Couverture de Confessions d’une Pharmacienne, par Galaxie rouge

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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

Confessions d’une Pharmacienne — Chapitre 8 · La première offrande

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24 juillet 2025

Certifiée écrite par un humain

D'après nous ce texte a été rédigé par un humain

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Confessions d’une Pharmacienne

Chapitre 8 · La première offrande

Note de l'auteur

Résumé du chapitre précédent :Pour la première fois, Sophie rouvre la porte de la chambre conjugale, ce lieu chargé de douleur et de honte. Elle y fait entrer Jimmy, volontairement, nue sous un simple peignoir. Ce geste, d'apparence simple, est une révolution intérieure. Elle ne se cache plus. Elle ne fuit plus. Elle s'expose. Non pas pour être possédée, mais pour se réapproprier son corps, son désir, sa dignité. Jimmy comprend tout sans un mot. Il ne se jette pas sur elle. Il l'effleure, la soutient, l'enlace avec douceur. Et lorsqu'il s'agenouille devant elle pour embrasser sa peau, ses cicatrices, son sexe, Sophie s'abandonne à un plaisir qu'elle n'avait jamais connu : celui d'être touchée comme une femme vivante, aimée, désirée et non dominée. Ce soir-là, elle transforme un tombeau en sanctuaire. Et dans un souffle tremblant, elle renaît.

Le silence de la nuit est dense, lorsqu'elle effleure la sonnette du bout des doigts. Son cœur, cogne dans sa poitrine comme un tambour, couvrant tout le reste. Sophie est là. Droite, consciente, brûlante. Ce n'est pas une visite. Ce n'est pas une fuite. C'est une offrande.

Elle n'a pas été poussée par l'élan d'un moment ou le vertige d'un manque. Elle a traversé la ville, les lumières et le doute, dans cette robe qu'elle a choisie pour lui, pour elle. Ce soir, c'est elle qui décide. Elle ne vient pas chercher des réponses. Elle vient en donner. Sans mots. Sans masque. Une promesse debout sur le seuil.

Elle porte une robe bleu nuit, fendue haut sur la cuisse, qui frôle ses jambes à chaque pas. Ce n'est pas une robe anodine ni une robe pratique. C'est une robe choisie pour troubler, pour faire frissonner. Une robe pensée pour être glissée entre des mains, relevée dans un souffle, dénouée d'un regard. Elle épouse les courbes sans les contraindre, souligne ses hanches, libère sa démarche. Le tissu danse contre sa peau nue, léger comme un secret qu'on s'apprête à dévoiler.

Ses jambes sont gainées de bas tenus par un porte-jarretelles discret, dont les attaches effleurent sa peau comme une caresse. À chaque pas, chaque frôlement, elle les sent lui rappeler qu'elle s'est habillée pour troubler. Sa lingerie noire, fine et ajourée, épouse ses formes sans les contraindre. Elle ne soutient pas, elle dévoile, elle souligne. Ses seins, libres sous le tissu, suivent le rythme de sa respiration, gonflé d'un désir qu'elle ne cherche plus à contenir. Ils frémissent, tendus, comme appelant une bouche, une main, un regard.

Elle a mis un soupçon de parfum, juste au creux de ses poignets, et un peu sur sa gorge. Pour qu'il s'approche. Pour qu'il le sente en l'embrassant.
Et maintenant, elle est là. Sa main encore sur le mur, son souffle contrôlé, mais son ventre brûlant.
Jimmy ouvre la porte, il est là devant elle. En t-shirt noir et jeans. Décontracté. Mais dès qu'il la voit, ses yeux changent. Il ne s'attendait pas à ça. Pas à cette femme-là. Pas à cette version d'elle. Pas à cette intensité.

Elle ne dit rien. Elle entre.
Il recule d'un pas, par réflexe, et la laisse passer. La porte se referme doucement. Le verrou claque.
Elle avance, lentement, ses talons effleurant le parquet. Chaque pas est une note dans une partition qu'elle compose pour lui, pour elle. Elle sent la tension grimper en lui comme une montée de fièvre, une pression sourde qui gagne en intensité. Mais elle ne cherche pas à le libérer. Elle n'est pas là pour être prise, elle est là pour prendre possession du moment, pour écrire elle-même la suite du récit.

