Couverture de Catherine l’amie de maman, par Marc57000

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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Catherine l’amie de maman — Chapitre 13

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il y a 3 heures

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

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Catherine l’amie de maman

Chapitre 13

Le silence dans la pièce semble s’épaissir encore un peu plus, chargé d’une électricité nouvelle, presque liquide. Je maintiens mes genoux ancrés sur le tapis, mon visage à quelques centimètres de sa nudité offerte, savourant l’instant exact où la pudeur de Lucas vole définitivement en éclats pour céder la place à une honte pure, brûlante et presque insoutenable. Sa queue, déjà durement dressée, palpite par saccades irrégulières, le gland luisant sous la lumière crue de la lampe, une fine perle transparente qui perle déjà à la fente. L’odeur de son excitation monte jusqu’à moi, chaude, musquée, légèrement salée. Je la respire sans me presser.

— Alors, Lucas… murmuré-je, le timbre de ma voix basculant dans un registre plus intime, plus direct, brisant les derniers tabous qui le retenaient encore. Tu as pensé à moi dans la salle de bains ?

Il tressaute sur son matelas, ses yeux s’écarquillant d’effroi. Sa respiration se bloque net, sa poitrine restant un instant suspendue. Un frisson court le long de ses cuisses. Sa queue donne un soubresaut visible.

— Tu as respiré mon linge ? reprends-je avec une curiosité faussement innocente, en inclinant légèrement la tête, mes yeux sombres plantés dans les siens. Dis-moi la vérité. Tu as senti ma culotte ?

Un gémissement étouffé, pathétique, s’échappe de sa gorge. Il essaie de détourner le regard, de fuir la lumière crue de la lampe et l’implacable vérité de mes mots, mais mon regard le cloue sur place. Ses doigts se crispent dans le drap.

— Réponds. Lentement. Précisément. Je veux chaque détail.

Il avale sa salive avec difficulté. Sa pomme d’Adam monte et descend. Sa voix, quand elle sort enfin, est rauque, brisée, presque inaudible.

— J’… j’ai fermé la porte… et je l’ai prise. Elle était encore… tiède. Comme si tu venais juste de l’enlever.

Je me rapproche un peu plus. Mon visage n’est plus qu’à une dizaine de centimètres de son sexe. Je le hume, profondément, sans le toucher encore. L’odeur de sa peau chaude, de sa sueur légère, de son excitation déjà dense, m’envahit. Je laisse mon souffle glisser le long de sa verge.

— Continue, murmuré-je. Qu’est-ce que tu as fait ensuite ?

— Je… je l’ai collée contre mon visage. Les deux mains. J’ai… j’ai respiré fort. Plusieurs fois. Ça sentait… fort. Humide. Un peu acide. Et… et chaud.

Sa queue palpite plus fort. Une nouvelle goutte perle, plus épaisse. Je m’approche encore. Cinq centimètres maintenant. Mon nez frôle presque le gland. J’inspire lentement, ostensiblement, en le regardant droit dans les yeux.

— Elle sentait mon corps, Lucas. Elle sentait ma chatte. Tu le savais. Dis-le.

Il ferme les yeux un instant, comme s’il voulait disparaître. Un gémissement bas lui échappe.

— Oui… ça sentait ta chatte. J’ai… j’ai reconnu. Même sans jamais… sans jamais y avoir mis mon nez avant. C’était… c’était évident. Chaud. Profond. Un peu salé. Comme… comme si tu avais transpiré contre le tissu toute la journée.

Je souris contre sa peau, sans encore le toucher de la langue. Mon souffle seul suffit à le faire tressaillir.

— Et tu t’es branlé en respirant ça, n’est-ce pas ?

Il hoche la tête, humilié. Sa voix se brise.

— Oui. J’… j’ai enfoncé mon nez dedans et j’ai sorti ma queue. J’ai frotté… lentement d’abord. En respirant. Encore et encore. Chaque fois que j’inspirais, je me disais… que c’était toi. Que tu étais là. Que tu me regardais faire.

Je pose enfin le bout de ma langue contre la goutte perlée. Juste un contact. Léger. Presque délicat. Je recueille le goût salé, musqué, légèrement amer, et je le laisse s’étaler sur ma langue. Puis je relève légèrement la tête, assez pour qu’il voie mon visage, mon expression, la façon dont je savoure.

— J’adore, murmuré-je. Continue. Dis-moi exactement ce que tu imaginais pendant que tu te branlais avec mon odeur dans le nez.

Ses hanches bougent malgré lui, cherchant mon contact. Je recule d’un centimètre, juste assez pour le frustrer.

