Couverture de L'immeuble parisien, par Paula.abdul

Temps de lecture

Vues

Date de publication

Commentaires

Liste de lecture

Inspiré du réel

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Trans & QIA+

Orientation principale dans ce chapitre

L'immeuble parisien — Chapitre 12 · Pourquoi pas

12 minutes

119

il y a 2 heures

Auteur

Histoires publiées

Chapitres publiés

Abonnés

J'aime cumulés

1.2k

L'immeuble parisien

Chapitre 12 · Pourquoi pas

Nouveau jour, nouvelle rencontre. Mon téléphone a vibré sur la table de nuit pendant que je finissais de ranger mes dernières étagères.

L'appli jaune. Un profil à quelques mètres seulement.

— *Salut l'ourson.*

La photo était celle d'un jeune homme d'une trentaine d'années, cheveux châtains coupés court, yeux clairs, un sourire en coin qui disait qu'il savait très bien l'effet qu'il faisait. Le genre de visage qu'on a envie de regarder deux fois.

— *Je suis dans un Airbnb*, ajoutait-il, *voici l'adresse.*

J'ai lu l'adresse. J'ai éclaté de rire, seul, dans mon salon.

— *Nous sommes dans le même immeuble. Je connais très bien cet Airbnb. Emoji clin d'œil*
— *Sans blague ?*
— *Étage en dessous. Je suis au septième.*
— *Alors descends. J'ai ouvert une bouteille de vin et je déteste boire seul.*

J'ai enfilé le premier jean venu et une chemise à moitié boutonnée, je me suis jeté de l'eau sur le visage, et je suis descendu d'un étage en comptant les marches comme un adolescent avant son premier rendez-vous. Je connaissais bien cette porte, derrière laquelle le grand appartement avait tant servi. Elle s'est ouverte avant que je frappe.

Il était plus petit que moi, plus que je ne l'avais imaginé : un mètre soixante à peine, mince, vif, avec des yeux d'un vert très clair. La photo n'avait pas rendu justice à la douceur de ses traits, ni à sa façon de pencher la tête en souriant.

— Je m'appelle Kaleb, a-t-il dit avec un accent chantant, qui roulait les voyelles.
— Pierre. Tu viens du Sud.
— Ça s'entend tant que ça ?
— Un peu. C'est joli.

Il m'a fait entrer.

---

L'appartement était magnifique : de la hauteur sous plafond, des moulures, un parquet à chevrons, une cheminée en marbre. Et par-dessus, une décoration du pire Ikea, pensée pour des clients de passage : canapé gris, plaids assortis, affiches de villes en noir et blanc, cadres vides. Je lui ai fait la remarque. Il a ri.

— Moi non plus je n'y crois pas, à cette déco.

Nous nous sommes assis sur le canapé, un verre de rouge à la main. Il a rempli le mien deux fois avant que j'aie fini la première gorgée. Nous avons parlé de tout, de rien. De l'immeuble, de ses coursives, de ses habitants, du primeur du rez-de-chaussée dont tout le monde tombait amoureux, du Breton qui vendait du poisson, de la vieille dame du deuxième qui avait des opinions sur tout. Il m'écoutait avec un plaisir évident, en riant aux bons endroits.

Il m'a dit qu'il était venu à Paris pour quelques jours, pour le boulot qui lui paie cette immense location pour lui seul. Je lui ai dit que j'avais emménagé depuis peu et que je n'arrêtais pas de croiser des gens dans les escaliers. Je lui ai raconté, surtout, mes expériences sur l'appli jaune. Beaucoup. Peut-être trop. Il riait, il relançait, il en voulait plus. Je me suis rendu compte qu'il me regardait parler comme on regarde un feu.

La soirée s'est écoulée, avec le vin. La bouteille s'est vidée, une deuxième l'a remplacée. Dehors, la nuit parisienne est tombée tout à fait.

Bien tard, la conversation s'est tue d'elle-même.

Il s'est penché vers moi.

---

Il m'a embrassé.

Doucement. Avec une hésitation que je n'attendais pas, une maladresse touchante, comme s'il guettait ma réaction avant de s'engager. Ses lèvres avaient le goût du rouge et de quelque chose de plus clair, de plus frais. Je lui ai rendu son baiser, en prenant mon temps, en posant ma main sur sa joue, et je l'ai senti se détendre contre moi.

Puis les choses ont changé. Ses mains sont venues sur ma chemise, l'ont ouverte. Il s'est redressé pour retirer la sienne, et son torse est apparu : fin, musclé de cette façon sèche des gens qui bougent beaucoup, couvert de tatouages, des branches, des feuilles, des lignes noires qui montaient le long de ses côtes et jusqu'à ses clavicules, avec, par endroits, un léger duvet clair qui accrochait la lumière.

