La Chrysalide Noire — Chapitre 5 · Episode V

Pendant que Soline et Léonie finissaient de s'échanger leurs fluides et leurs codes secrets sous les néons du boulevard Mortier, à quelques arrondissements de là, l'ambiance n'était pas vraiment à la gaudriole. Si vous voulez trouver le cœur du mal à Paris, faut pas chercher dans les beaux quartiers. Faut descendre là où même les rats hésitent à s'aventurer. Au fond du cimetière du Père-Lachaise, là où les touristes ne vont plus et où les corbeaux ont l'air d'avoir des secrets de famille, se dresse une crypte dont le nom a été effacé par un siècle de pollution acide. Derrière une stèle de marbre noir qui ne pivote que si on connaît le bon poème s'ouvre un escalier en colimaçon qui s'enfonce dans les entrailles de la ville, direction les catacombes interdites.

C'est là, dans un ancien ossuaire transformé en bunker de haute technologie, que la Chrysalide noire a tissé sa toile. L'air y est un mélange écœurant de salpêtre millénaire et d'ozone de serveur informatique. C'est sombre, humide, et ça vous file une chair de poule que même un litre de sky ne pourrait pas calmer. Au bout d'un couloir où les murs sont littéralement tapissés de crânes anonymes, on débouche sur le Saint des Saints. Le bureau est immense, plongé dans une pénombre seulement troublée par les voyants rouges des unités centrales. Au centre de la pièce, un fauteuil de direction en cuir noir, imposant comme un trône, fait face à trois écrans géants pour l'instant éteints, miroirs d'obsidienne reflétant le vide.

Elle est là. On ne voit d'elle que son dos, une silhouette fine et longiligne, sanglée dans un tailleur de soie sombre qui semble absorber la lumière. Ses cheveux noirs, longs et lisses comme une cascade de pétrole, descendent jusqu'au milieu de son dos. Elle ne bouge pas. Elle dégage cette immobilité glaciale des prédateurs qui savent que leur proie est déjà dans le filet. C'est elle, la Grande Prêtresse du chaos, celle qui donne les ordres sans jamais élever la voix. Un bruit de pas hésitants résonne sur la dalle humide. Un type entre dans le champ de vision, ou plutôt un débris d'homme. C'est Vauquelin, son sous-fifre de luxe, celui qui était censé superviser l'opération au Restau.

 Il a la cravate de travers, la sueur qui lui dégouline dans le cou et les mains qui tremblent tellement qu'on croirait qu'il joue des castagnettes avec ses propres phalanges. Il s'arrête à deux mètres du fauteuil, n'osant pas briser le silence.
— Madame…, commence-t-il d'une voix qui ressemble à un froissement de papier journal. La clé… Linh a été éliminée comme prévu, mais… mais les agents de la DGSS ont réussi à s'échapper avec le sésame.

Le fauteuil n'a pas bougé d'un millimètre. Mais je parie que l'air a baissé de cinq degrés dans la pièce. Vauquelin a failli s'étouffer avec sa propre salive en voyant l'ombre s'agiter sous le bureau. La cheffe a poussé un long soupir, un son de satisfaction mêlé d'un mépris souverain pour l'interruption.
— C'est bon, relève-toi ! J'ai à faire, maintenant, a-t-elle lâché d'une voix de velours glacé.

Elle a fait reculer son siège, et le couinement des roulettes sur la dalle humide a résonné comme un cri dans la crypte. C'est là qu'on a découvert le pot aux roses. Sous le bureau, un homme, ou ce qu'il en restait, s'est extrait de la pénombre. Il était quasi nu, la peau blafarde sous la lumière crue des diodes. Vu ce qui lui dégouline du menton et son air de chien battu en pleine extase, on se doute bien que le gars n'était pas en train de lui masser les petons. Il venait de passer une heure à lui bouffer la cage à plaisir, et visiblement, la patronne appréciait qu'on la serve à la source.