C'est elle qui agit.
Elle le regarde, droit dans les yeux, avec une intensité qui perce l'air entre eux. Ses prunelles sont sombres, profondes, chargées d'une décision brûlante. Ce ne sont pas des yeux qui demandent. Ce sont des yeux qui affirment. Jimmy reste figé, le dos contre le mur, comme s'il comprenait, dans le silence dense qui les entoure, qu'il n'a pas le droit de bouger. Qu'il doit la laisser faire ! La laisser écrire cette scène comme elle l'entend. Et dans ce regard, il voit un feu ancien. Un feu qu'on a longtemps contenu, et qui, ce soir, s'allume librement.
Sophie s'approche.

Elle ajuste un de ses porte-jarretelles. Son geste est lent, presque sensuel, une chorégraphie minutieuse. En relevant un peu la robe, elle dévoile davantage qu'un simple accessoire : la lisière d'un bas, la peau satinée de sa cuisse, l'échancrure noire ajourée de son string. Tout en elle parle le langage du trouble.

Jimmy, immobile, sent sa gorge se nouer. L'air s'épaissit entre eux. Ce n'est plus seulement un effeuillage : c'est une déclaration. Une onde monte en lui, brutale et brûlante, pendant que son regard se fixe sur ces pans de peau offerts avec tant de précision et d'assurance. Chaque centimètre dévoilé est une caresse à distance, chaque frémissement du tissu, une provocation à laquelle son corps tout entier répond déjà.

Ses mains effleurent son torse, caressent son t-shirt comme pour en prendre la mesure, puis glissent lentement vers son ventre, à travers le tissu qui se tend sous sa respiration haletante. Elle s'agenouille avec une lenteur volontaire, chorégraphiée, comme une révérence offerte, non pas soumise, mais souveraine. Elle ne dit rien. Mais tout son corps parle. Tout en elle respire la maîtrise et l'abandon mêlés. Pas une hésitation. Juste un désir calme et brûlant, offert à hauteur de sa ceinture.

Elle lève les yeux. Lentement. Son regard le transperce. Ce n'est pas un simple échange de regards, c'est une offrande muette. Elle ne sourit pas, non. Mais il y a dans la lueur de ses prunelles une intensité brûlante, une certitude douce et indiscutable. Ce regard dit : Je suis là. Entière. Et c'est à toi que je choisis de me donner. Un regard qui ne quémande rien, mais qui donne tout. Sans peur. Sans détour. Sans retour.

Elle défait le bouton de son jean, lentement, presque solennellement. Puis ses doigts glissent vers la fermeture éclair qu'elle descend avec une lenteur étudiée. Ce n'est pas de l'hésitation, c'est une tension retenue, le calme félin d'une femme qui sait exactement ce qu'elle fait. Chaque geste, précis, délibéré, est habité par une faim sourde, une ardeur contenue. Sous la maîtrise apparente, une tempête gronde, brûlante, irrésistible.

Le tissu cède, lentement, comme dans un consentement silencieux, comme s'il savait qu'il s'apprêtait à livrer un secret jusque-là contenu. Le sexe de Jimmy surgit, lourd, tendu, traversé de veines saillantes. Il est d'une épaisseur qui impose, gorgé de sang, vibrant d'une tension presque douloureuse. La chaleur qui s'en dégage est animale, brute, irrésistible.

Chaque pulsation le fait frémir légèrement, comme s'il appelait le contact. Droit, dense, offert à elle, rien qu'à elle. Un souffle chaud glisse entre ses cuisses, et déjà, elle sent son propre corps répondre, une contraction douce au creux du ventre, une moiteur qui s'épanouit plus bas, comme une onde de feu silencieuse.

Sophie ne détourne pas les yeux. Au contraire, elle s'en approche, fascinée, comme on approche un fruit mûr, gorgé de promesses et de suc interdit. Chaque, chaque centimètre gagné alourdit son souffle. À quelques centimètres, elle inspire lentement, et son souffle chaud, humide, fait frémir la chair vivante qu'elle effleure à peine.

