Couverture de Une faim inextinguible, par MiBuDArK

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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Une faim inextinguible — Chapitre 10 · Le rouge aux joues

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il y a 3 jours

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

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Une faim inextinguible

Chapitre 10 · Le rouge aux joues

Laura

Le plafonnier bourdonne toujours. Je reste à genoux au-dessus d'Antoine, le visage collant, les paupières lourdes. Ma mâchoire pulse d'une douleur sourde qui irradie vers mes tempes. Je passe la langue sur ma lèvre inférieure, lentement, et le goût salé de son sperme mêlé à mon rouge à lèvres envahit ma bouche une énième fois. Son regard brun ne me quitte pas. Ses mains sont toujours posées dans mes cheveux, les doigts détendus maintenant, presque inertes. Sa poitrine se soulève au rythme de sa respiration qui s'apaise.

Je laisse retomber mon poids sur mes talons, mes fesses reposant sur mes mollets. Le drap est froissé sous mes genoux. Son sexe revient à un état de repos, la peau encore luisante. Je déglutis. Ma gorge est sèche, irritée par le fond de la nuit.

Antoine dégage une main de mes cheveux et la porte vers son visage, frotte son front du plat de la paume. Ses doigts tremblent un peu. Il ouvre la bouche, la referme. Puis :
— Tu veux que je te... Enfin, est-ce que tu veux que je te fasse plaisir, d'une façon ou d'une autre ?

Sa voix est rauque, hésitante, les mots qui se brisent au milieu comme toujours. Il détourne le regard un instant, le ramène vers moi. Ses pommettes commencent à rosir.
— J'ai compris que... ton plaisir, c'est... ce que tu fais avec ta bouche. Et rien d'autre. Mais je voulais demander. Au cas où.

Il finit la phrase dans un murmure presque inaudible. Ses doigts tapotent le matelas à côté de sa cuisse, nerveux.

Je le regarde. Longuement. Ses yeux marron sont ouverts, sincères, un peu perdus. Il ne pose pas cette question par convention ou par politesse maladroite — il la pose parce qu'il veut vraiment savoir. Parce qu'il a intégré ce que je lui ai dit hier soir sur la terrasse et ici, dans ce studio, et qu'il cherche la confirmation que ce qu'il a compris est exact.
— Ce que tu viens de faire, je réponds, c'est exactement ce qui me fait plaisir. Exactement ça. Rien d'autre.

Je pose ma main sur son sternum, sentant les battements de son cœur sous mes doigts.
— T'inquiète pas pour moi. Je suis pleine. Complète. Tu m'as donné ce que je voulais.

Je me penche vers lui et l'embrasse. Pas sur la bouche — sur la mâchoire, là où la barbe commence à poindre, un contact court et ferme. Mes lèvres collent légèrement à sa peau à cause des traces de sperme séché. L'odeur de son cou monte vers moi, musc et sueur tiède et quelque chose de ferreux en dessous, et mes narines se dilatent.
— Je vais me doucher, je dis en me redressant.

Je dégage mes jambes du drap, pivote, pose un pied nu sur le parquet. Le bois est froid sous ma voûte plantaire. Mes orteils aux ongles rouges se crispent un instant.
— J'aime bien avoir ton odeur sur moi. Mais là, à ce stade...

Je fais un geste vague vers mon visage, ma bouche, mon ventre, mes cuisses.
— Faut que je me nettoie. Avant que ça vire au dégueulasse. Y'a un moment où c'est sexy et un moment où c'est juste crade. On est à la limite.

Antoine lâche un petit rire nasal, gêné, et ses yeux fuient vers le plafonnier jaune qui bourdonne. Je me lève. Mes genoux sont marqués de rouge, la peau irritée par le parquet, et je sens l'élasticité de mon string entre mes fesses pendant tout ce temps.

Je ramasse mes sandales noires près de la porte, les pousse contre le mur d'un coup de pied.

La salle de bain est minuscule, à peine un cabinet au fond du studio. Je referme la porte derrière moi.

Le miroir au-dessus du lavabo me renvoie mon visage. Le rouge à lèvres est étalé en halo rose au-delà de mes lèvres, vers ma joue gauche et mon menton. Des traces blanchâtres strient mes tempes et mon cou. Mes cheveux blonds sont emmêlés, plaqués par endroits, hérissés à d'autres. Mes yeux bleus me fixent — liquides, clairs, sans l'ombre d'une honte.

