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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Gays

Orientation principale dans ce chapitre

L'hôtellerie — Chapitre 15 · Pour la science

11 minutes

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il y a 1 jour

trio Soirée

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L'hôtellerie

Chapitre 15 · Pour la science

Montmartre nous accueille avec ses pavés, ses touristes et ses escaliers. Beaucoup d'escaliers.

Nous montons depuis le métro Abbesses par une rue qui grimpe comme une insulte. Au troisième palier, Okan s'arrête, les mains sur les genoux, la casquette de travers.

— Tu m'as dit que Paris, c'était plat.

— Je n'ai jamais dit ça.

— Tu as menti par omission.

Nous arrivons enfin devant le Sacré-Cœur, blanc dans la lumière du soir, avec ses marches couvertes de monde, de guitares, de canettes, de couples qui s'embrassent face à la ville. Paris s'étale en dessous, grise et dorée, immense. Okan s'assoit sur une marche, un genou contre le mien, et nous regardons longtemps sans parler. Un vendeur de bracelets lui propose un fil rouge, il refuse en riant, puis le rachète pour me le nouer au poignet.

— Voilà. Maintenant tu es à moi.

— Je l'étais déjà.

— Là, c'est officiel.

Nous redescendons par d'autres escaliers, d'autres ruelles, d'autres vues sur les toits. Mes mollets chantent, mon estomac aussi. Au bout d'une rue étroite, une enseigne s'allume : *Le Dauphin*.

---

Terrasse est un bien grand mot. Quatre tables rondes et une douzaine de chaises alignées le long de la façade, serrées comme des sardines, avec un cendrier sur chacune et un chauffage d'appoint qui n'a pas dû chauffer depuis la Libération. Il ne reste qu'une petite table, collée à celle de trois jeunes d'une trentaine d'années : deux filles et un garçon.

— On se serre, dit Okan en tirant la chaise.

Nous commandons un croque-monsieur à partager et une bouteille de rouge. Le serveur, un grand type taciturne, repart sans un mot. Nous discutons à voix basse de l'appartement, de l'hôtel, de la route du retour, mais très vite, ni l'un ni l'autre ne suit sa propre conversation.

Parce que de l'autre côté de la table, c'est du grand spectacle.

La blonde s'appelle Julie. Elle a la voix qui porte, un rouge à lèvres écarlate et une cigarette allumée avant même que la précédente soit éteinte. La châtain, Pauline, boit du gin tonic à petites gorgées et soupire dans les silences. Le garçon, Geoffrey, grand brun d'une trentaine d'années, chemise ouverte sur un torse qu'il doit entretenir, joue avec son verre de rouge en hochant la tête d'un air viril.

Ça parle de mecs, de meufs, de ruptures, de textos sans réponse, d'un ex qui avait gardé sa brosse à dents « au cas où », d'une collègue qui sortait avec le même homme que Pauline sans le savoir. Les histoires s'enchaînent, les verres se vident, les cigarettes se consument. Je mords dans mon croque-monsieur sans y penser. Okan est penché en avant, le menton dans la main, captivé comme devant une série.

— Tu écoutes ? me glisse-t-il.

— Pas du tout.

— Menteur.

Le rouge arrive à la deuxième bouteille de leur côté, la première de la nôtre. Et la conversation glisse, comme elle glisse toujours.

— De toute façon, lâche Julie en soufflant sa fumée vers le ciel, les meufs savent pas sucer. Elles aiment pas ça, c'est tout. Il n'y a que les mecs qui savent sucer. Et moi.

Elle s'interrompt. Elle vient de croiser le regard d'Okan, qui a baissé le nez dans son verre, les épaules secouées d'un rire silencieux. À côté de moi, je me mords l'intérieur de la joue. Raté.

— Oh, fait-elle, les yeux écarquillés. Vous avez entendu.

— Un peu, dit Okan.

— Tout, dis-je.

Julie éclate de rire, se tourne franchement vers nous.

— Alors demandez-leur ! Eux, ils vont me confirmer.

— Les gays ? demande Okan. Sur la fellation ?

— Oui ! Allez, j'ai besoin d'un jury.

On rapproche les tables. Le serveur soupire, nous apporte deux verres supplémentaires sans qu'on les ait demandés. En dix minutes, nous sommes intégrés au groupe comme si nous nous connaissions depuis l'école. Pauline m'explique son ex avec une précision clinique. Julie veut tout savoir de notre histoire, comment nous nous sommes rencontrés, si on s'est fait des scènes, si c'est vrai qu'un couple d'hommes ne se dispute jamais pour la vaisselle.