— Tu es magnifique, ai-je dit.
— Toi aussi.
— Menteur.
— Pas du tout.

Il a posé ses mains sur mon ventre et les a enfoncées dans ma chair avec une gourmandise franche, comme s'il pétrissait quelque chose de précieux. Il a ri doucement.

Je l'ai embrassé encore, plus fort cette fois. Mes mains ont parcouru son dos, ses épaules, ses reins, puis se sont posées sur ses fesses, par-dessus son jean, fermes, rondes, et je les ai serrées en gémissant contre sa bouche. Il a eu un souffle tremblant.

Il m'a déshabillé le premier. Mon pantalon, mon caleçon, qu'il a descendus avec lenteur. Ses lèvres ont suivi la ligne de mes poils, ont embrassé mon ventre, mon nombril, mes hanches. Puis il m'a pris dans sa bouche.

Il me suçait avec une lenteur infinie, comme s'il ne voulait pas que ce moment se termine. Sa langue tournait, apprenait, revenait. Ses mains me tenaient les cuisses. Je regardais le plafond, les moulures, la lampe en papier bon marché, et je n'avais jamais rien vu d'aussi beau. Le plaisir montait, régulier, profond, par vagues.

Quand je l'ai senti devenir trop proche, je l'ai repoussé doucement.

— Attends.

Il a levé vers moi des yeux brillants, la bouche humide.

— Viens.

---

Je l'ai fait asseoir sur le canapé. Je me suis agenouillé devant lui sur le parquet, et j'ai défait la ceinture de son jean, le bouton, la fermeture. J'ai fait glisser le tissu sur ses cuisses, puis son boxer, avec cette impatience tendre de celui qui veut tout découvrir.

Et là, une surprise.

Il n'y avait pas de verge.

Je suis resté immobile une seconde, les mains sur ses hanches. Il s'est replié aussitôt dans le canapé, a ramené ses genoux contre son torse, les bras autour de ses jambes, le visage caché derrière.

— Pardon, a-t-il murmuré. Je ne voulais pas aller aussi loin sans te le dire. Je suis… je suis…

Les pièces se sont mises en place dans ma tête, en une seconde. Les traits fins. La voix douce. Cette façon de guetter ma réaction. Ce regard qui cherchait la porte avant d'entrer. Il n'était pas né dans le bon corps. Il était un homme, tout simplement, et il avait peur que je cesse de le voir comme tel.

J'ai posé mes mains sur ses chevilles, très doucement.

— Kaleb. Regarde-moi.

Il a levé les yeux.

— Ce n'est pas grave. Je te le dis honnêtement : ça ne change rien à ce que je ressens, ni à ce que j'ai envie de faire avec toi. Je suis juste content que tu aies fini par me le dire.

Ses épaules se sont relâchées d'un cran.

— Et c'est moi qui dois m'excuser, ai-je ajouté, avec un petit rire gêné. Pour ce qui va suivre. Je ne suis pas un expert, en la matière. Ma dernière expérience remonte à mon adolescence, et elle n'avait rien d'extraordinaire. Il va falloir que tu me guides. Que tu me dises ce que tu aimes, comment tu veux que je m'y prenne. Je ferai tout ce que tu me diras.

Il m'a regardé longuement. Puis il a ri, un rire de soulagement, mouillé, nerveux, qui a fini en larme sur sa joue. Je l'ai essuyée du pouce.

— Tu es sérieux ?
— Très sérieux.
— Personne ne m'a jamais dit ça.
— Alors les autres étaient idiots.

Il a laissé retomber ses jambes. Il s'est avancé au bord du canapé, a posé ses mains sur mes épaules.

— Viens ici, ourson.

---

Je l'ai allongé sur le canapé. Je me suis penché sur lui, je l'ai embrassé sur la bouche, dans le cou, sur les clavicules où grimpaient ses branches tatouées, et j'ai suivi le dessin des feuilles du bout de la langue. Il frissonnait. Je suis descendu, très lentement, son ventre plat, ses hanches. Je lui ai demandé, en levant les yeux vers lui, de me dire comment il voulait que je le touche.

— Doucement, au début, a-t-il murmuré. Juste… à côté. Avec les doigts.

J'ai obéi. J'ai posé la main à l'intérieur de sa cuisse, le long de sa peau tiède, remonté sans me presser, effleuré, tourné autour, laissé mes doigts apprendre. Il avait la respiration courte. À chaque mouvement, je le regardais, je guettais, je lisais sur son visage. Quand il a plissé les yeux, j'ai ralenti. Quand il a soufflé « là », j'ai insisté, en cercles lents, tout juste appuyés.