Le type s'est relevé avec une souplesse de courtisan, s'inclinant avec un respect presque religieux devant la silhouette noire. Il se cachait les parties d'une main mal assurée, l'air aussi fier qu'un condamné à mort qui vient d'obtenir un sursis. D'un geste sec de la main droite, elle lui a fait signe de déguerpir. C'est là que j'ai remarqué le détail qui tue : sa main était emprisonnée dans un gant de cuir noir, fin comme une seconde peau. Par-dessus le cuir, elle portait une collection de bracelets d'argent et d'or qui cliquetaient avec un bruit métallique inquiétant. Au majeur et à l'annulaire, des bagues massives, des bijoux de pouvoir qui semblaient prêts à marquer la chair de quiconque s'approcherait de trop près.

L'esclave sexuel a détalé dans l'ombre des catacombes sans demander son reste, laissant Vauquelin seul face au dossier du fauteuil qui pivotait enfin lentement. La cheffe a croisé ses jambes interminables. Elle n'a toujours pas révélé son visage, préférant ajuster un des écrans géants qui s'est allumé dans un flash bleuté, illuminant ses longs cheveux noirs d'une aura électrique.
— Alors comme ça, Vauquelin…, a-t-elle commencé en jouant avec un de ses bracelets d'argent. Belmonte et sa petite rousse se promènent dans ma propriété ? Tu sais ce qu'on fait aux outils qui ne servent plus à rien dans cette organisation ?

Vauquelin a dégluti si fort qu'on aurait pu entendre son œsophage se nouer. Il savait que la Chrysalide noire n'avait pas de département des ressources humaines, juste une fosse commune.
— Je… Je vais les retrouver, madame. Le protocole d'extinction est prêt, il suffit de…
— Il ne suffit de rien du tout ! a-t-elle tranché. Le protocole est déjà en marche. Si la DGSS met le nez dedans, Paris ne sera bientôt plus qu'un souvenir. Et toi avec.

Elle s'est levée enfin de son siège de cuir, un mouvement fluide et menaçant, réajustant sa jupe pour remettre sa dignité au bon endroit d'un geste sec. Elle est passée devant Vauquelin sans même lui accorder un regard, le laissant suffoquer dans son sillage de parfum cher et de mort. Elle s'est dirigée vers la console en métal brossé, s'est servi un grand verre de vodka pure, l'a avalé d'un trait, a fait claquer sa langue dans son palais et a dit d'une voix qui vous glace le sang :
— Je réfléchis mieux après avoir eu un orgasme, Vauquelin, et tu m'as dérangé avant que j'y parvienne. Et ça, c'est pas bon, pas bon pour toi, pour moi, et pour le reste du monde. Comment fait-on ? Je fais exploser la capitale ou tu me fais jouir pour que je retrouve mon sublime esprit machiavélique ?

Vauquelin n'a pas eu besoin qu'on lui répète l'ordre. La peur et une excitation malsaine se battaient en duel dans ses tripes. La cheffe, elle, n'avait pas bougé d'un iota de son mur près de la console. Elle a posé son verre de vodka avec une précision chirurgicale, puis, sans quitter le sous-fifre des yeux, elle a entrepris de remonter sa jupe. Le spectacle était à couper le souffle, même pour un type qui jouait sa peau. Ses jambes, longues et galbées, semblaient ne jamais finir. Sur sa cuisse droite, une jarretière en dentelle noire serrait la chair, et là, niché dans un étui de cuir fin, on distinguait un flingue de nana, un petit modèle à deux coups, brillant comme un avertissement chromé.

Elle a continué son geste, remontant le tissu par-dessus sa taille, révélant son intimité sans la moindre pudeur. Un pubis impeccable, orné d'un seul trait de poils noirs, une flèche précise et provocante qui pointait droit vers sa fente lisse, encore luisante et poisseuse de la salive du précédent esclave. Vauquelin est resté figé, le souffle coupé, les yeux rivés sur ce triangle de pouvoir absolu.
— Bon, Vauquelin, j'ai pas la matinée, alors à genoux ! a-t-elle tranché, la voix chargée d'un mépris souverain. Viens me bouffer, et fais-le bien. Sinon, je sors le joujou de ma cuisse et je te mets un pruneau entre les deux yeux. Ma chatte sera la dernière chose que tu auras vue de ta misérable existence.

