Couverture de Une faim inextinguible, par MiBuDArK

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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Une faim inextinguible — Chapitre 9 · Le goût sur la langue

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il y a 18 minutes

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

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Une faim inextinguible

Chapitre 9 · Le goût sur la langue

Le plafonnier jaune bourdonne toujours. Sa lumière tiède baigne le studio d'une lueur ambrée qui colle aux murs. Le drap s'est enroulé autour des jambes d'Antoine pendant la nuit. Laura est allongée sur le côté, la tête posée dans le creux de son épaule, les yeux ouverts depuis un moment déjà. Sa mâchoire est lourde, ancrée dans une douleur sourde qui irradie vers ses tempes — le genre de douleur qu'on porte comme une cicatrice, pas comme une blessure. Elle ne bouge pas. Elle écoute sa respiration.

Le souffle d'Antoine change. Plus lent, plus régulier, puis un léger raclement — le premier signe que le sommeil lâche. Ses paupières frémissent. Laura tourne légèrement la tête pour le regarder. Elle ne dit rien. Elle attend.

Il ouvre les yeux. Le plafonnier jaune. Puis il tourne la tête sur l'oreiller et la trouve. Elle est là, blonde, les cheveux étalés en mèches folles sur l'oreiller et sur son bras, le regard bleu liquide posé sur lui sans cligner. Son rouge à lèvres n'existe plus que sous forme de traces — une auréole rose qui dépasse largement le contour de ses lèvres, étalée vers la joue gauche, barrant le menton, mêlée à des traces blanchâtres séchées qu'elle n'a pas effacées. Un ange obscène, exactement comme elle est.

Antoine la fixe. Son regard descend de ses yeux à sa bouche, aux traces, aux cheveux. Il déglutit. Quelque chose remue sous le drap.

Laura le voit. La bosse gonfle le tissu léger, soulève le drap blanc comme une vague lente. Elle ne regarde pas son visage. Elle regarde cette forme sous le tissu, et quelque chose se contracte en elle — pas dans sa poitrine, plus bas, entre ses cuisses, une contraction sèche et immédiate qui la fait mouiller d'un coup. Sa salive afflue, instantanée, comme si son corps entier se souvenait de ce qu'il faisait avant de s'endormir et reprenait exactement là.

Sa mâchoire proteste. Elle l'ignore.

Elle se redresse. Le drap glisse. Elle se place au-dessus de lui, à genoux de chaque côté de ses hanches, sa robe noire toujours remontée autour de sa taille, sa culotte en dentelle noire trempée collée à sa chatte. Elle ne dit rien. Elle se penche.

Ses lèvres se posent sur sa clavicule. Un baiser sec, juste la pression des lèvres ourlées contre la peau tiède qui sent la nuit — le sel séché, la chaleur de sommeil, une pointe de musc. Elle descend. Lèvres sur le sternum, au milieu de sa poitrine, là où le cœur bat sous la peau. Elle sent le pouls contre ses lèvres. Rapide.

Sa langue trouve un mamelon. Elle le lèche — un coup lent, plat, le dessus de la langue contre le petit bout de chair. Le corps d'Antoine frémit sous elle. Ses mains, posées sur le matelas, se crispent. Elle le lèche encore, tourne autour du mamelon avec la pointe de la langue, puis souffle dessus. La chair se durcit sous son souffle frais.

Elle descend. Lèvres ouvertes sur ses côtes, sur le ventre, la langue qui trace une ligne dans le sillon entre les muscles abdominaux. Le goût de sa peau change en descendant — plus salé, plus dense. Elle arrive au bas du ventre, là où la peau est plus fine, plus claire, et elle pose des petits baisers le long de la ligne de poils qui descend vers son sexe. Antoine respire fort. Ses hanches bougent imperceptiblement vers le haut.

Elle se déplace sur le côté. Lèvres sur l'intérieur de sa cuisse droite — la peau y est si douce, si blanche, si sensible qu'elle le sent tressaillir quand elle souffle dessus. Elle mordille. Pas fort. Juste les dents qui pincent la chair délicate, puis la langue qui apaise. Antoine émet un son — un gémissement étouffé, presque surpris.