— J’imaginais… que tu étais à genoux. Comme maintenant. Que tu me regardais. Que tu… que tu riais un peu. Que tu me disais de respirer plus fort. Que tu me forçais à te dire à quel point ça me rendait dur. J’ai… j’ai frotté plus vite. J’ai collé le tissu contre mon visage jusqu’à ce que ça fasse mal. J’ai… j’ai léché le tissu aussi. Une fois. Deux fois. Pour goûter.

Un frisson me traverse. Je reviens contre lui. Cette fois, je lèche plus longuement le gland, de la base de la couronne jusqu’à la fente, en recueillant la nouvelle goutte qui s’est formée. Le goût est plus fort maintenant. Plus chargé. Je le laisse sur ma langue, puis je parle contre sa peau.

— Tu as léché mon linge, Lucas. Tu as goûté ce que j’avais laissé dessus. Et maintenant c’est moi qui goûte ce que tu as produit en y pensant. Tu trouves ça juste ?

Il gémit, plus fort. Sa main droite se lève instinctivement vers ma tête, puis se rabat aussitôt, comme s’il n’osait pas.

— Non… oui… je sais pas… C’est… c’est trop.

— Ce n’est jamais trop. Continue. Qu’est-ce que tu as senti exactement quand tu as collé ton nez contre le tissu humide ?

Il respire par à-coups. Sa queue donne des soubresauts irréguliers sous ma bouche. Je le lèche à peine, juste le bout de la langue qui vient effleurer la fente, puis qui s’éloigne. Assez pour le faire supplier sans qu’il ose encore le faire à voix haute.

— C’était… chaud. Et un peu collant. Ça sentait la peau. Ta peau. Et… et autre chose. Plus profond. Plus… intime. Comme si le tissu avait gardé l’empreinte de ta chatte. J’ai… j’ai imaginé mon visage collé contre toi. Directement. Sans le tissu. J’ai imaginé que tu m’ouvrais les cuisses et que tu me forçais à respirer. Que tu me tenais par les cheveux. Que tu me disais de ne pas m’arrêter.

Je souris. Ma langue revient, plus insistante cette fois. Je trace un cercle lent autour du gland, en sentant les nerfs tressaillir sous la peau fine. Puis je reviens à la fente et je presse légèrement, juste assez pour faire sortir un peu plus de liquide. Je l’aspire doucement, puis je parle, la bouche encore contre lui.

— Tu t’es branlé en imaginant que je te forçais à me lécher. En respirant mon odeur. En goûtant mon linge. Et maintenant tu es là, la queue qui pulse sous ma langue, en train de me raconter tout ça. Tu sens la différence, Lucas ? Entre l’odeur que tu as volée et celle que tu produis en ce moment ?

Il hoche la tête, incapable de répondre autrement. Un filet de salive brille au coin de sa bouche. Ses yeux sont brillants, presque humides de honte et d’excitation mêlées.

— Dis-le. À voix haute. Compare.

Il hésite. Sa gorge se serre. Puis les mots sortent, hachés, brûlants.

— La… la tienne était plus douce. Plus… plus chaude. Plus ronde. Celle-là… la mienne… elle est plus brute. Plus… plus animale. Ça sent le désir. Le mien. Et… et ça me fait honte. Mais je peux plus m’arrêter de te le dire.

Je lèche plus longuement. Cette fois, je prends le gland entre mes lèvres, juste l’extrémité, et je suçe doucement, en le regardant. Le goût s’intensifie. Je reste ainsi plusieurs secondes, le temps qu’il sente la chaleur de ma bouche, le léger tiraillement de mes lèvres, la pointe de ma langue qui vient chercher plus de liquide. Puis je relâche, lentement, en laissant un fil de salive briller entre ma bouche et lui.

— Tu as pensé à moi en te touchant. Tu as respiré mon intimité. Tu as goûté ce que j’avais laissé. Et maintenant tu me donnes le tien en retour. C’est une boucle, Lucas. Une boucle très intime. Très sale. Et tu es en train de la fermer avec moi.

Il gémit mon nom, à peine audible. Ses hanches se soulèvent d’elles-mêmes. Je pose une main à plat sur son bas-ventre, juste au-dessus de la base de sa queue, et je le plaque doucement contre le matelas.

— Pas encore. Tu n’as pas fini de me raconter.

— Qu’est-ce que… qu’est-ce que tu veux encore savoir ?

— Tout. Comment tu as joui. Si tu as joui dans le tissu. Si tu as collé la culotte contre ta queue après. Si tu as regardé les taches. Si tu as eu envie de la garder.

Un silence. Puis un rire nerveux, étouffé, presque douloureux.