Le message était passé. Vauquelin s'est effondré au sol, rampant presque jusqu'à elle. Il a plongé la tête la première dans cet antre de vice, essayant désespérément de racheter sa vie à grands coups de langue. La cheffe a basculé la tête en arrière contre le mur, un petit sourire cruel étirant ses lèvres. Elle a attrapé son verre de vodka d'une main, tandis que l'autre, gantée de noir, venait s'agripper aux cheveux de Vauquelin pour diriger ses mouvements avec une autorité brutale.
— C'est ça… travaille pour Paris, Vauquelin… a-t-elle murmuré en sentant le plaisir remonter. Elle le pressait contre elle, ses doigts gantés s'enfonçant dans son cuir chevelu pour imposer un rythme de galérien, savourant sa terreur autant que sa langue.

Vauquelin était en train de perdre pied, les neurones en mode survie totale, quand la cheffe a soudainement stoppé net sa petite dégustation buccale. Elle lui a agrippé les tifs pour lui redresser la tronche, le forçant à se relever sur ses rotules qui ont craqué comme des vieux bois morts sous la pression. D'un geste qui ne souffrait aucune réplique, elle a déboutonné le falzar du pauvre type. Le pantalon a glissé sur ses chevilles, suivi de près par son slip blanc. Le voilà, le Vauquelin, presque à poil, le sexe au garde-à-vous, prêt à honorer sa souveraine avec la raideur d'un condamné devant le peloton.

La donzelle s'est retournée, a planté ses mains gantées contre le mur pour prendre appui, offrant sa croupe royale au sous-fifre tremblant.
 — Maintenant, viens en moi, a-t-elle ordonné sans même se retourner. Je veux ta queue dans mon antre. Je t'aurais bien dit que je voulais une belle queue, mais bon, je vais devoir me contenter de la tienne. Allez, hop hop hop, Vauquelin ! Et ne t'avise pas de jouir avant moi, sinon tu vas le regretter amèrement.

Vauquelin, le palpitant à deux cents à l'heure, s'est approché comme on monte à l'échafaud. Il l'a embrochée d'un trait. Le soupir de plaisir que la dame a laissé échapper lui a redonné un semblant de courage, mais quand il a voulu lui palper les hanches pour trouver son rythme, il a ramassé une baffe sur les pognes.
— Qui t'a dit de me toucher ? Tu me baises sans les mains ! Je ne veux pas de tes traces de peur sur mon corps de rêve. Allez, action, Vauquelin !

Le pauvre bougre s'est exécuté, les mains plaquées sur ses propres hanches, pilonnant la patronne du mieux qu'il pouvait. Il jouait sa vie sur chaque va-et-vient, le pépère ! Pour ne pas lâcher la rampe trop tôt, il s'est mis à repenser à tout : son dernier contrôle fiscal, la soupe de sa grand-mère, le regard de son cleps… N'importe quoi pour retarder l'inéluctable, tant la dame dégageait une chaleur de haut-fourneau autour de son membre. Chaque poussée était un sursis, chaque centimètre de chair partagé une prière pour ne pas exploser avant l'heure.

Soudain, il a senti qu'elle se crispait. Le bruit de leurs corps était devenu carrément obscène, un floc-floc permanent qui résonnait dans la crypte. Une flaque commençait à se former au sol, Vauquelin en avait jusque sur les cuisses. Et là, la cheffe a hurlé sa jouissance. Mes amis, c'était plus une fontaine, c'était les Grandes Eaux de Versailles ! Une éruption, un geyser, y en avait partout ! Fallait sortir les écopes d'urgence ! Les femmes et les enfants d'abord, montez tous dans les canots de sauvetage, le navire prend l'eau plus vite que le Titanic !