— On se dispute pour la vaisselle, dit Okan.

— Surtout pour le rangement des verres, ajouté-je.

— Les hommes sont donc des femmes comme les autres, conclut Julie, satisfaite.

On bitche. On se donne des conseils. Je prodigue à Pauline une consultation sur les mecs qui répondent « haha » à tout. Okan explique à Julie comment faire comprendre à un type qu'il n'a plus de seconde chance sans lui faire de scène. Geoffrey, lui, boit, hoche la tête, croise les bras. Un peu trop. À chaque mention d'un garçon, il se redresse, bombe le torse, appuie sa voix pour la rendre plus grave.

— Geoffrey joue le vrai mec, souffle Pauline à mon oreille, complice, tandis qu'il va chercher des cigarettes. Pour être sûr qu'on ne le drague pas.

Tout le monde éclate de rire. Il rit aussi.

---

Le bar ferme à deux heures. Le serveur empile les chaises avec une lenteur démonstrative. Dans la rue, il fait frais, le ciel est bas, les pavés brillent d'une humidité légère. Les filles commandent un Uber, qui arrive dans quatre minutes.

— Vous rentrez comment ? demande Julie en nous embrassant tour à tour, une main sur chaque joue.

— À pied. L'appartement n'est pas loin.

— Vous êtes sûrs ? À cette heure-ci, dans ces ruelles…

— On a connu pire, dit Okan.

Pauline me serre dans ses bras, longuement, comme une vieille amie. Julie fait de même avec Okan, en lui murmurant quelque chose qui le fait rire. Puis elles montent dans la voiture, par la fenêtre de laquelle Julie nous envoie un baiser sonore, et le moteur s'éloigne dans la nuit.

Geoffrey reste là, les mains dans les poches, sur le trottoir.

— Je vais par là aussi, dit-il d'un ton qui se veut désinvolte. Je vous raccompagne. Surtout à cette heure-ci.

Il y a dans son élan de matcho plus de maladresse que de sérieux. Okan me lance un regard amusé.

— Avec plaisir, dit-il. On sera protégés.

Nous remontons les petites rues, tous les trois, sous la lumière orange des réverbères. Geoffrey marche entre nous, un peu trop près, avec la démarche légèrement chaloupée de celui qui a bu plus qu'il ne l'avoue. Il parle beaucoup. Sa voix résonne contre les façades.

À mi-chemin, il s'arrête entre deux poubelles, devant un mur de pierre.

— Pardon, les gars, j'en peux plus. Deux secondes.

Nous nous arrêtons à notre tour, dos tourné par politesse. Mais il ne se retourne pas, lui. Il nous lance par-dessus l'épaule :

— Vous pouvez regarder, hein. C'est pas gênant.

Je jette un coup d'œil. Okan aussi.

Il a baissé sa braguette et sorti son sexe, qu'il tient d'une main négligente, bien en vue, légèrement tourné vers nous. Plutôt long, plutôt fin, avec un joli prépuce qu'il décalotte lentement, avec un soin qui ne doit rien au hasard, avant de laisser couler un jet puissant sur le pied des poubelles.

— Alors ? lance-t-il en riant, sans se retourner. Ça vous plaît ?

— Pas mal, concède Okan, la voix traînante.

— Ça va, dis-je avec le même sourire.

— Ça va ? répète-t-il, vexé.

— On a vu plus impressionnant, ajoute Okan, toujours narquois.

— Mais c'est un joli modèle, précisé-je pour adoucir.

Geoffrey secoue, remballe, referme sa braguette avec un peu de brusquerie. La déception passe sur son visage, vite remplacée par une moue boudeuse, qui lui donne vingt ans de moins. Nous repartons sans insister.

---

L'immeuble apparaît au bout de la rue. Je tape le code, la porte lourde s'ouvre. Geoffrey nous suit dans le hall sans que personne lui ait demandé, ou plutôt sans que personne lui ait dit non.

— Je vous accompagne jusqu'à l'ascenseur, dit-il.

Le hall est étroit, dallé de carreaux noirs et blancs, éclairé par une ampoule qui bourdonne. Des boîtes aux lettres alignées, un miroir à moitié piqué. Geoffrey s'adosse au mur, nous regarde, l'air d'hésiter.

Puis il rouvre sa braguette.

Cette fois, il sort son sexe franchement, le prend en main, le secoue lentement devant nous. Il commence déjà à durcir, à se redresser, plus long et plus fin encore dans sa raideur.