Ses narines captent cette odeur dense, virile, animale, un mélange de peau chauffée, de tension, d'envie retenue. Elle sent son ventre se creuser, ses cuisses se tendre, son sexe battre, comme s'il réagissait déjà à la seule proximité. Une moiteur s'installe entre ses jambes, délicieuses et brûlantes. Elle ferme un instant les yeux pour savourer cette montée, cette brûlure lente. Et quand elle les rouvre, son regard est une caresse qui pénètre plus profondément que n'importe quelle main.

Elle ferme un instant les paupières, comme pour mieux retenir chaque sensation, chaque image, puis les rouvre, comme on entrouvre une porte vers le vertige. Son regard glisse, suit les reliefs puissants, les veines qui palpitent sous la peau tendue, la courbe imposante qui semble battre au rythme même de son souffle. Elle s'y attarde avec une intensité brûlante, une faim contenue dans le silence.

Son ventre se contracte doucement, un frisson lui remonte l'échine, son sexe pulse au ralenti, réclamant déjà le contact. La chaleur est partout sur ses joues, entre ses cuisses, sous sa langue. Son souffle se fait plus court, plus dense, et ses lèvres s'entrouvrent sans qu'elle s'en rende compte. À elle seule, cette contemplation devient une caresse liquide, un effleurement mental qui excite chaque nerf de son corps. Elle ne le touche pas encore non. Elle goûte ce vertige, cette tension moite, ce moment suspendu où son corps est déjà à lui sans avoir encore cédé. Et c'est cette attente, cette brûlure lente, qui la fait trembler de l'intérieur.

Ce qu'elle s'apprête à faire n'est pas un simple geste. C'est une offrande. Une prise. Une lente possession. Et Jimmy le sent, jusqu'au fond de son ventre, jusque dans chaque fibre contractée de son bassin.
Puis sa langue.
Douce. Humide. Sa langue trace d'abord un cercle lent autour du sommet, comme une révérence sensuelle. Elle l'effleure du bout des lèvres, un baiser, une offrande.

Puis elle s'avance, s'ouvre, l'accueille. Elle l'englobe, dans une lenteur contrôlée, précise, presque sacrée. Elle le prend entier, profondément, jusqu'à ce que son souffle se mêle au sien. Un va-et-vient souple, ondulant, comme une danse entre sa gorge et sa volonté. Une offrande chaude, palpitante, vivante.

Jimmy gémit. Un son bas, rauque, venu de loin, comme un animal surpris par l'extase. Son dos heurte le mur derrière lui, incapable de rester droit. Ses jambes fléchissent. Ses mains, tendues, vibrent d'un désir contenu. Il veut la toucher. Il en crève d'envie. Mais il n'ose pas. Pas maintenant. Pas ici. Pas face à cette souveraine agenouillée. Il est spectateur, offert à sa dévotion brûlante, et c'est elle qui tient les rênes. Et il le sait : ce pouvoir, il ne le lui enlèvera pas. Il le savoure, tremblant, à bout.

Sophie bouge. Sa tête ondule lentement, comme une vague sensuelle, un ballet intime et maîtrisé. Sa bouche l'enveloppe avec une douceur brûlante. Son rythme est lent, précis, nourri de la tension qui vibre en elle. Elle relève les yeux, sans ciller, et le fixe. Son regard est chargé de feu, de courage, de désir brut. Elle ne baisse pas les yeux. Elle le défi, mais c'est plus que ça : elle l'enlace du regard, elle l'électrise. Chaque mouvement de sa bouche est une déclaration, chaque clignement de ses cils une caresse silencieuse. Elle le consume. Et elle le sait.

Elle veut qu'il se souvienne. De la chaleur de sa langue, du frisson qui le traverse à chaque va-et-vient, de la tendresse, de ses lèvres refermées autour de lui. Elle veut qu'il ressente encore, plus tard, les pulsations de sa bouche, les soupirs étouffés, la lenteur maîtrisée, la dévotion sensuelle de ce moment suspendu. Qu'il garde au fond de lui le souvenir brûlant de cette femme agenouillée, souveraine, qui l'a aimé avec la bouche comme d'autres prient.