C'est seulement quand elle a fini de secouer ses longs cheveux noirs dans un dernier râle qu'elle lui a balancé l'autorisation de se lâcher. Vauquelin ne s'est pas fait prier : il a rajouté son propre ADN à la cascade du Niagara qui s'écoulait encore entre les jambes de la donzelle. Il s'est vidé avec la force d'un barrage qui cède, ses reins secoués de spasmes alors qu'il s'effondrait presque contre son dos.

Elle est restée un instant le front contre le mur, reprenant son souffle, avant de se redresser avec une aisance insultante. Elle a ramassé son verre de vodka, a bu une gorgée et s'est tournée vers les écrans géants, comme si de rien n'était. Elle a réajusté sa chevelure noire avec un calme qui contrastait violemment avec le carnage de fluides au sol.
— Voilà qui est mieux, a-t-elle murmuré en pointant le schéma des canalisations d'eau de Paris. Maintenant que mes neurones sont irrigués, on va pouvoir passer à la phase active du protocole d'extinction. Tu vois ces points rouges, Vauquelin ? C'est là que ton incompétence va s'arrêter et que mon génie va commencer.

La cheffe s'est approchée des écrans, son verre de vodka à la main, tandis que Vauquelin, encore pantelant, tentait de remonter son froc sans s'étaler dans la mare de fluides qui maculait le sol. Elle a pointé une bague massive vers le moniteur central.
— Regarde-moi ça, Vauquelin. C'est propre, c'est net, c'est chirurgical. Le point de départ du chaos, c'est lui.

Le visage d'Adrien Vauthier s'est affiché en grand. 52 ans, le gendre idéal de la République. Le favori des sondages pour l'Élysée. Le mec est tellement intègre qu'il ferait passer un moine trappiste pour un parrain de la mafia. Avec son mouvement Renaissance populaire, il veut de la transparence, de la science et du propre. C'était l'homme à abattre, le dernier rempart d'une moralité qu'elle jugeait obsolète.
— Vauthier est une erreur de casting pour notre monde, a-t-elle repris avec un sourire carnassier. Il veut lutter contre la corruption ? On va lui montrer que la corruption, c'est comme la gravité : on ne lutte pas contre, on s'y soumet. Elle a effleuré l'image de son visage sur l'écran d'un doigt ganté, comme pour déjà effacer son existence.

Elle a fait glisser une main gantée sur l'écran, faisant défiler les étapes du protocole d'extinction.
Le plan de la Chrysalide noire :

  L'Étincelle : l'exécution de Vauthier. Ce n'est pas un simple attentat. Vauthier doit mourir lors de son prochain meeting au Zénith, devant les caméras du monde entier. Mais pas par balle. Il doit s'effondrer, liquéfié de l'intérieur par un agent pathogène foudroyant, montrant à tous l'impuissance de la science qu'il chérit tant. Le Brasier : l'empoisonnement de la Seine. C'est là que les points rouges sur les canalisations entrent en jeu. Pendant que la France pleure son futur président, la Chrysalide injecte la "toxine-alpha" dans les stations de pompage stratégiques. Ce n'est pas une toxine mortelle immédiatement. C'est un agent neurobloquant qui rend la population docile, apathique, incapable de la moindre réaction de défense. Paris ne sera pas un cimetière, ce sera un zoo de zombies conscients mais paralysés. Un peuple de spectateurs devant sa propre chute.

 Le couronnement : la prise de pouvoir. Dans le vide politique laissé par la mort de Vauthier et la paralysie de la capitale, la Chrysalide noire émerge non pas comme une organisation terroriste, mais comme le "sauveur" apportant l'antidote. Ils ne prennent pas le pouvoir par la force, ils le prennent par la gratitude d'un peuple à genoux. Une dictature de la reconnaissance.
— Tu comprends, Vauquelin ? On ne détruit pas la France, on la "réinitialise". Vauthier est le sacrifice nécessaire pour que la Chrysalide sorte de son cocon. Elle s'est tournée vers lui, ses yeux noirs brillant d'une lueur démente, une promesse d'apocalypse qui semblait l'exciter plus que tout.
 Le meeting est dans 48 heures. Si la clé USB est entre les mains de Belmonte, il sait déjà pour Vauthier. Mais il ne sait pas encore pour l'eau. Et c'est là que tu vas te rendre utile… ou que tu rejoindras les ossements de cette crypte. On n'a plus le temps pour les excuses, Vauquelin.

