comme elle me regarde en ce moment. Pas avec tendresse. Pas avec gratitude. Avec quelque chose de plus profond, de plus précis, comme si elle venait de trouver la chose exacte qu'elle cherchait depuis longtemps et qu'elle vérifiait que c'était bien réel.

Je suis… banal. Je le sais. Pas moche, mais pas beau non plus. Visage ordinaire, cheveux bruns courts, yeux marron, corpulence moyenne. Le type de mec qu'on ne remarque pas dans un bar. Et elle est là, à genoux devant moi, avec son visage de poupée et ses lèvres gonflées et ses yeux de chat qui brillent, et je ne comprends pas pourquoi moi.

Pourquoi moi.

Elle se lève. Ses genoux quittent le parquet mouillé et je vois les traces rouges sur sa peau — le bois a marqué ses genoux — et elle ne fait pas attention. Elle enlève ses sandales noires, d'un geste du pied, et se rassoit à côté de moi sur le canapé convertible. Pas contre moi. Juste à côté. Ses épaules effleurent les miennes.

— Ta bière est tiède, dit-elle.

Je regarde la bouteille sur la table basse. La condensation a laissé un cercle sur le bois. Je n'ai pas envie de bière. Je n'ai pas envie de quoi que ce soit d'autre que ce qui vient de se passer, encore, mais mon corps est vidé, mes jambes sont en coton, et ma bite est une masse inerte contre ma cuisse.

— Ça va ? demande-t-elle.

La question est simple. Sa voix ne l'est pas. Il y a quelque chose en dessous — pas de l'inquiétude, pas de la tendresse, quelque chose de plus précis, comme quelqu'un qui vérifie un instrument après l'avoir accordé.

— Oui, dis-je.
— Ça va carrément bien. Plus que ça même.

Elle tourne la tête vers moi. Ses yeux bleus me fixent. « Plus que ça, comment ? »

Je cherche mes mots. Mes joues chauffent — je le sens, la chaleur qui monte du cou jusqu'aux oreilles, cette maudite rougeur qui me trahit chaque fois. « Je… Je n'ai jamais… Personne ne m'a jamais… »

Je m'arrête. C'est ridicule. J'ai vingt-cinq ans. J'ai eu des partenaires. Pas beaucoup, mais assez. Des fellations, oui. Des rapports, oui. Mais jamais — jamais — quelque chose comme ça. Quelqu'un qui prend sa bouche et en fait le centre de tout. Quelqu'un pour qui sucer n'est pas un préliminaire, pas un cadeau, pas une faveur, mais la chose elle-même. La chose entière.

« Personne ne m'a jamais sucé comme ça, » je finis par dire, et ma voix est si basse que je ne suis pas sûr qu'elle m'entende.

Elle entend.

Ses lèvres s'étirent — pas un sourire, quelque chose de plus subtil, un plissement au coin de sa bouche, et je vois ses dents, blanches, régulières, mordre sa lèvre inférieure. « Je sais, » elle dit.

Deux mots. Et quelque chose dans sa voix — une certitude, une lucidité — me dit qu'elle sait exactement ce qu'elle vient de faire. Pas à moi. Pour elle.

Je la regarde. Ses cheveux dorés, raides, qui tombent sur ses épaules. Ses yeux bleus de chat. Son visage sans maquillage — juste le rouge à lèvres, ou ce qu'il en reste, étalé, mélangé. Sa robe noire moulante, son décolleté où je vois la naissance de ses seins, fermes et ronds, et je détourne les yeux parce que je ne veux pas être ce type de mec, celui qui mate, mais elle est si — elle est si belle que c'est presque douloureux à regarder. Superbe. Bandante comme c'est pas permis. Le genre de fille devant qui je baisserais les yeux dans la rue parce qu'elle est trop, parce que la voir me fait rougir et bégayer.

Et elle est assise à côté de moi, sur son canapé, avec ma semence sur les lèvres.

— Pourquoi moi ? demandé-je.

Elle ne répond pas tout de suite. Ses doigts jouent avec un pli de sa robe. Ses ongles — courts, vernis en rouge — grattent le tissu noir.

— Parce que tu es toi et que tu ne fuiras pas, dit-elle.

Je me souviens de la terrasse. La serviette par terre. La chaise contre laquelle je bute. Mes yeux qui reviennent toujours à sa bouche — ses lèvres, ce rouge, cet arc de Cupidon — comme un aimant, comme quelque chose que je ne peux pas contrôler. Et sa phrase, basse et rauque, penchée vers moi : « Antoine, avec moi, tu ne fuiras pas. »

Je n'ai pas fui.

— Les autres fuient ? demandé-je.

Elle rit — un souffle court, sans joie. « Les autres ne comprennent pas. Ils pensent que c'est un préliminaire. Qu'après, on passe à la suite. » Ses doigts s'arrêtent sur le tissu. « Quand je leur dis que la suite, c'est ça — que c'est tout ça — ils… » Elle hausse les épaules. « Ils essaient de me corriger. »

Le mot me frappe. Corriger. Comme si elle était cassée.

