Le carnet de Ninon – révélation — Chapitre 13

— Fred

Le lendemain soir, je me suis levé à vingt-trois heures passées pour boire un verre d’eau.
Léo dormait depuis longtemps. La maison avait cette densité douce des nuits de semaine, les radiateurs qui claquent, le frigo qui ronronne, la pluie enfin arrêtée. Caro s’était endormie avant moi, ou avait fait semblant. J’ai enfilé mon boxer et traversé le couloir pieds nus, sans allumer.
C’est en passant devant le salon que j’ai entendu les voix.
Deux voix. Celle de Ninon, et une autre, grave, nette, un peu métallique, qui sortait d’un téléphone posé à plat sur l’accoudoir. Haut-parleur. Ninon était assise, un pied relevé sur le genou, un petit pinceau à la main. Elle se vernissait les ongles des orteils, ce qui expliquait qu’elle n’ait pas pris l’appareil. Un grand T-shirt blanc à mi-cuisse, une culotte noire en dessous. La lampe d’appoint posait du cuivre sur sa peau.
— … tu l’as embrassé.
— Je l’ai attrapé par le col et je l’ai embrassé comme si j’allais me noyer.
Un petit rire, dans le haut-parleur.
— Il a gémi dans ma bouche, a répondu Ninon en trempant à nouveau le pinceau dans le flacon, appliquée. Un grognement. Un truc très grave, très surpris, comme un homme qui vient de se faire arracher quelque chose. Il a dit « on ne peut pas ». Et moi je lui ai dit de se taire.
— Tu lui as dit de se taire.
— Deux fois.
— Brave fille.
Je sentais mes joues chauffer, mes mains devenir moites contre le bois. Je n’avais pas prévu d’entendre mon propre corps raconté de cette façon, par une voix d’une dizaine d’années plus jeune que moi, avec cette précision amusée.
— Et ensuite ? a dit Inès.
— Ensuite, il m’a soulevée. Comme ça. Les mains sous les fesses. Mes jambes se sont enroulées toutes seules autour de sa taille. Il m’a collée contre le mur, et j’ai senti la brique froide dans mon dos et lui, très chaud, juste là.
Elle a soufflé sur ses orteils et a ajouté, très calme :
— Il bandait comme un taureau. Beaucoup.
— Ninon.
— Quoi ? C’est vrai. Il ne fait même pas semblant d’être gêné, je trouve ça touchant.
— Tu es horrible.
— Je suis fidèle aux faits.
Le silence a duré une seconde, que j’ai passée à regarder le pied de Ninon, le vernis encore frais, rose très pâle, presque transparent, et le mollet qui remontait vers une cuisse nue. Je me suis demandé combien de fois, ce soir-là, elle avait déjà raconté cette scène, et à qui.
— Et le préservatif ? a demandé Inès.
— Dans la poche de mon gilet. C’est Caro qui me l’avait mis. Elle prévoit toujours.
— Elle est merveilleuse, Caro.
— Elle est merveilleuse, a répété Ninon, et sa voix a changé, plus douce, plus grave. Je l’ai déchiré avec les dents. Il ne m’a pas lâchée une seconde. Je lui ai demandé de me regarder, il a obéi.
Ninon a relevé la tête. Elle m’a vu. Je n’ai pas bougé, elle non plus. Un sourire très lent est monté sur ses lèvres, sans surprise, comme si elle m’attendait depuis dix minutes. Elle n’a pas baissé le volume.
— Inès. Fred est là. Dans l’embrasure de la porte du salon. Il me regarde avec des grands yeux et je crois qu’il écoute depuis le début. Ça ne te dérange pas ?
— Pas du tout, a répondu la voix. Bonsoir, Fred. Bon anniversaire.
J’ai senti le feu me monter aux joues.
— Bonsoir, Inès, merci, ai-je réussi à dire. Je venais boire de l’eau.
— Évidemment. Décris-le-moi, Ninon. Il est comment, là ?
Ninon a posé son pinceau sur le bord du flacon, m’a regardé de la tête aux pieds avec son regard d’artiste qui évalue une forme.
