Couverture de Une faim inextinguible, par MiBuDArK

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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Une faim inextinguible — Chapitre 8 · Le jeu

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il y a 59 minutes

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

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Une faim inextinguible

Chapitre 8 · Le jeu

Laura

Sa bite tremble entre mes lèvres, un dernier sursaut qui traverse le muscle encore tiède, et je sens le dernier filet de sperme couler sur ma langue — épais, légèrement salé, tiède comme du lait caillé. Je ne l'avale pas tout de suite. Je le garde en bouche, je le presse contre mon palais avec le bout de ma langue, je fais tourner ce goût métallique et salé, ce goût de lui qui remplit ma bouche comme une signature. Mes yeux sont fermés. Mes lèvres restent scellées autour de son gland, qui rétrécit doucement, qui se ramollit dans la chaleur humide que je lui offre. Je ne lâche pas. Pas encore.

Le silence dans le studio est épais, coupé seulement par notre respiration. La sienne saccadée, rauque. La mienne, plus régulière, plus contrôlée, mais avec ce tremblement au bord des narines qui trahit ce que mon corps vient de traverser. Mon ventre contracté. Mes cuisses tremblantes sur le parquet mouillé de mon propre plaisir. Le plafonnier jaune bourdonne au-dessus de nous, indifférent, régulier.

Je desserre mes lèvres, lentement, comme si j'enlevais un emballage précieux. Sa bite glisse hors de ma bouche, molle, humide de salive et de sperme, reposant contre sa cuisse comme un animal repu. J'avale pour la deuxième fois de la soirée. Le liquide descend dans ma gorge, chaud, et je sens une contraction dans mon bas-ventre — pas un orgasme, juste un écho, une réplique tardive, comme une vague qui revient frapper le rivage après s'être retirée.

Je me redresse. Mes genoux collent au parquet — la peau humide de cyprine fait un bruit suintant quand je bouge. Je m'assoie sur mes talons, les fesses posées sur mes pieds nus, les orteils vernis de rouge recourbés contre le sol froid. Mes mains reposent sur mes cuisses, ouvertes, paumes vers le haut. Je le regarde.

Antoine est adossé au sofa convertible, la tête renversée en arrière, les yeux mi-clos. Son t-shirt gris est plaqué sur son torse par la sueur — des traces sombres sous les aisselles, sur le sternum. Ses mains, qui étaient dans mes cheveux, glissent le long de ses cuisses et tombent mollement de chaque côté du sofa. Ses chaussettes noires contrastent avec la pâleur de ses jambes. Sa bite repose contre sa cuisse gauche, ramollie, rétractée, encore luisante de ma salive.

Je ne m'essuie pas la bouche. Le sperme et le rouge à lèvres mêlés forment une trace rosée, humide, qui brille sur ma mâchoire et au coin de mes lèvres. Je le laisse. C'est une marque. La preuve de ce que je viens de faire, de ce que je viens de prendre.

— Antoine.

Il ouvre les yeux. Ses pupilles sont dilatées, le brun presque envahi par le noir. Il met un moment à me focaliser — je le vois tâtonner, cligner deux fois, comme quelqu'un qui sort d'un sommeil profond.

— Reste cette nuit.

Ce n'est pas une question. Ma voix est basse, un peu rauque — ma gorge est encore encombrée, comme si le sperme avait laissé un film visqueux sur mes cordes vocales. Je ne formule pas ça comme une demande. C'est un fait, posé entre nous comme une pierre.

Il me regarde. Je vois sa gorge bouger quand il déglutit. Ses doigts se contractent sur le bord du sofa — un mouvement involontaire, le réflexe d'un homme qui cherche une excuse, une porte de sortie. Le vieil Antoine aurait fui. Celui qui se défilait quand une femme le regardait trop longtemps, qui trouvait des raisons de partir avant que ça devienne sérieux. Je le vois hésiter. La bataille se joue dans ses épaules, qui se tendent puis se relâchent, dans sa mâchoire qui se serre puis se desserre.

— Je… ouais. Oui.

Sa voix est cassée, presque un murmure. Il ne dit rien d'autre. Pas de condition, pas de « si tu veux » ou de « on verra ». Juste oui. Et quelque chose dans sa posture change — ses épaules descendent d'un cran, son dos s'enfonce un peu plus dans le sofa, comme s'il venait de poser un poids qu'il portait depuis longtemps.