Son sexe était chaud, humide, gonflé de désir, et plus sensible que tout ce que j'avais imaginé. Il s'est cambré dès les premiers gestes. Un soupir lui a échappé, long, tremblant.

— Comme ça ?
— Oui. Oui, comme ça. Continue.

Je me suis penché. Je lui ai demandé la permission du regard. Il a hoché la tête, les joues rouges, les doigts crispés sur le plaid.

J'ai posé ma bouche sur lui.

Il a poussé un cri étouffé. Sa main est venue se perdre dans mes cheveux. Je me suis appliqué, avec la langue, avec les lèvres, avec toute la patience que me donnait l'ignorance. Il me guidait, par ses souffles, par ses petits sons, par ses mots :

— Plus doucement… oui… juste là… ne bouge pas…

Je ne bougeais plus. Je restais là, attentif, tendre, appliqué comme un élève qui découvre sa matière préférée. Ses cuisses tremblaient contre mes joues. Ses gémissements montaient, devenaient plus graves, plus rauques. J'ai glissé un doigt en lui, avec précaution, après lui avoir demandé s'il en avait envie, puis un deuxième, en suivant le rythme de sa respiration. Il s'est cambré, a rejeté la tête en arrière.

— Pierre… oh, putain… ne t'arrête pas…

Je ne me suis pas arrêté. Je l'ai senti se tendre, se contracter autour de mes doigts, ses mains me serrer la nuque, un cri étranglé monter de sa gorge. Il a joui en longues secousses, le dos arqué hors du canapé, les jambes refermées sur mes épaules, et il a tremblé longtemps après, haletant, le souffle brisé.

J'ai laissé ma joue contre sa cuisse, le temps qu'il revienne.

---

Il m'a attiré à lui. Il m'a embrassé, goûtant son propre plaisir sur mes lèvres, sans la moindre gêne. Son regard n'avait plus rien de craintif. Il était clair, un peu embué, lumineux.

— À toi, a-t-il murmuré.

Il m'a fait asseoir au centre du canapé. Il s'est glissé sur mes genoux, face à moi, les jambes de chaque côté de mes hanches, et il a pris mon sexe dans sa main, en lui donnant un mouvement lent, sûr, patient. Ses lèvres ont retrouvé les miennes, son front s'est posé contre mon front. Nos souffles se sont mêlés. Ses mains ont parcouru mon torse, mon ventre, mes poils, avec une adoration paisible.

Il s'est soulevé, a guidé ma verge contre lui, et il s'est abaissé lentement, un centimètre après l'autre, en me regardant dans les yeux.

Nous avons soupiré ensemble.

Il bougeait avec une douceur sensuelle, en ondulant, le front contre le mien, ses mains accrochées à mes épaules. Je serrais ses hanches. Je l'embrassais dans le cou, sur les tatouages, sur les épaules. Il m'appelait par mon prénom. Je l'appelais par le sien. Ma chair contre la sienne, mes poils contre sa peau tatouée, son souffle dans mon oreille : tout était chaud, tendre, exact. Il n'y avait plus de questions. Il n'y avait plus de peur.

Il a accéléré, doucement, et je me suis laissé emporter. La vague m'a pris par surprise, un long frisson qui a monté depuis mes reins jusque dans mes mains. J'ai serré Kaleb contre moi. J'ai joui en lui, avec un râle sourd, le visage dans son cou, tandis qu'il me tenait contre lui avec une force presque désespérée.

Nous sommes restés ainsi, immobiles, front contre front, haletants.

---

Il s'est blotti sur le côté, dans l'angle du canapé, et m'a tiré contre lui. Nous avons tiré le plaid gris, ce plaid Ikea qui, finalement, n'était pas si mal. Je me suis installé derrière lui, mon ventre contre son dos, mon bras autour de sa taille. Ses cheveux courts sentaient le savon et le vin. Il a pris ma main dans la sienne et l'a posée contre son cœur.

La bouteille vide luisait sur la table basse.

— Tu restes ? a-t-il murmuré.
— Je reste.
— Même si je ronfle ?
— Je ronfle aussi. Ça s'annulera.

Il a ri doucement. Sa respiration a ralenti. Je sentais sa chaleur contre moi, son dos qui montait et descendait, sa main tiède sur la mienne. Je n'ai pas cherché à penser à demain.

Et nous nous sommes endormis comme ça, en cuillère, sur le canapé du salon, dans cet appartement trop décoré qu'on appelait « location », et qui, pour une nuit, ressemblait à un foyer.

Commentaires