La cheffe s'est approchée de Vauquelin, qui essayait tant bien que mal de retrouver une contenance de cadre supérieur malgré ses jambes qui tremblaient encore. Il sentait la menace peser sur ses épaules comme une chape de plomb. Elle lui a attrapé le menton avec sa main gantée, ses bagues de métal froid s'enfonçant dans sa peau, lui relevant la tête pour la forcer à la regarder en face.
— Tu pues la défaite et le foutre, Vauquelin. C'est pathétique. Mais comme je suis d'une générosité qui me perdra, je vais t'offrir une porte de sortie. Une seule. Elle a désigné un petit boîtier noir sur le bureau.
— Belmonte et sa traînée rousse sont au boulevard Mortier. Ils pensent être en sécurité derrière leurs murs de béton et leurs codes d'accès. Ce qu'ils ignorent, c'est que la Chrysalide a des yeux partout, même dans les conduits d'aération de la DGSS. Nos puces sont déjà actives dans leurs serveurs.

Elle a affiché une vue satellite thermique du complexe de la piscine. Un point bleu clignotait au quatrième étage. L'image était d'une précision effrayante, on pouvait presque deviner les mouvements à l'intérieur de la pièce.
— C'est le bureau de la petite Durfort. Ils sont tous les trois là-dedans, en train de s'extasier sur ma clé USB. Tu vas y aller. Pas par la grande porte, bien sûr. Tu vas utiliser l'équipe de nettoyage "C-4". Ils ont déjà les pass et les uniformes. Des ombres parmi les ombres.
Vauquelin a écarquillé les yeux. L'équipe C-4, c'était les nettoyeurs de l'ombre, des anciens du RAID passés du côté obscur, des bouchers qui ne laissaient même pas de poussière derrière eux. Des hommes qui avaient oublié le sens du mot "pitié".

— Ta mission est simple : tu récupères la clé, tu effaces les serveurs de la Durfort, et tu me ramènes la tête de Belmonte dans un sac. Pour la rousse, fais-en ce que tu veux avant de la buter, elle a été assez désagréable avec nos intérêts hier soir. Amuse-toi, mais ramène-moi ce sésame.

Elle a récupéré le petit flingue de Nana dans sa jarretière et l'a pointé négligemment sur la tempe de Vauquelin. Le contact du métal glacé a fait frissonner le sous-fifre de la tête aux pieds.

— Si tu échoues, ou si tu penses un seul instant à te faire la malle, sache que le poison est déjà dans ton sang. Je te l'ai injecté tout à l'heure, pendant que tu faisais ton petit numéro de chien de garde. Sans l'antidote que je possède, tes organes se transformeront en bouillie de fraise dans exactement six heures. Tu sentiras tes entrailles se liquéfier une à une dans une agonie que tu ne peux même pas imaginer.

Vauquelin est devenu livide. La garce ne lui avait pas seulement demandé une faveur, elle l'avait condamné à la réussite. Il était pris au piège, entre la DGSE et une mort atroce.
— Allez, file, mon grand. L'horloge tourne. Et n'oublie pas : je veux que ce soit sanglant. La DGSE doit comprendre que la Chrysalide ne se contente pas de piquer, elle dévore. Je veux qu'ils apprennent la peur, la vraie.

Vauquelin a ramassé sa veste d'un geste saccadé, a jeté un dernier regard terrifié à la silhouette de sa maîtresse qui se rasseyait déjà pour finir son verre de vodka, et s'est engouffré dans le tunnel noir des catacombes. Il courait déjà pour sa vie.

Pendant ce temps, au boulevard Mortier, Fabrice, Soline et Léonie étaient loin de se douter que l'équipe de nettoyage la plus efficace d'Europe était déjà en train de garer un camion de "maintenance technique" devant les grilles de la piscine… Le calme avant la tempête.

A suivre