— J’ai… j’ai joui dedans. Presque. J’ai collé le tissu contre mon gland au dernier moment. J’ai… j’ai senti la chaleur. Et l’odeur. En même temps. Ça m’a… ça m’a fait jouir plus fort. J’ai regardé après. Il y avait… des traces. Les miennes. Sur le tien. J’ai… j’ai eu envie de la garder. Oui. De la mettre sous mon oreiller. De la sentir encore ce soir. Mais j’ai… j’ai eu trop honte. Je l’ai remise où je l’avais trouvée.

Je reviens contre lui. Cette fois, je ne me contente plus d’un simple léchage. Je prends le gland plus franchement, je le fais rouler sous ma langue, je suce avec une lenteur calculée, en sentant chaque pulsation. Le goût est plus dense maintenant. Plus chargé de tout ce qu’il vient d’avouer. Je reste ainsi un long moment, le rythme régulier, presque hypnotique, jusqu’à ce que ses hanches tremblent sous ma main.

Puis je m’écarte juste assez pour parler, les lèvres encore brillantes de lui.

— Tu as mélangé ton sperme à mon odeur. Tu as marqué mon linge. Et maintenant je te marque en retour. Avec ma bouche. Avec ma langue. Avec le fait que je sais exactement ce que tu as fait. Et que tu me le racontes en tremblant.

Il regarde mon visage, le regard perdu, la respiration courte.

— Je… je peux plus… c’est trop…

— Non. Tu peux encore. Tu vas encore. Parce que tu n’as pas fini. Parce que tu veux que je continue. Parce que l’odeur que tu as volée et le goût que tu me donnes maintenant, c’est la même chose. C’est toi et moi. Mélangés. Sales. Intimes. Et tu n’as jamais été aussi dur de ta vie qu’en ce moment, n’est-ce pas ?

Il hoche la tête, incapable de mentir. Sa queue pulse contre mes lèvres, demandant plus. Je lui donne plus. Juste un peu. Assez pour le faire gémir. Pas assez pour le laisser basculer.

— Dis-moi encore, murmuré-je entre deux passages de langue. Dis-moi ce que tu ressentais en respirant ma culotte. Pas ce que tu imaginais. Ce que tu ressentais vraiment. Dans le corps. Dans la tête.

Il ferme les yeux. Sa voix sort comme un aveu arraché.

— J’avais… j’avais l’impression d’être sale. Et en même temps… en même temps j’avais l’impression d’être enfin… vrai. Comme si tout le reste était faux. Comme si le seul moment où j’existais vraiment, c’était là, le nez collé dans ton linge, la main sur ma queue, en train de penser à toi. À ta chatte. À ton goût. À ta façon de me regarder si tu savais. J’avais peur. Et j’avais envie. En même temps. Fort. Trop fort.

Je lèche plus profondément, en descendant un peu le long du frein, en remontant lentement, en sentant chaque détail de sa peau sous ma langue. Le goût s’intensifie encore. Je le laisse s’imprimer en moi.

— Et maintenant ? Qu’est-ce que tu ressens maintenant que c’est réel ? Maintenant que je suis là, que je te goûte, que je te force à parler, que je mélange ton odeur à la mienne dans ma bouche ?

Il ouvre les yeux. Ils sont brillants, presque fiévreux.

— C’est… pire. Et meilleur. En même temps. J’ai encore plus honte. Et j’ai encore plus envie. Je veux… je veux que tu continues. Je veux que tu saches tout. Je veux que tu me regardes pendant que je te le dis. Je veux… je veux sentir ta langue et mon aveu en même temps. C’est… c’est trop. Mais je veux plus.

Je souris contre lui. Ma langue revient, plus précise, plus exigeante. Je prends mon temps. Chaque léchage est lent, appuyé, savoureux. Je recueille tout ce qu’il donne. Je le force à rester conscient de chaque seconde. De chaque mot. De chaque frisson.

— Alors continue, murmuré-je. Raconte-moi encore. Plus bas. Plus précis. Pendant que je te goûte. Pendant que je respire ce que tu produis en pensant à ce que tu as volé. Mélange-les pour moi, Lucas. L’odeur de ma culotte et le goût de ta queue. Fais-les n’en faire plus qu’un. Dans ta tête. Dans ma bouche. Maintenant.

Il obéit. Sa voix tremble, mais il parle. Il décrit. Il avoue. Et moi, je reste là, à genoux, le visage contre son sexe, en train de lécher, d’humer, de savourer, en écoutant chaque détail sale et brûlant qu’il me livre, pendant que sa queue pulse sous ma langue...

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