— Bon, lance-t-il, la voix un peu rauque, avec un petit rire. Alors, qui veut me prouver que vous sucez mieux que les meufs ?

Un silence. Okan et moi nous regardons. Il y a dans l'air ce mélange de vin, de fatigue et de défi qui rend tout possible. Je cherche dans les yeux de Geoffrey ce qui se cache derrière la bravade : l'envie nette, la curiosité, une façon de demander sans demander. Il ne recule pas. Il attend.

— Tu es sûr de toi ? demande Okan, sérieusement, pour une seconde.

— Oui. Allez. Pour la science.

Okan sourit.

— Alors si c'est pour la science…

Il s'agenouille, les genoux sur le carrelage froid. Je l'imite à côté de lui. Nous levons les yeux vers Geoffrey, qui nous regarde d'en haut, la bouche entrouverte, appuyé contre le mur.

Okan commence. Il prend le gland entre ses lèvres, d'abord doucement, du bout de la langue, avec cette lenteur qu'il a quand il veut faire durer. Geoffrey inspire d'un coup. Je me penche à mon tour, glisse ma bouche sur la hampe, la parcours du bas vers le haut, la langue plaquée, puis descends vers ses couilles, que je prends doucement en bouche, une à une, en les faisant rouler.

On alterne. Un sur le gland, l'autre sur les bourses. Puis l'inverse. Nos langues se croisent parfois sur sa peau, nos lèvres se frôlent autour de lui, et ce contact fait frissonner Geoffrey plus que tout le reste. Le prépuce glisse, remonte, se retire. Il est tendu, brûlant, humide de salive et de précum, et chaque fois que nos deux bouches se retrouvent sur lui, il laisse échapper un son rauque.

— Putain… souffle-t-il.

Il a lâché la bravade. Sa tête heurte le mur, ses mains hésitent, puis se posent sur nos crânes, l'une sur celui d'Okan, l'autre sur le mien. Il ne nous guide pas, il s'accroche.

— Putain, c'est vrai… c'est trop vrai…

Il gémit fort. Trop fort pour un hall d'immeuble à trois heures du matin. Okan lève un œil, sourit autour de lui, et accélère. Je prends le relais sur les bourses, plus appuyé, ma main remonte le long de sa cuisse. Il se tend. Ses hanches s'avancent malgré lui, ses doigts se crispent dans nos cheveux.

Je sens la pression monter, ce poids qui gonfle sous ma langue, ce tremblement qui annonce la fin.

— Les gars… je vais… attendez… je…

Il veut se dégager, par réflexe ou par pudeur. Mais Okan le retient fermement par la hanche, et moi par la cuisse. Nous le gardons contre nous. Il pousse un râle étranglé, bref, désespéré.

Okan l'avale.

Il reste en place, la gorge qui travaille, tandis que Geoffrey se vide par saccades en gémissant, les yeux révulsés, tout le corps secoué. Je lui caresse les cuisses pour l'accompagner, sentant chaque spasme sous mes paumes. Quand il est enfin vide, Okan se retire doucement, lui lèche le gland une dernière fois, puis se redresse en s'essuyant les lèvres du pouce.

Geoffrey glisse le long du mur, les jambes flageolantes, à bout de souffle.

— Putain de merde, murmure-t-il.

---

Nous nous relevons tous les deux, les genoux un peu raides. Je remonte moi-même sa braguette, lisse sa chemise, remets en place son col, comme on rhabille un enfant épuisé. Okan lui ébouriffe les cheveux, le prend par la nuque et dépose un baiser sonore sur sa joue, un smack franc, presque fraternel.

— Voilà, dit-il avec un grand sourire. Tu as ton sujet de discussion pour la nuit prochaine.

— Tu passeras le bonjour à Julie et à Pauline, ajouté-je.

Geoffrey ouvre la bouche. Rien n'en sort. Il nous regarde, hagard, la chemise de travers, les joues rouges, les yeux écarquillés comme s'il venait de traverser une tempête.

Nous appelons l'ascenseur. La porte s'ouvre avec un tintement. Nous entrons, Okan appuie sur le bouton et au moment où la porte coulisse, je croise le regard de Geoffrey, planté au milieu du hall, la main dans les cheveux, complètement déboussolé.

Il lève une main, hésite, esquisse un vague signe.

La porte se referme.

— « Pour la science », répète-t-il en hoquetant.

— Tu as dit ça avec un tel sérieux…

— Il en avait besoin.

— Il va se demander toute sa vie ce qui lui est arrivé.

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