Je me lève. Mes genoux protestent — le parquet a laissé des marques rouges sur ma peau, des empreintes de bois gravées dans la chair. Je tire la manette du sofa convertible. Le matelas se déplie avec un claquement métallique, un grincement de tissu tendu. Les draps sont déjà là — froissés, mais propres. Je n'allume pas d'autre lumière. Le plafonnier jaune suffit, avec sa lueur de veilleuse fatiguée.

Antoine se lève du sofa pendant que je le déplie. Il enlève son t-shirt gris d'un geste — le tissu collant se détache de sa peau avec un bruit humide, révélant son torse pâle, les poils bruns clairsemés sur son sternum, les traces de transpiration qui brillent dans la lumière jaune. Il le jette par terre, sur ses jeans et son caleçon. Il reste en chaussettes noires. C'est un détail qui m'amuse et que je ne commente pas.

Il s'allonge sur le matelas déplié, sur le dos, les bras le long du corps. La lumière jaune tombe sur lui de biais, dessinant des ombres sous ses côtes, dans le creux de son bassin. Sa bite est molle, reposant contre son ventre, un pli de chair sombre et luisante. Ses cuisses sont légèrement écartées, les genoux un peu tombants.

Je me déchausse — mes sandales sont déjà parties, quelque part près de la porte. Mes pieds nus posent sur le parquet, les orteils vernis de rouge captant la lumière. Je remonte ma robe noire sur mes hanches — le tissu s'est froissé, plaqué contre ma peau par la sueur et l'humidité, et je sens l'air frais du studio lécher mes cuisses nues, la dentelle de mon string noir trempé qui colle à ma fente. Je ne l'enlève pas. Pas encore.

Je m'allonge à côté de lui, mais pas dans la position qu'il attend. Je me place en travers du matelas, la tête posée sur sa cuisse droite — sa peau nue, tiède, légèrement humide. Mes cheveux blonds s'étalent sur sa jambe comme des fils de soie. Mon visage est à quelques centimètres de sa bite, de ce sexe ramolli qui repose contre son ventre comme un oiseau endormi. Je sens l'odeur de lui — musc, sueur, sperme tiède, cette odeur d'homme après l'orgasme qui me remplit les narines comme un parfum que je ne peux pas assez respirer.

Ma bouche s'inonde. C'est immédiat, incontrôlable — comme une faim qui ne vient pas de l'estomac mais de la gorge elle-même. La salive remplit le creux sous ma langue, s'accumule contre mes dents, et je dois déglutir une fois pour ne pas baver sur sa cuisse.

— Antoine.

Il tourne la tête vers moi. De cette position, il me voit de profil — mes lèvres gonflées, luisantes, la trace de sperme et de rouge sur ma mâchoire, mes yeux bleus de chat fixés sur sa bite comme un félin qui observe un mouvement dans l'herbe.

— Raconte-moi.
— Quoi ?
— Ce que tu as ressenti. Avec ma bouche.

Je fais une pause.

— Avec des mots crus. Pas des trucs de carte de vœux.

Il rit — un souffle court, nerveux, qui secoue son ventre sous mes yeux. Sa bite frémit, un micro-mouvement involontaire. Je le vois.

— Tu veux que je… que je décrive ?
— Je veux que tu me dises ce que ça t'a fait. Comment ça s'est passé dans ta bite, dans ton ventre, dans ta tête. Les vrais mots.

Il reste silencieux un moment. Je sens sa cuisse se tendre sous ma joue — le muscle quadriceps qui se contracte, puis se relâche. Sa main droite vient se poser sur ma tête, hésitante, ses doigts qui s'enfoncent dans mes cheveux blonds sans les tirer, juste les effleurant.

— Quand t'as commencé…

Il s'arrête. Déglutit.

— Quand t'as commencé, j'ai senti ta bouche chaude autour de mon gland, et c'était comme… comme un courant électrique qui descendait dans ma colonne. Ta langue sur le frein, c'est… c'est là que ça commence toujours, mais toi, tu faisais un truc avec la pointe, comme des petits cercles, et chaque cercle envoyait un truc dans mes couilles.

Je sens ma salive couler. Elle déborde de ma lèvre inférieure, perlant au coin de ma bouche. Je ne l'essuie pas.

— Continue.

— Et quand t'as pris plus profond… quand je suis rentré dans ta gorge…

Sa voix se brise légèrement.