« Tu n'es pas cassée, » je dis, et ma voix sort plus forte que je ne veux, plus assurée, et je la vois tourner la tête vers moi, surprise, ses yeux qui s'agrandissent.

« Non, » je continue. « Tu n'es pas cassée. Tu es… » Je cherche. Mes mains gesticulent dans le vide, comme si je pouvais attraper le mot juste dans l'air. « Tu es ce que tu es. C'est tout. »

Elle me regarde. Longtemps. Ses yeux bleus ne clignent pas. Et puis elle penche la tête et pose son front contre mon épaule. Juste ça. Son front contre mon épaule, ses cheveux blonds qui tombent sur mon t-shirt gris, et je sens sa respiration — lente, régulière — contre le tissu.

Je lève la main. Mes doigts tremblent — ils tremblent toujours, putain, même maintenant — et je les pose sur sa nuque. Sa peau est chaude. Ses cheveux sont soyeux contre mes doigts.

On reste comme ça.

La lumière jaune du plafonnier bourdonne au-dessus de nous. Le parquet est mouillé. Ma bière est tiède. Mon jean et mon caleçon bleu sont par terre, et mes chaussettes noires sont les seules choses que je porte en dessous de la ceinture, et c'est absurde, et c'est réel, et sa bouche était il y a cinq minutes autour de ma bite et je peux encore sentir la chaleur de sa langue et la pression de sa gorge et le moment exact où elle a avalé — ce mouvement de déglutition, profond, lent, comme si elle buvait quelque chose de précieux — et je bande déjà à nouveau, doucement, contre ma cuisse, et je ne sais pas si elle le voit.

Elle le voit.

Sa tête se redresse. Ses yeux descendent de mon visage à mon entrejambe. Ses lèvres s'ouvrent — cet arc de Cupidon net, ces lèvres pleines et rosées — et sa langue passe sur sa lèvre inférieure, lentement, et je vois qu'il reste des traces blanches sur sa langue, et mon ventre se contracte.

— Encore ? demande-t-elle.

Ce n'est pas une taquinerie. Ce n'est pas un défi. C'est une question — sérieuse, précise, comme quelqu'un qui demande si tu as encore soif.

Je déglutis. « Je… Ça met du temps, avec moi. Tu sais. Je t'ai dit. La pénétration, ça… »

« Je ne te parle pas de pénétration, » elle dit, et sa voix est si basse que c'est presque un murmure. « Je te parle de ta bite dans ma bouche. »

Mes joues prennent feu. Je le sens — la chaleur qui descend du visage au cou, au sternum. Mes mains se crispent sur mes genoux.

Elle glisse du canapé. Ses pieds nus — ses orteils vernis en rouge, le même rouge que ses lèvres — touchent le parquet mouillé. Elle se met à genoux entre mes jambes, et je suis exactement dans la même position qu'avant — assis sur le bord du canapé, en chaussettes noires, t-shirt gris, bite à moitié dure contre ma cuisse — et elle est exactement où elle était — à genoux, entre mes jambes, ses yeux bleus qui me regardent par en dessous.

« Tu n'as pas à faire grand-chose, » elle dit. Sa main se pose sur ma cuisse. Ses doigts sont frais contre ma peau. « Tu n'as même pas à bouger. »

« Laura… »

« Antoine. » Sa voix est ferme. « Laisse-moi. »

Et je la laisse. Parce que je ne sais pas quoi faire d'autre. Parce que personne ne m'a jamais regardé comme ça. Parce qu'elle est belle — trop belle, superbe, bandante comme c'est pas permis — et qu'elle est à genoux devant moi pour la deuxième fois et que je ne mérite pas ça mais je ne vais pas le refuser.

Sa main se referme autour de ma bite. Pas encore dure — à moitié, sensible, encore glissante de sa salive et de ma semence. Elle la soulève, la tourne vers elle, et sa langue sort — pointue, humide, rosée — et elle la pose à la base, contre le ventre, et remonte.

Lentement. Le long de la veine dorsale. Sur la courbure. Jusqu'au gland, violet, encore sensible.

Je grince des dents. Mon ventre se contracte. Mes mains s'agrippent au bord du canapé.

Elle le sait. Elle ralentit. Sa langue fait des cercles autour du gland — pas une succion, juste des cercles, une exploration, comme si elle apprenait ma bite par cœur. Et je la sens durcir dans sa main, centimètre par centimètre, réagir à sa langue, à sa chaleur, à cette pression légère.

— Laisse-toi faire, murmure-t-elle contre ma peau.
— Ne retiens rien.

Je ne retiens rien. Mes hanches bougent — un micro-mouvement, involontaire, vers sa bouche — et elle le prend, elle accueille le mouvement, et ses lèvres s'ouvrent autour de mon gland et elle me prend dedans, juste le bout, juste assez pour que je sente la chaleur de sa bouche, la pression de sa langue contre le frein.

Je ne comprends toujours pas pourquoi moi. Mais sa bouche est là, et ses yeux sont fermés, et ses lèvres sont autour de ma bite, et je ne vais pas fuir, oh que non.

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