— En boxer gris. Pieds nus. Les cheveux en bataille. Il a l’air d’un homme qui a perdu une bataille et qui ne le sait pas encore.
— Et sous le boxer ?
Elle a baissé les yeux. Mon sexe, sous le coton, avait commencé à gonfler sans que je l’y invite, au simple son de sa voix à elle, de ses mots, de l’image de la réserve revenue d’un coup dans ma tête.
— Il y a une bosse, a-t-elle dit, très sérieuse. Elle n’est pas discrète.
— Je m’en doutais. Dis-lui d’approcher.
— Approche, Fred.
— C’est ton tour, a dit Inès. Décris-moi Ninon.
J’ai hésité une seconde, et je suis entré dans le jeu d’Inès.
— Elle est sur le canapé, ai-je dit. T-shirt blanc, trop grand. Culotte noire. Un pied verni, l’autre pas. La lampe lui prend le cou et le dedans de la cuisse. Elle sourit. On dirait qu’elle savait que j’étais là.
Ninon a ri tout bas. Inès n’a pas ri.
— Fred, assieds-toi. Le fauteuil en face. Les mains sur les accoudoirs. Tu ne la touches pas. Tu ne te touches pas. Tu me dis ce que tu vois, et elle fait ce que je dis. Ninon, tu es ok avec ça ?
— Je suis ok.
— Enlève ton T-shirt, a dit Inès.
— Tu es sûre ?
— Ninon.
Elle ne demandait pas. Ninon a passé le tissu par-dessus sa tête, d’un mouvement souple, et l’a posé à côté d’elle. Seins nus, un peu relevés, les pointes déjà durcies par l’air du salon. Elle m’a regardé avec l’air de dire tu n’as que ça.
— Fred.
— Je les vois. Deux magnifiques seins tout ronds, clairs, aux bouts foncés. Elle a les épaules en arrière. Elle ne se cache pas. Sa respiration soulève la poitrine, lente. Elle attend ta phrase, pas la mienne.
— Une main sur le ventre. Lentement. Toi, tu suis la main et tu me la racontes.
La main de Ninon est descendue du sternum au nombril, paume à plat, sans presser. J’ai vu la peau se creuser un peu sous les doigts, le ventre se tendre.
— Elle part d’entre les seins. Elle s’arrête au nombril. Elle ne va pas plus bas. Ses ongles sont courts. Elle me regarde dans les yeux et c’est troublant.
— Descends. Sous l’élastique. Et Fred, tu ne sautes rien.
La main a glissé sous la culotte noire. Le coton s’est tendu sur les phalanges. Ninon a fermé les yeux une seconde, les a rouverts, droit sur moi. J’ai entendu, très petit, le bruit mouillé de ses doigts, avant même que le tissu ne bouge.
Dans le haut-parleur, un froissement. Un drap, peut-être. Un tissu qu’on repousse. Je n’ai rien relevé.
— Deux doigts, ai-je dit. Je ne les vois pas encore, je les devine. La culotte se marque. Elle est déjà mouillée, le coton fonce entre les cuisses. Elle écarte un peu les genoux pour que je voie le geste, pas le sexe. Sa bouche est ouverte. Elle ne parle pas.
— Enlève ta culotte, tu écartes bien les cuisses. Montre-lui ta jolie chatte ouverte. Et toi Fred, continue, tu me décris ce que tu as en face, comme si j’étais dans le fauteuil.
Ninon a fait passer la culotte d’un geste du pied. Elle s’est adossée, les genoux relevés, les cuisses écartées. La lampe a pris tout. J’ai serré les accoudoirs.
— Elle est ouverte. Les lèvres roses, plus foncées au bord, écartées. Le clitoris dépasse, gonflé, brillant. Deux doigts tournent à côté, pas dessus, lents. Ça brille jusqu’à l’entrée. Chaque cercle fait un petit bruit, clair, humide. Elle me regarde. Elle ne regarde pas sa main. Son ventre se creuse quand elle appuie. Je sens son odeur qui arrive jusqu’au fauteuil. Chaude. Salée. Pas un parfum.
— Plus lentement, Ninon. Tu as toute la nuit. Fred, tu continues. Si tu t’arrêtes de parler, elle s’arrête de se toucher.