— C'était serré. Chaud. Humide. Comme si ta gorge me massait, comme si elle me serrait exprès. Et le bruit — ce bruit mouillé, de succion, comme un clapotis à chaque fois que tu remontais — ça me rendait fou. J'entendais ça et je sentais ça en même temps, et mon cerveau ne savait plus traiter toutes les informations à la fois.

Pendant qu'il parle, ma main gauche se pose sur sa cuisse, mes doigts écartés sur sa peau tiède. Ma main droite vient se poser délicatement sur sa bite — pas une prise, pas une poigne. Juste mes doigts qui se referment doucement autour de la base, sentant la chair molle, tiède, encore humide de ma salive. Elle est si douce dans cet état. Si vulnérable. Comme un muscle endormi qui a donné tout ce qu'il avait et qui se repose.

Je rapproche mes lèvres. Mon souffle chaud caresse son gland — je vois la peau se rider, réagir, un frisson microscopique. Ma langue sort, lentement, et vient se poser à plat contre le côté de sa bite, à la base, là où le veinage est le plus visible. Je ne fais que poser. Pas de mouvement. Juste le contact humide et chaud de ma langue contre sa chair ramollie.

— Continue, Antoine.

Il inspire fort.
— Quand tu as accéléré… quand ta main a commencé à pomper en même temps que ta bouche… c'est là que j'ai senti que j'allais venir. C'était comme une pression dans le bas de mon ventre, comme une bombe à retardement qui se remplissait. Ta main serrait, ta bouche suçait, et chaque coup c'était plus intense que le précédent. Et tes yeux — t'as ouvert les yeux et tu m'as regardé, et là j'ai su que tu savais que j'allais jouir, et ça a fait exploser le truc.

Ma langue commence à bouger. Lentement, délicatement, je trace une ligne de la base vers le gland — un long coup de langue plat, comme un animal qui lèche une plaie. Sa bite frémit sous le contact. Je sens la chair réagir, un influx de sang qui commence à affluer, presque imperceptible. Le muscle se tend légèrement sous ma langue, comme un bras qui se réveille.

« Et quand tu as joui… » Je parle contre sa bite, mes lèvres effleurant sa peau, le souffle de mes mots chaud et humide sur sa chair. « Décris-moi. »

— C'est…

Sa main se crispe dans mes cheveux.

— C'est parti de mes couilles. Comme une décharge. J'ai senti le sperme monter dans ma bite, comme un jet sous pression, et quand c'est sorti dans ta bouche, c'était comme si tout mon corps se vidait. Mes jambes se sont tendues, mes orteils se sont crispés dans mes chaussettes, et ma tête s'est vidée. Il n'y avait plus que ta bouche, ma bite, et le sperme qui sortait. Et toi — t'as tout pris. T'as rien lâché. T'as continué à sucer pendant que je venais, et chaque giclée, t'as avalée, et je sentais ta gorge bouger quand tu avalais, et ça me faisait jouir encore plus.

Ma bouche se referme autour de son gland. Doucement. Sans sucer, sans pomper. Juste la chaleur de ma bouche qui l'enserre, la pression légère de mes lèvres autour de ce petit bout de chair qui commence à se remplir. Je le sens grandir entre mes lèvres — pas encore dur, pas encore raide, mais en route. Le sang afflue, la chair se tend, le gland gonfle légèrement contre ma langue.

Je ne bouge pas. Je le garde en bouche comme on garde un bonbon qu'on ne veut pas croquer. Ma langue repose contre le frein, immobile. Ma salive s'accumule autour de lui, chaude, moussante.

« Tu durcis, » je murmure contre lui, les mots déformés par sa chair dans ma bouche. « Tu durcis encore. »

« Je sais, » dit-il, et sa voix est rauque, presque plaintive. « Je ne peux pas… je ne contrôle pas. Ta bouche… »

« Je sais que tu ne contrôles pas. » Je desserre mes lèvres, laisse sa bite — maintenant à moitié dure, plus épaisse, plus longue — glisser hors de ma bouche. Elle repose contre son ventre, dressée à un angle de quarante-cinq degrés, luisante de ma salive. Le gland est plus foncé maintenant, violacé, gonflé. « Ce n'est pas grave. C'est le jeu. »

— Le jeu ?