Je tourne le robinet. L'eau met une éternité à chauffer. Je me défais de la robe, qui tombe en un tas humide sur le carrelage. Mon soutien-gorge en dentelle noire suit. Mon string — trempé, collant — je le fais glisser le long de mes jambes. Le contact de l'eau chaude sur ma peau me fait fermer les yeux. Je savonne mon visage, mon cou, ma poitrine, mon ventre. Le gel douche sent la menthe. L'odeur d'Antoine disparaît progressivement, remplacée par celle, propre et fraîche, de mon propre savon. Je reste sous le jet plus longtemps que nécessaire, l'eau coulant sur mes épaules, sur le creux de mes reins, emportant la nuit.

Je sors, m'enroule dans une serviette blanche. Mes cheveux dégoulinent sur mes épaules nues. J'ouvre la porte de la salle de bain.

Antoine est assis sur le bord du lit, le drap autour de la taille, les pieds nus pendant dans le vide. Ses chaussettes noires sont par terre, froissées. Il me regarde arriver et son visage change — la couleur monte depuis son cou jusqu'à ses oreilles.
— Tiens, je dis en lui tendant une serviette propre. La salle de bain est à toi.

Il prend la serviette, la serre dans sa main sans bouger.
— Tu veux un petit-déjeuner ? je demande. J'ai du pain, du beurre, de la confiture. Du café, surtout.
— Un café. Ouais. Juste un café.

Il se lève, le drap tombe, et il marche vers la salle de bain en gardant la serviette devant lui, comme si j'avais pas déjà tout vu, tout léché, tout avalé. La porte se referme. L'eau coule.

Je m'habille vite — un short en coton gris, un t-shirt ample blanc qui tombe sur mes cuisses. Pas de soutien-gorge, pas besoin. Mes cheveux mouillés trempent le col du t-shirt. Je vais dans la kitchenette, remplis la bouilloire, mets le pain dans le grille-pain. Le café est en grains, je le mouds dans le petit moulin manuel dont le bruit couvre celui de la douche.

Quand Antoine sort de la salle de bain, ses cheveux bruns sont humides et plaqués en arrière. Il s'est rhabillé — son t-shirt gris, son jean foncé, ses chaussettes noires. Il cherche ses baskets blanches des yeux, les trouve sous une chaise.
— Le café arrive, je dis en versant l'eau chaude sur la mouture. J'ai fait du pain grillé aussi.
— Merci, il murmure. Je suis... il est quelle heure ?

Il attrape son téléphone sur la table de nuit. L'écran s'allume et illumine son visage.
— Putain. Dix heures et quart. Je commence à onze.

Il boit le café debout, trop chaud, en faisant la grimace à chaque gorgée. Il mange une tartine en enfilant ses baskets, talon écrasé, pas le temps de les lacer correctement. Je m'appuie contre le frigo, ma propre tasse de café entre les mains, et je le regarde. Ses mouvements sont pressés, un peu désordonnés — il attrape son téléphone, le fourre dans sa poche, le ressort pour vérifier l'heure, le remet. Il a une miette de pain au coin de la lèvre.

Il finit son café d'un trait, pose la tasse dans l'évier. Il enfile sa veste. Il cherche ses clés dans ses poches, les trouve.
— Bon. Je... il faut que j'y aille.

Il se dirige vers la porte. Ses doigts se posent sur la poignée. Il ne tourne pas la poignée. Il reste là, immobile, le dos légèrement voûté, et je vois ses omoplates se tendre sous le t-shirt gris.

Il se retourne. Son visage est mi-figue mi-raisin — la mâchoire serrée, les yeux qui hésitent entre le sol et mon visage.
— Est-ce qu'on va... Enfin... Est-ce qu'on va se revoir ?

Les mots sortent en bloc, d'un seul tenant, comme s'il les avait mâchés pendant les dix dernières minutes sans oser les cracher. Ses doigts blanchissent sur la poignée de la porte. Une tache rouge apparaît sur sa joue droite, s'étend vers son nez, vers son front, vers ses oreilles. Il est écarlate.

Je pose ma tasse sur le comptoir.
— Bien sûr.

Il relève les yeux. Marron, larges, incrédules.
— Bien sûr qu'on va se revoir. C'est pas une question.

Je m'éloigne du frigo, m'approche de lui. Mes pieds nus font peu de bruit sur le parquet.
— Tu vas pas fuir. Je vais pas fuir. On commence à peine.