Elle passe à l'autre cuisse. Même chose. Baisers, langue, dents, souffle. Elle approche de son sexe sans le toucher. L'odeur la frappe.

C'est une odeur forte, dense, composée de tout ce que la nuit a laissé — le sperme séché des deux éjaculations, la salive qu'elle a laissée en couches successives pendant une heure, la sueur accumulée, le musc naturel de sa peau et de ses poils pubiens. Une odeur animale et humaine, pas propre, pas sale — vivante. L'odeur d'un corps qui a joui et qui a été sucé et léché pendant des heures sans être lavé.

Laura ferme les yeux une seconde. Sa chatte se contracte violemment, un spasme qui la fait mouiller davantage. Elle sent la chaleur humide glisser entre ses lèvres, tremper encore plus la dentelle. Sa salive envahit sa bouche. Elle doit déglutir.

Elle ouvre les yeux. Son sexe est là, devant elle. Pas encore pleinement dur — entre le mou et le raide, exactement comme elle l'a laissé. Le gland est à demi découvert, rosé, luisant des traces séchées de la nuit. La tige porte les marques de sa bouche, des traces blanchâtres dans les veines, comme si son corps portait encore la carte de ce qu'elle a fait.

Elle approche sa bouche. Ses lèvres s'ouvrent. Elle ne le prend pas. Pas encore.

Sa langue sort. La pointe touche le gland — juste le bout, juste le contact le plus léger possible. Le goût explose sur sa langue. Salé, âcre, amer et doux à la fois, le goût composite de tout ce qui s'est accumulé pendant la nuit. Elle ferme les yeux. Un gémissement lui échappe — un son guttural, presque douloureux, qui vibre contre sa langue.

Antoine émet un bruit rauque. Ses hanches bougent vers le haut, cherchant plus de contact.

Elle retire sa langue. Puis la repose. Cette fois, elle lèche le gland en entier — un mouvement lent, circulaire, la langue plate qui fait le tour du pourtour, qui passe sur le frein, ce petit pont de peau sensible où elle sait que tout se joue. Le corps d'Antoine se tend. Ses mains trouvent ses cheveux — les doigts s'enfoncent dans les mèches blondes, pas pour la pousser, pas pour la retenir, juste pour s'ancrer.

Elle lèche. Lentement. Méthodiquement. La pointe de la langue sur le méat, ce petit orifice d'où tout sort, puis autour, puis sous le gland, puis sur le dessus. Elle ne le prend pas dans sa bouche. Elle ne l'aspire pas. Juste sa langue — mouillée, chaude, patiente — qui joue avec son gland comme avec un instrument qu'elle connaît par cœur.

— Putain, souffle Antoine. Sa voix est rauque, cassée par le sommeil et par ce qu'elle fait.

Elle ne répond pas. Sa langue continue. Elle sent le gland durcir contre sa langue — cette transformation dans sa bouche, ce passage du mou au dur, cette chair qui gonfle et se tend sous ses caresses. C'est ce qu'elle aime. C'est ce qui la fait mouiller. Sentir un sexe prendre vie contre sa langue.

Elle accélère. Pas beaucoup. La langue va et vient sur le frein, ce point précis, ce bout de nerf qui fait tout basculer. Elle le lèche comme on lèche une plaie — avec application, avec insistance, avec cette concentration qui exclut tout le reste. Le studio n'existe plus. Le plafonnier n'existe plus. Il n'y a que ce bout de chair contre sa langue et le goût de lui.

Antoine gémit. Ses doigts serrent ses cheveux. Ses hanches bougent au rythme de sa langue — un mouvement qu'il ne contrôle pas, un mouvement automatique, animal, son corps qui cherche plus.

— Laura… je vais…

Elle ne s'arrête pas. Cette fois, elle ne s'arrête pas. Sa langue reste sur le frein, va et vient, plus vite, la pointe ferme contre cette zone sensible, et elle sent la tension monter dans son corps — les muscles des cuisses qui se tendent, les doigts qui crispent dans ses cheveux, le souffle qui s'accélère.