« Tu racontes. Je t'écoute. Et ma bouche revient. » Ma langue sort et vient tracer un cercle autour de son gland, lentement, goûtant le mélange de salive et de présemence qui perle au méat. « Et tu durcis. Et je m'arrête. Et tu racontes encore. »

Il émet un son — à mi-chemin entre un rire et un gémissement, un souffle cassé qui fait trembler son ventre. « Tu vas me tuer. »

— Non.

Je reprends son gland en bouche, suçant doucement, une seule fois, un claquement humide quand je le relâche.

— Je vais te garder en vie. Juste… pas tout à fait mou. Pas tout à fait dur. Au milieu.

Ma bouche revient. Mes lèvres se referment autour de la base de son gland, et je commence à le sucer — pas fort, pas vite. Un rythme lent, régulier, comme une respiration. Ma joue se creuse à chaque aspiration, puis se relâche. Le bruit est obscène — un clapotis mouillé, régulier, qui résonne dans le studio silencieux comme un battement de cœur obscène.

Sa bite durcit entre mes lèvres. Je le sens — la chair qui se tend, qui se remplit, qui gagne en épaisseur. Mon menton touche ses couilles, lourdes, pleines, recouvertes d'un fin duvet de poils bruns. Mon nez effleure la base de sa bite. L'odeur de lui me remplit — musc, sueur, sexe, cette odeur d'homme qui me fait tourner la tête comme une drogue.

Je m'arrête. Sa bite est raide maintenant, dressée contre son ventre, le gland violacé, luisant, les veines gonflées le long de la hampe. Je la lâche et la regarde — belle dans sa vulgarité, cette chose de chair et de sang qui vit entre mes lèvres comme un organe que je contrôle.

« Arrête, » dit Antoine, et sa voix tremble. « Si tu continues, je vais… »

— Je sais.

Je pose ma joue contre sa cuisse, mes yeux bleus fixés sur sa bite dressée, mes lèvres gonflées et humides.

— C'est le jeu, Antoine. Je te ramène. Je te laisse. Je te ramène.

Ma main vient se poser autour de sa bite — pas pour pomper, juste pour tenir. Mes doigts ne se referment qu'à moitié, laissant de l'espace, laissant la chair respirer. Mon pouce trace un cercle lent sur le dessus de sa bite, suivant une veine gonflée de la base vers le gland.

« Reste avec moi cette nuit, » je redis, bien qu'il ait déjà dit oui.

— Reste avec moi, et ma bouche restera sur toi. Pas pour te faire jouir — pas tout de suite. Juste pour te sentir. Pour te sentir durcir et ramollir et durcir encore.

Il ne répond pas tout de suite. Sa main descend de mes cheveux vers ma joue, et ses doigts — ceux du serveur du café, ceux qui ont effleuré les miens en posant la tasse — viennent se poser contre ma mâchoire, traçant la trace humide de sperme et de rouge à lèvres qui brille sur ma peau.

« D'accord, » dit-il. Et sa bite tressaille dans ma main, un mouvement involontaire, un spasme de désir qu'il ne contrôle pas plus que sa respiration.

Ma bouche revient. Mes lèvres s'ouvrent autour de son gland, et je le prends — doucement, lentement, centimètre par centimètre, jusqu'à ce que ma langue touche la base, jusqu'à ce que sa bite remplisse ma bouche, chaude et dure et vivante. Ma salive déborde, coule le long de sa hampe, mouille ses couilles. Je ne bouge pas. Je le garde en moi, comme une chose précieuse, comme un trésor que j'ai attendu six mois de reprendre.

Et je sens ses doigts se refermer doucement dans mes cheveux, non pas pour pousser ma tête, mais pour la tenir. Pour l'ancrer. Pour dire : je suis là. Je ne fuis pas.

Le plafonnier jaune bourdonne. La nuit s'installe. Et ma bouche reste sur lui, patiente, affamée, vivante.

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Chapitre 9 · Le goût sur la langue

Le plafonnier jaune bourdonne encore. Dans le studio de la rue des Lilas, Antoine ouvre les yeux et trouve Laura, déjà réveillée, allongée près de lui. Ses cheveux blonds sont en désordre, son regard bleu ne le quitte pas. Entre eux, le silence est lourd de la nuit qui vient de s'écouler. Que cherche Laura en le fixant ainsi, et que va faire Antoine de ce regard qui ne cligne pas ?

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