Catherine l’amie de maman — Chapitre 12 · L'eau à la bouche...

Le silence dans la chambre est d’une densité presque physique, un poids mort qui pèse sur les tempes, troublé seulement par le souffle rauque et court de Lucas et par les bruits infimes, imperceptibles, qui filtrent de l’extérieur. À travers les stores baissés de la fenêtre entrouverte, la nuit d’août laisse passer une tiédeur moite et des échos lointains, étouffés par la distance : le frottement feutré d’un pneu sur l’asphalte d’une avenue déserte, le grincement lourd d’un volet que l’on pousse une dernière fois à l’autre bout du quartier, ou le stridement rauque d’un insecte attiré par la canicule persistante. Chaque son du dehors rappelle cruellement l’existence d’un monde normal, indifférent, un monde où les gens dorment sans se douter qu’à quelques mètres de là, derrière une simple cloison de plâtre, l'atmosphère est devenue brûlante.
L’air de la petite pièce rectangulaire est saturé d’une odeur complexe, enivrante. Au parfum de sueur masculine, d’adrénaline et de fièvre qui émane de la peau surchauffée de Lucas se mêle le sillage entêtant de patchouli et de vanille ambrée que j’ai laissé derrière moi. C’est une signature olfactive lourde, capiteuse, qui imprègne les draps froissés et s’accroche aux fibres du vieux tapis. À cela s’ajoute l’odeur de la poussière chauffée par des semaines de canicule, un relent d’été et d’intimité close.
Je reste un instant immobile, debout tout près du bord du lit, le regard posé sur son corps tremblant. Mes sens sont tendus à l’extrême, en alerte. Le moindre craquement de parquet à l’autre bout de l’appartement, le moindre soupir un peu trop fort de Sylvie dans sa propre chambre suffirait à faire voler en éclats cet équilibre précaire et à briser l'instant. Mais le silence de la maison demeure intact, lourd, complice et profond.
Je relève lentement le menton, laissant mon regard de jais s’attarder sur lui. Lucas est figé. Le dos appuyé contre la cloison, les mains crispées sur les bords du drap au point d’en froisser les fibres, il ne bouge plus. Sa poitrine se soulève de manière erratique, chaque inspiration faisant tressauter son torse nu, trahissant l’affolement de son cœur qui bat la chamade.
Sous mes yeux, sa verge monumentale réagit à chaque micro-mouvement de mon corps, à chaque changement dans l’air de la pièce. L’artère de sa chair tendue bat à un rythme affolé, un battement organique et visible sous la peau marbrée de veines sombres qui irradie une chaleur presque palpable. Une nouvelle perle de sève transparente, épaisse et luisante, s’échappe lentement de son gland turgescent, glissant le long du sillon avant de suspendre sa course.
Je prends tout le temps nécessaire pour savourer ce spectacle, le regard rivé sur ce corps masculin offert et vibrant. Je contemple la beauté brute de sa verge, lourde et parfaitement galbée, dont les pulsations rythment le silence de la pièce. Mes yeux descendent ensuite lentement le long de sa silhouette, s'attardant sur ses bourses lourdes et chaudes, tendues par le désir et la contraction de la fièvre. Chaque pli de sa peau, chaque soubresaut imperceptible de son anatomie sous l'effet de la tension est un aveu muet. C'est une contemplation lente, presque chirurgicale, où je mesure l'ampleur de son trouble à la façon dont son corps tout entier réagit à ma seule présence, prisonnier de cette nudité qu'il ne peut plus dissimuler.
— Tu vois, Lucas, il ne fallait pas avoir peur de me dire la vérité, murmure-je d’un ton doux, enveloppant, adoucissant le timbre de ma voix, comme si nous partagions un secret brûlant au milieu de la nuit.
Je fais alors un dernier pas lent, glissant tout près du matelas, jusqu’à ce que le tissu de ma nuisette effleure le bord du lit. Mes mains glissent le long de mes cuisses, et avec une lenteur calculée, je plie les genoux. Je m'agenouille directement sur le tapis élimé de sa chambre, juste contre le sommier, me plaçant à sa hauteur exacte. La soie noire de ma nuisette s'étale autour de moi sur le sol comme une ombre liquide, et mon visage se retrouve à quelques centimètres seulement de son entrejambe, happé par sa chaleur et sa nudité.