Et elle le fait bien.
Ses mains explorent, dansent, redessinent son territoire. Elles glissent lentement sur la ligne de ses hanches, effleurent le bas de son ventre, avant de descendre jusqu'à ses testicules qu'elle masse avec une tendresse maîtrisée, presque hypnotique. Elle alterne les caresses légères et les pressions plus franches, joue de ses paumes comme d'un instrument secret.

Chacun de ses gestes est une déclaration silencieuse : elle sait ce qu'elle fait, ce qu'elle donne, et ce qu'elle provoque. Elle le savoure, le dévore du regard, comme une reine redécouvrant un fruit rare. Ce n'est pas seulement du désir. C'est un pouvoir qu'elle reprend, une maîtrise qu'elle incarne, jusqu'au moindre frisson.

Jimmy est en feu. Ses abdominaux se contractent sous l'intensité. Ses mains cherchent un point d'ancrage sur le mur, s'y agrippent avec une force instinctive, presque désespérée. Son regard reste vissé à elle, à cette femme agenouillée, souveraine, qui le dévore avec grâce. Il lutte pour ne pas gémir, pour ne pas perdre le fil de cette tension sublime qu'elle tend entre eux.
Il ne dit rien, parce que les mots seraient trop faibles. Il la regarde faire. Il la laisse faire. Et dans ce silence tendu, il abdique. Il la laisse régner, la laisse inscrire sur lui le souvenir brûlant de ce don inoubliable.

Elle accélère, tout juste, comme une promesse tenue. Puis ralenti, laissant sa langue remonter, langoureuse et chaude, sur toute la longueur. Elle joue avec lui, avec l'audace d'une femme qui connaît enfin son pouvoir. Et sous sa bouche, elle le sent : ce frémissement, cette montée, cette pulsation sourde qui bat sous sa langue. Il gonfle, il palpite, il grandit, comme mû par une urgence née d'elle seule. Chaque coup de langue est une onde, chaque succion, un vertige. Elle le sent s'alourdir dans sa bouche, et elle sait : il est à elle.

Et puis, soudain.
Il explose.
D'un spasme incontrôlable, une onde le traverse, violente, brûlante, comme un éclair qui le foudroie de l'intérieur. Son bassin tressaille contre sa bouche, incontrôlable, brutale, mue par une urgence viscérale. Son corps entier se tend, se cambre, puis se relâche dans une série de secousses profondes, presque animales. Ses abdominaux se contractent en vagues successives, son dos se décolle du mur dans un arc tendu, ses cuisses tremblent sous la pression.

Ses doigts se crispent sur sa tête, à la recherche d'un point d'ancrage. Son souffle devient rauque, saccadé, haché, éraillé par le choc du plaisir. Chaque respiration est un feu qui consume sa gorge. Un râle profond, venu de ses entrailles, s'échappe de ses lèvres entrouvertes. Il n'y a plus de mots. Plus de pensée. Juste la sensation pure, brute, indomptable.

Sophie sent tout.
Elle sent la chaleur pulser contre sa langue, dense, intense, presque trop vive. Elle sent son sexe gonfler encore, battre contre son palais comme un cœur à vif. Elle sent les contractions successives de ce corps qui se vide en elle, sans défense, sans retenue.
Elle sent la moiteur chaude de son plaisir éclater dans sa gorge, comme une marque brûlante, intime, vivante. Et elle le recueille. Sans reculer. Sans rompre le lien. Sans cligner des yeux.

Elle reste là, bouche grande ouverte sur sa jouissance, offerte, calme, souveraine. Comme un calice vivant. Elle le tient, fermement, avec la tendresse d'un geste sacré, et l'immobilité pleine de sens d'une femme qui sait qu'elle est en train d'écrire quelque chose sur lui, dans lui. Le temps s'arrête, suspendu au battement de leurs souffles dissonants.
Elle l'accueille comme on accepte une offrande sacrée, un abandon total, avec la gravité silencieuse d'un rite ancien. Et sous ses paupières, une lueur tremble : celle d'un feu qu'elle a su allumer et dompté.