Sa voix avait changé d’un cran, plus basse, plus posée, avec cette lenteur de quelqu’un qui parle en faisant autre chose de ses mains. Je n’aurais pas pu dire à quel moment ça avait commencé.
— Elle ralentit. Le plat de deux doigts, maintenant, du bas vers le haut, et elle frissonne à chaque remontée. L’entrée se contracte toute seule. Une goutte descend vers le canapé. Elle retient un son. Pas tout. Un souffle, court. Ses seins bougent avec. Les pointes sont dures. Elle a la bouche entrouverte et elle ne me lâche pas du regard.
J’ai bougé le bassin d’un millimètre. Le boxer tirait. Ninon l’a vu. Elle a souri, et elle a accéléré d’un rien, juste pour me punir.
— Il a envie de se toucher, a-t-elle dit au téléphone, sans me quitter des yeux.
— Je sais. Il attendra. Fred, tu me le dis toi-même.
— J’ai mal. La bite tend le coton, le gland frotte la couture. Si je pose la main, c’est fini. Je ne la pose pas. Elle le sait. Elle accélère quand je bouge.
— Bien. Reste sage.
Un mouvement dans la vitre de la porte-fenêtre. Derrière Ninon, dans le reflet, une silhouette dans l’embrasure du couloir. Un shorty clair, Caro est là. Une main dedans. Mon cœur a sauté. Ninon a croisé mon regard dans la vitre et a fait un signe de tête, minuscule.
— Il y a quelqu’un d’autre qui regarde, a dit Ninon.
— Oui, je l’entends respirer, a dit Inès.
— Toi aussi, je t’entends respirer, Inès, a dit Ninon, très douce.
— Tu as l’oreille fine.
— Tu te touches.
— Je dirige, Ninon. Concentre-toi.
Mais il y avait un sourire dans sa voix, et un souffle plus court que celui d’une femme qui dirige.
— Fred. C’est toi qui me parles. Pas Ninon.
— Caro. Dans l’embrasure, elle est dans son shorty de nuit clair, rien d’autre. Elle est appuyée au chambranle de la porte. Une main dans le shorty, je vois les doigts bouger sous le tissu. L’autre main sur son sein, elle se pince le téton. Elle nous regarde. Elle ne dit pas un mot. Sa bouche est ouverte, le même souffle que Ninon, en décalé. Le shorty fonce entre ses cuisses. Elle se caresse debout, lente, et elle ne quitte pas la main de Ninon.
— Qu’elle entre. Caro, tu entres. Tu te mets où Fred te voit entière. Tu ne touches personne. Tu continues.
Caro a quitté le chambranle. Elle est venue sur le côté du canapé, dans la lampe, pas dans le reflet. Le shorty était déjà descendu sur une hanche. Elle l’a enlevé sans cérémonie et elle est restée debout, une épaule contre le mur, les pieds écartés. Sa main est revenue entre ses cuisses. J’ai vu les doigts, deux, brillants, entrer un peu et ressortir. Le bruit était plus discret que celui de Ninon, mais je l’entendais. Elle me regardait moi, puis Ninon, puis de nouveau moi.
— Je la vois entière, ai-je dit. Nue. Les seins qui bougent quand son poignet accélère. Deux doigts en elle, le pouce sur le clitoris. Elle est trempée, ça coule sur la paume. Elle ne ferme pas les yeux. Elle regarde Ninon se toucher, et elle se touche au même rythme. Quand Ninon ralentit, elle ralentit. Quand Ninon gémit, Caro mord sa lèvre et enfonce plus loin. Elles ne se touchent pas. Elles se répondent.
— Parfait. Ninon, plus vite. Fred, tu ne choisis pas laquelle. Tu me donnes les deux.
— Ninon a relevé les hanches. Trois doigts maintenant, je les vois entrer, le bruit est plus sourd, un clapotis. Le clitoris sous le pouce, à côté, pas dessus. Ses cuisses tremblent. Caro s’est adossée au mur, une jambe pliée, le pied sur le radiateur. Sa main va vite. Je vois le poignet, le brillant, le ventre qui se creuse. Elle jouirait la première si Inès le lui disait. Elle attend. Elles attendent toutes les deux. Moi je n’ai toujours pas le droit.