Lucas retient un hoquet, un son étranglé qui meurt dans sa gorge tandis que ses doigts se crispent un peu plus sur le tissu. Sa respiration est devenue saccadée, presque douloureuse à entendre, un halètement court qui trahit son trouble intense. Maintenant que je suis à genoux face à lui, sa queue immense et lourde réagit instantanément à ma proximité immédiate : elle se met à pulser avec une force presque animale, l'artère de sa verge battant un rythme affolé, tandis qu'une autre perle de liquide limpide perle au sommet de son gland turgescent et luisant de sève.
— Oh... regarde-moi ça, c’est magnifique, un vrai travail d'homme, chuchote-je avec une tendresse trouble, en approchant mon visage un tout petit peu plus près, au point que mon souffle chaud, chargé de l'air tiède de la nuit, vient caresser la peau ultra-tendue de son sexe et la rondeur de ses testicules alourdis par la sève.
Il tremble de tous ses membres, secoué par une décharge d'émotion pure, suspendu dans un état second, partagé entre l'appréhension d'être surpris par sa mère et le vertige absolu du désir qui l'emporte.
— Doucement, Lucas... doucement, souffle-je en posant du bout des doigts une caresse légère, presque aérienne, à la base de sa verge bouillante, sentant les pulsations sauvages de son sang battre contre ma peau. Ne t'emballe pas trop vite... On a toute la nuit devant nous.
Le contact de mes doigts sur sa peau brûlante provoque chez lui un soubresaut électrique. Il rejette la tête en arrière contre le mur, ses yeux se fermant dans une grimace de pur délice et d'attente mêlés. Il est à bout de souffle, pris au dépourvu par l'intensité de ce qui se joue entre nous.
Je prends le temps d'observer chaque détail de son trouble. C'est un spectacle troublant : voir ce jeune homme, d'ordinaire si réservé et sur la défensive, perdre toute retenue face à l'évidence de son désir. Chaque frisson de son corps est un aveu silencieux, la preuve que toutes ses barrières ont fini par céder.
— Tu te demandais ce qui se passerait si ta mère ouvrait cette porte, n'est-ce pas ? reprends-je de cette même voix de velours, basse et traînante, en faisant courir le bout de mes doigts le long de la face interne de sa cuisse, effleurant la peau sensible. Tu pensais que cela resterait un secret inavouable, un rêve solitaire... Mais ce n'est plus un rêve, Lucas. Je suis là.
Il ouvre lentement les yeux, ses pupilles dilatées par la fièvre fixant mon visage à travers la pénombre. Il n'y a plus de retenue en lui, seulement une attente fébrile et brûlante. Ses lèvres s'entrouvrent pour former un mot, un murmure peut-être, mais aucun son ne parvient à franchir sa gorge nouée.
— Je sais ce que tu ressens, continue-je en accentuant légèrement la pression de mes doigts sur sa cuisse, l'incitant à relâcher sa tension. Tu te demandes jusqu'où cette nuit va nous mener, si nous allons pouvoir revenir en arrière au matin. Probablement pas, Lucas. Mais tu n'en as même pas envie, n'est-ce pas ?
Il secoue imperceptiblement la tête, un aveu silencieux mais d’une clarté aveuglante.
— Non... murmure-t-il enfin, sa voix n’étant plus qu’un souffle rauque, à peine audible au-dessus du bourdonnement de la nuit.
— Plus fort, Lucas, chuchote-je en redressant légèrement mon buste depuis ma position à genoux, mon regard noir se plantant dans le sien avec une intensité magnétique. Dis-le-moi. Je veux l'entendre.
Un frisson parcourt son échine. Il déglutit avec difficulté, sa pomme d’Adam faisant un va-et-vient saccadé dans son cou tendu. La tension dans la pièce est à son comble, amplifiée par l’attente fébrile qui fait vibrer tout son corps.
— Je... je ne veux pas que ça s’arrête... avoue-t-il dans un souffle brisé, la voix tremblante d’émotion, cédant enfin à l’appel de son désir.
— C’est bien, Lucas... reprends-je avec un sourire lent et troublant, caressant de nouveau la base de sa verge lourde qui tressaute sous mes phalanges. Il n’y a plus rien à cacher maintenant.
Le temps semble suspendu dans la pièce. Les bruits de la rue se sont tus, remplacés par le bourdonnement lourd de la nuit d’été. La lumière de la petite lampe de chevet éclaire la scène de manière intime, soulignant les contrastes : la chaleur de sa peau couverte d’une fine sueur et le noir profond de ma nuisette étalée sur le sol.
Toujours à genoux contre le matelas, je me rapproche un peu plus de lui, réduisant le dernier espace qui nous sépare, prête à prolonger cette parenthèse nocturne loin du reste du monde, jusqu'au lever du jour.