Son corps entier se tend dans une ultime décharge. Un râle profond, rauque, presque animal, s'échappe de sa gorge, déchirant le silence. Plusieurs spasmes le traversent, des ondes qui partent de ses reins jusqu'à sa gorge serrée. Une vague. Puissante. Inarrêtable.
Sophie ne bouge pas. Elle le tient fermement, le maintien contre ses lèvres, comme une offrande inversée. Elle recueille tout. Avec la ferveur d'un geste plein de sens. Jusqu'à la dernière goutte, jusqu'au dernier frémissement, elle est là, présente, bouche grande ouverte sur le don qu'elle a elle-même invoqué.

Elle attend une seconde. Puis deux. Puis se retire.
Debout. Dans un mouvement fluide et habité, elle se redresse avec cette grâce nouvelle qu'elle s'autorise enfin. Ses cuisses vibrent encore, son ventre est chaud, mais son regard est calme. Elle ajuste le tombé de sa robe d'un geste lent, presque solennel, puis d'un doigt délicat, replace une mèche de cheveux derrière son oreille. Elle est fière. Entière. Rayonnante.

Et devant lui, encore haletant, les jambes fléchies sous le poids de l'extase, pantalon aux chevilles, elle avale. Lentement. Délibérément. Sa gorge ondule dans un geste fluide, presque chorégraphié. Non pas pour choquer, ni pour prouver.
Mais pour clore l'instant avec une élégance souveraine, grave, presque sacrée. Il n'y a ni provocation ni retenue. Juste la justesse d'un geste entier, offert avec la délicatesse d'un adieu qui n'en est pas un. Ses yeux se ferment brièvement, comme pour goûter pleinement l'instant, et lorsqu'elle les rouvre, ils brillent d'une lueur paisible. Elle redresse lentement la tête, effleure ses lèvres du bout de la langue comme pour cueillir les derniers vestiges de son plaisir. Ce n'est plus un acte charnel. C'est un sceau intime, une signature silencieuse, faite de peau, de grâce et de feu contenu.

Puis elle s'avance.
Ses lèvres se posent sur les siennes avec une lenteur chargée d'émotion. Un baiser. Profond. Long. Presque suspendu dans le temps. Il n'a rien de vorace. C'est un souffle partagé, un serment silencieux, une façon d'imprimer dans sa bouche la trace de tout ce qu'elle vient de lui offrir. Le geste est beau, fluide, maîtrisé. Il n'y a ni gêne ni urgence. Juste l'intensité d'un lien affirmé, d'un acte scellé. Comme une signature gravée dans la chair.
Et elle murmure, contre sa bouche :

— Bonne nuit, Jimmy.

Elle se retourne. Traverse le salon. Sa robe flotte derrière elle.
La porte se referme doucement.
Jimmy reste là. Le souffle coupé. Le corps vidé. Mais l'âme en feu. Devant lui, la porte est encore vibrante de sa présence. Elle vient de sortir, laissant derrière elle une traînée invisible, un parfum, un souvenir brûlant. Et surtout, un manque.

Elle est partie, mais tout en elle reste : le goût, la peau, le regard, la souveraineté tranquille avec laquelle elle a traversé la pièce. Il sent encore la chaleur de sa bouche, la force tranquille de sa main sur sa ceinture, et cette dignité bouleversante avec laquelle elle a avalé, puis s'est retournée.

Elle aurait pu rester. Il aurait voulu qu'elle reste. Mais elle a choisi de partir. Et il comprend pourquoi : elle veut entretenir ce feu. Celui qui le brûle maintenant, seul, adossé à son mur, le pantalon encore aux chevilles, l'esprit ailleurs. Elle veut qu'il pense à elle toute la nuit. Et elle a réussi.

Il pense à elle. Il ne pourra plus s'arrêter. Ce qu'elle lui a donné, ce n'est pas juste un plaisir.
C'est un sceau. Une empreinte. Un serment de feu gravé dans sa mémoire.
Un don. Une offrande.
Une femme qui s'est avancée, nue de certitudes, mais pleine de courage, pour offrir sans soumission. Et dans cet acte assumé, intense, souverain, elle a repris tout ce que d'autres lui avaient volé : sa dignité, sa sensualité, sa puissance.

Et quand il reprend enfin son souffle, le seul mot qui sort de sa bouche est :

— Ouah.