— Encore, a dit Inès. Dis-m’en plus, Fred.
Ce « encore » n’était plus un ordre. C’était presque une demande, et je l’ai entendue elle-même s’en apercevoir, avant de se reprendre :
— Continue.
— Ninon, tu regardes Fred. Tu vois ses yeux. C’est pour lui que tu vas jouir, pas pour moi. Pas encore. Compte jusqu’à cinq. Fred, tu comptes avec elle, et tu me dis ce que font Ninon et ta femme à chaque chiffre.
— Un. Ninon serre les doigts. Caro a la bouche ouverte, elle ne se touche plus une seconde, elle regarde.
— Deux. Ninon gémit. Caro reprend, plus fort, deux doigts au fond, le pouce qui tourne. Je vois sa cuisse trembler.
— Trois. Ninon arque le dos. Les seins hauts. Caro a posé l’autre main sur son propre sein, elle pince le bout. Elle ne dit rien.
— Quatre. Ninon me fixe. La main accélère. Caro va jouir si ça dure. Elle retient. Les doigts brillent jusqu’à la garde.
Dans le haut-parleur, un souffle haché, très proche du micro, puis ce « Maintenant » arrivé un peu trop tôt, un peu trop bas, avec une cassure au milieu.
— Maintenant… maintenant, Ninon.
Ninon a rejeté la tête. Un cri doux, étouffé, les cuisses refermées sur sa main, le corps en arc. J’ai vu les doigts pris, les parois qui battaient, une giclée mince sur sa paume. Elle est restée les yeux ouverts, sur moi, jusqu’à ce que ça passe. Dans le même souffle Caro a joui contre le mur, sans cri, un son bas, les genoux qui pliaient, la main serrée entre les cuisses.
Et par-dessus, dans le haut-parleur, un troisième son, que je n’attendais pas. Une plainte longue et rauque, mal retenue, qui montait d’un endroit où personne ne pouvait la voir. Un « oh » étranglé, puis un mot que je ne comprenais pas, puis la respiration d’une femme qui ne contrôle plus rien. Elle a joui là, quelque part dans la ville, dans le noir de sa chambre, en même temps que ma femme et que Ninon, et personne n’a dit un mot.
Trois plaisirs, l’un sur l’autre. Et moi, assis dans mon fauteuil, avec le droit de respirer et rien d’autre.
Le salon sentait le sexe et le vernis à ongles. Dans le téléphone, quelques secondes de souffle, de froissement de drap, de rire étouffé.
Puis la voix est revenue, exactement la même, nette, grave, un peu métallique, comme si rien ne s’était passé. C’était la chose la plus troublante de toute la soirée.
— Décris-moi la fin, Fred.
— Ninon est sur le canapé, ouverte, la main encore entre les jambes, luisante. Elle respire par la bouche. Caro est contre le mur, les cuisses trempées, le shorty par terre. Elle me regarde. Pas de honte. Du feu dans les yeux. Elles ne se sont pas touchées. C’est moi qui ai tout vu, et je n’ai pas bougé.
— Très bien. Tu as été sage.
— Je ne sais pas si je suis encore vivant.
J’ai regardé Caro. Elle a hoché la tête, une fois.
— Inès. Vendredi soir. Vingt heures trente. Ici. On dîne. Après, on verra qui donne les ordres.
— J’apporterai le vin, a dit la voix. Et je ne demanderai pas la permission. Maintenant, Fred, tu peux te lever. Ta femme est debout contre ce mur, les jambes qui tremblent, et elle n’a pas fini avec toi. Va la chercher.
Je me suis levé. Mes jambes tenaient à peine. Caro a retiré sa main, lente, et me l’a tendue. Elle était brûlante.
— Ninon, a dit Inès. Toi, tu restes avec moi.
Ninon a pris le téléphone, coupé le haut-parleur et l’a porté à son oreille, avec un sourire en coin. Elle ne nous a pas regardés partir.
— Alors, a-t-elle chuchoté en nous tournant le dos. Putain meuf, c’était trop bon. Tu veux que je te raconte ?