Je pose ma main sur sa joue brûlante. Il ferme les yeux une seconde. Sa barbe naissante gratte ma paume.
— On se voit quand ? je demande.
— Je... je finis à dix-huit heures. Dimanche prochain, j'ai pas... Enfin, j'ai le dimanche prochain libre.
— Dimanche prochain.
— Dimanche prochain.

Il hoche la tête, rouvre les yeux. Et là, le sourire. Pas le sourire timide, contrit, de la veille. Un vrai sourire, large, qui tire ses joues vers le haut, qui plisse le coin de ses yeux, qui découvre ses dents du bas. Il est rouge — rouge comme une pivoine, rouge jusqu'aux racines de ses cheveux humides — et il sourit comme un gamin qui vient d'apprendre quelque chose d'extraordinaire.
— À dimanche, il dit.
— À dimanche.

Il ouvre la porte. L'escalier du troisième étage fait remonter une odeur de poussière et de ciment. Il descend les marches deux par deux, et j'entends ses baskets claquer sur chaque marche jusqu'au rez-de-chaussée. La porte d'entrée du bâtiment claque.

Je referme la porte de mon studio. Le verrou tourne sous mes doigts. Le silence retombe, dense, ponctué par le bourdonnement du plafonnier jaune que je n'ai pas éteint depuis hier soir.

Je prends ma tasse de café, encore tiède, et je vais m'installer dans le canapé. C'est là qu'Antoine se tenait hier soir, pendant que j'étais à genoux sur le parquet devant lui, ma bouche sur sa queue. La mémoire est inscrite dans le tissu gris du canapé — une légère trace que je n'ai pas eue le temps de nettoyer.

Je replie mes jambes sous moi, mes ongles rouges contre le tissu. Le café est bon, amer, un peu trop chaud encore. Je bois une gorgée.

Le studio sent le café frais et la menthe du gel douche par-dessus les relents de la nuit qui s'évaporent. La lumière du matin filtre par la fenêtre, une lumière de juin, blanche et franche, qui dessine un rectangle sur le parquet encore humide par endroits.

Je l'aime bien. Antoine. Je l'aime bien.

Plus que ça, même.

J'aime ce qui se passe sur son visage quand il me regarde. La façon dont ses yeux s'arrêtent sur ma bouche avant de remonter vers les miens. La façon dont il me désire — fort, viscéralement, avec cette tension dans ses épaules et ses mains qui ne savent pas où se poser. Et en même temps, cette gêne. Cette putain de gêne qui le fait rougir jusqu'aux oreilles chaque fois qu'il pose une question, chaque fois qu'il réalise ce qui est en train de se passer entre nous. Le contraste entre le désir qui tend son corps et la couleur qui envahit son visage — c'est ça que j'aime. Ce paradoxe vivant.

J'aime qu'il me laisse être ce que je suis. Que je puisse dire je veux te sucer, je veux que tu viennes dans ma bouche, je veux lécher chaque goutte — et qu'il ne recule pas. Qu'il ne demande pas en retour quelque chose que je ne peux pas donner. Qu'il trouve son compte dans ce que je lui offre, exactement comme je le lui offre. Qu'il jouisse dans ma bouche et sur mon visage sans exiger que je simule autre chose. Qu'il me demande est-ce que tu veux que je te fasse plaisir avec cette sincérité maladroite, et qu'il accepte ma réponse — non, ce que je fais est mon plaisir — sans insister, sans se sentir diminué.

Il trouve son compte. Je trouve le mien. Les deux comptes sont dans la même pièce, dans la même bouche, dans le même geste.

Je prends une autre gorgée de café. Le liquide coule dans ma gorge, tiède maintenant, et la douleur dans ma mâchoire s'est atténuée — une raideur résiduelle, rien de plus. Mes genoux portent encore les marques d'hier soir lorsque j'étais agenouillée et que je suçais Antoine. Je les regarde, les traces parallèles laissées par les lattes de bois, et je passe mes doigts dessus.

Dimanche prochain. Sept jours.

Je finis mon café. La tasse est vide. Je la pose sur l'accoudoir du canapé, là où ses doigts se crispaient hier soir.

J'ai hâte. Hâte de voir ce que ça donne, la suite. Ce qu'on devient quand on enlève la première nuit, la surprise, l'appréhension. Ce qu'il devient quand il sait. Ce que je deviens quand je n'ai plus à expliquer.

Le plafonnier bourdonne. Je l'éteins. La lumière du matin suffit.

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