Elle n'est pas à conquérir. Elle est à accueillir. Et il est prêt à tout pour mériter la suite.
Sophie gravit les marches de son immeuble deux à deux, comme traquée par l'écho de son propre désir. Son souffle court résonne dans la cage d'escalier, aussi fiévreux que les battements de son cœur. Elle atteint son palier, claque la porte d'un geste nerveux, laissant tomber son sac dans l'entrée sans y penser. Ses talons volent, lancés à droite, à gauche, rebondissant contre les murs. La peau nue de ses pieds retrouve le sol froid avec un frisson. Elle attrape les pans de sa robe, les tire vers le haut comme pour s'en délivrer, l'arrache presque dans sa hâte, la laisse glisser le long de son corps. Elle chute au sol, oubliée, froissée, comme une mue brûlante. Sophie n'est plus en fuite. Elle est en feu.

Ses mains tremblent légèrement quand elle pousse la porte de la salle de bain. Elle y entre d'un pas fiévreux, sans même songer à allumer. La lueur bleutée du ciel, filtrant par la fenêtre entrouverte, suffit à baigner les carreaux d'une douceur irréelle. Elle referme la porte derrière elle d'un coup d'épaule, comme pour garder le tumulte du monde à l'extérieur.

Ses doigts fébriles cherchent le mitigeur. Elle le tourne avec un geste brusque. L'eau jaillit, d'abord glaciale, puis tiède, puis brûlante, comme un reflet de ce qui monte en elle. Un besoin de purification, de soulagement, ou peut-être de prolongation. Le jet tambourine contre le carrelage, mais ce n'est pas ce bruit-là qu'elle entend. C'est son souffle. C'est son cœur. C'est la brûlure encore présente sur sa peau, plus sensuelle que la chaleur de l'eau elle-même.

Elle entre sous la douche sans retirer ses bas, son porte-jarretelles, ni son string noir comme si abandonner ces morceaux de tissu revenait à trahir la scène qu'elle vient d'inscrire dans sa chair. C'est un hommage instinctif, une manière d'enlacer le souvenir, de le prolonger.

L'eau, d'abord tiède, puis chaude, cascade sur ses cheveux, glisse sur sa nuque, puis se faufile entre ses omoplates, épouse le creux de ses reins, coule sur ses fesses et s'égoutte le long de ses cuisses gainées. Elle ferme les yeux. La chaleur enveloppe son corps, mouille ses bas, colle le tissu trempé de son string à son sexe palpitant. Chaque goutte est comme une caresse liquide, lente, intime, réconfortante et troublante à la fois. Un frisson la traverse. C'est comme si Jimmy était encore là. Comme si ses mains devenaient eau. Comme si la douche devenait son corps.

Elle s'adosse contre la paroi, les bras écartés, les paumes à plat, la nuque offerte au jet brûlant qui ruisselle sur ses clavicules. L'eau martèle sa peau en pulsations régulières, comme autant de rappels sensuels de ce qu'il ne lui a pas encore donné pas tout, pas encore. Ce qu'elle sent n'est pas une absence, mais une attente qui vibre sous sa peau, une tension nouée entre ses reins, prête à se déployer. Cette frustration qu'elle s'est imposée pour attiser le manque, ce feu qu'elle a alimenté en refusant d'aller plus loin la rattrape maintenant, cruel et délicieux. Et c'est ce brasier volontaire, cette offrande incomplète, qui explose en elle, la consume, l'électrise jusqu'à la moelle.
Une vague. Lente. Irrésistible.

Elle la sent monter, cette onde, insidieuse et brûlante, née dans les profondeurs du ventre et gonflant à mesure qu'elle s'insinue entre ses cuisses. Chaque pulsation fait vibrer le tissu détrempé de son string, l'électrise, la rend plus consciente encore de la tension fébrile qui consume son bas-ventre. Sa respiration s'affole, son cou se tend, ses seins se soulèvent sous l'eau brûlante.

Sans qu'elle puisse la contenir, la vague la percute. Elle éclate. Elle ouvre la bouche et pousse un cri, pas un gémissement étouffé, non un cri, tremblant, viscéral. Un cri d'animal ébloui, d'amante qui renaît, d'être vivant qui accepte enfin que ce plaisir ait le droit d'exister, sans honte, sans frein.
Un cri de femme libre.

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