— Putain, je—

Le premier jet part sans qu'elle le prévoie. Il jaillit du gland comme un trait blanc, chaud et épais, qui la frappe en plein visage — sur la joue, sur le nez, sur les lèvres entrouvertes. La surprise la fige une demi-seconde. Puis le deuxième jet vient, moins fort, qui retombe sur le ventre d'Antoine en un trait épais qui glisse vers son nombril. Le troisième, plus court, sur son propre sexe, sur le gland encore dur, coule lentement le long de la tige. Le quatrième n'est plus qu'un suintement, une perle blanche qui se forme au méat et coule.

Antoine respire comme s'il avait couru. Son corps est tendu, les yeux fermés, les mains toujours dans les cheveux de Laura mais relâchées maintenant.

Elle reste immobile. Le sperme coule sur sa joue. Elle le sent — chaud, dense, vivant — glisser le long de sa mâchoire vers son menton. Elle ouvre les yeux. Elle regarde le ventre d'Antoine, son sexe, les traits de sperme qui luisent sous la lumière jaune.

Sa langue sort. Elle se penche.

Elle commence par le sexe. Sa langue récupère la perle au bout du gland — ce goût salé et âcre qu'elle connaît, ce goût qui est devenu le sien pendant la nuit. Elle l'avale. Un frisson la traverse. Sa chatte se contracte.

Elle lèche la tige, récupérant le sperme qui a coulé, avalant chaque trace. Sa langue est méthodique — elle ne laisse rien. Elle descend vers le ventre, où le trait principal a glissé jusqu'au nombril. Elle le suit avec sa langue, remontant du nombril vers le haut du ventre, récupérant tout, avalant. Le sperme est tiède, légèrement filant, et son goût remplit sa bouche.

Antoine ouvre les yeux et la regarde. Elle le sent — son regard sur elle, sur ses lèvres qui lèchent son ventre, sur les traces de sperme sur son visage. Elle ne le regarde pas. Elle est concentrée.

Elle remonte vers le ventre, là où le deuxième jet est retombé. Sa langue plate sur la peau, elle lèche en grands mouvements, comme un chat, récupérant chaque goutte. Chaque fois qu'elle avale, quelque chose se contracte en elle — sa chatte, son ventre, un spasme qui grandit.

Elle finit par le ventre. Il ne reste rien. Elle remonte vers son visage à elle — elle sent le sperme sur sa joue, sur son nez, sur ses lèvres. Elle passe sa langue sur ses lèvres, récupère ce qu'elle peut atteindre. Le reste, elle l'étale avec ses doigts puis les porte à sa bouche, les suce.

Et c'est là que ça vient. Sans qu'elle s'y attende, sans qu'elle se touche. La contraction dans son ventre devient un spasme, puis une vague. Ses cuisses se serrent. Ses yeux se ferment. Elle gémit — un son long, bas, qui vibre dans sa gorge — et son corps se tend, se relâche, se tend encore. Elle jouit. Son sexe palpite contre la dentelle trempée, et elle sent le liquide couler d'elle, inonder la culotte, couler entre ses cuisses. Elle continue de lécher ses doigts pendant que le spasme la traverse, et le goût du sperme dans sa bouche nourrit chaque contraction.

Quand c'est fini, elle reste immobile. À genoux au-dessus de lui, les yeux fermés, la bouche entrouverte, le souffle court. Le plafonnier bourdonne.

Antoine la regarde. Ses doigts sont toujours dans ses cheveux. Il ne dit rien.

Elle rouvre les yeux. Bleus, liquides, posés sur lui. Elle ne sourit pas. Elle ne dit rien non plus. Elle reste là, au-dessus de lui, le visage barbouillé de rouge à lèvres et de sperme, les cheveux en bataille, la culotte trempée, la mâchoire douloureuse, et elle le regarde comme si elle attendait quelque chose qu'elle n'a pas besoin de demander.

Sa langue passe sur sa lèvre inférieure. Lentement.

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