La vie sexuelle d'Amélia — Chapitre 38 · La fête

--------------------------------------------------------------------------

Laure et Pat

Chez Amelia et René, samedi vers midi

Pat déplie des cartons.

— Voilà... Le pizzaiolo du « Palermo » m'a filé deux cartons à pizza. Sympa, non ? Ils iront très bien pour le transport, ils éviteront de trimballer des moules ou des plats de la maison.
— Ça sent très bon, chéri, et elles sont magnifiques...
— Le seul problème c'est qu'il a fallu les faire cuire l'une après l'autre : je n'ai pas de four de professionnel... Il y a une quiche, les gens aiment, et une tarte au fromage pour mes copains qui ne mangent pas de porc. Ce sera encore tiède pour la fête : tout ça va partir en deux minutes... Il y a une tarte aux pommes pour le dessert... Merci pour les ingrédients, Mom... On va utiliser la voiture de Tante Laure pour tout transporter, je nous vois mal aller à l'école à pied chargés comme ça... Tiens, justement je l'entends...

Pat sort en courant dans le jardin et ouvre la grille. Une petite Corsa hors d'âge, à bout de course, rentre dans le jardin et se gare à côté de ma moto. La portière s'ouvre et une somptueuse jambe galbée nue jusqu'à la hanche en sort, puis une deuxième. D’élégantes lunettes noires ornent les cheveux blonds courts et ébouriffés de la jeune femme. Elle est vêtue d'une veste en jean et d'un minuscule short. Elle se penche pour embrasser le jeune garçon.

— Salut, Tante Laure, tu tombes bien, on va utiliser ta voiture pour transporter les tartes et les bouteilles de jus d'orange à l'école...
— Ah, ton papa n'est pas là...
— Il est dans le commerce, tante Laure, et le samedi ils font une grande partie de leur chiffre... Ça ne s'arrange pas, ton silencieux...

Je m'approche et je fais un bisou sur la joue à mon amante.

— C'est la voiture qu'il faudrait changer, chéri, et je n'ai pas de quoi...
— En attendant, Papa peut t'avoir la pièce à prix réduit et te la changer lui-même, c'est son métier...
— Ton père ne m'aime pas, chéri, et je ne veux pas lui devoir quelque chose... Tiens, pour ton entrée en sixième...

Elle lui tend un petit paquet.

— Oh !! C'est un jeu vidéo ?! Merci, Tante Laure, c'est super sympa ! C'est cher ! Tu n'aurais pas dû !
— N'exagérons rien, chéri, je ne suis pas encore à la rue et j'ai de quoi manger même si ce n'est pas du caviar et si je dois rouler dans une vieille voiture... Content que ça te plaise ! Il a dit qu'il me le changerait si mon filleul l'avait déjà...
— Non, non, il est très bien, merci !
— Il ne faut pas le gâter autant, chérie... Nous allons peut-être aller à la fête...
— Euh, il y a un problème, Mom...
— Ah, et lequel ?

Embarrassé, il poursuit :

— Tu montres trop tes cuisses...

Machinalement, je regarde mes jambes nues : je porte l'un de mes shorts qui est loin d'être le plus court : j'en ai qui montrent le rebond de mes fesses. Surprise et contrariée, je réponds bêtement :

— Ah ? Et pourquoi ne le dis-tu pas aussi à Tante Laure ?
— Tante Laure, c'est Tante Laure...
— Tu me dis cela parce que je n'ai plus trente ans comme elle ou parce que je suis ta mère ?

Il hausse les épaules.

— Peut-être les deux... C'est la fête de l'école, Mom...
— C'est dans l'air du temps ? Tu veux me voiler ?!
— Meuh non, ne fais pas ta parano, Mom... Simplement il y a mes copains et je ne veux pas me payer l'affiche...

En colère, assez humiliée, j'hésite un peu, je monte dans ma chambre... et en redescends après avoir troqué le short contre une jupe en jean qui m'arrive au-dessus des genoux, à mi-cuisses. Mes genoux dont je suis si fière...

— Ça ira comme ça ?
— C'est déjà mieux, merci, Mom...
— Je rêve : tu vas te faire dicter sa loi par ce gamin ?!
— Écoute, Laure chérie, on ne va pas en discuter 107 ans... J'espère que ta voiture peut nous transporter jusqu'à l'école, nous, les tartes de Pat et la boisson ?
— C'est quand même une voiture, chérie, même si elle n'est plus de la première jeunesse...

---------------------------------------------------------------------------------------**

La fête de l’école

La fête de l'école, midi

Nous nous sommes réfugiées dans le grand préau car il fait très chaud et un peu orageux : le soleil est magnifique pour cette fête. Gourmande, je goûte une part de la quiche de Pat, absolument excellente, debout en compagnie de Laure, de Sandra et d'autres mamans avec lesquelles je me sens des affinités.

Amusée, j'observe les autres groupes : les mères qui se mettent toujours en avant, appartenant au conseil de classe, d'école, aux associations de parents d'élèves... et courtisant les profs et M. Caproni, le directeur. Elles sont imbuvables. Je les exécre.

Il y a le club des femmes voilées, restant plus ou moins entre elles par affinité bien sûr, parlant parfois leur langue mais aussi souvent tenues à l'écart par les autres et traitées comme des pestiférées. Par association d'idées, je jette un coup d’œil à la tarte au fromage de Pat qui a eu moins de succès. Le petit a mis une étiquette « sans porc ». Ayant fini ma quiche, je me sers une part : délicieuse ! Laure a sympathisé avec Sandra : elle ne serait sans doute pas du même avis si elle savait que cette jeune femme est mon amante épisodique...

Je ne sais pas très bien ce qui me prend, sans doute le souci de ne pas laisser la tarte au fromage se perdre... Peut-être aussi mon côté esprit fort, redresseuse de torts, gauche caviar, comme dirait Marie Le Goffic... Je m'empare du carton à pizza contenant la tarte au fromage de Pat découpée en parts et résolument je m'approche du groupe, suivie du regard inquiet de Laure. Elles se taisent à mon approche et m'observent.

— Bonjour, Mesdames, voulez-vous goûter de la tarte au fromage faite par mon fils ?

J'ajoute maladroitement :

— C'est sans porc...
— Bonjour, Madame, oui, bien sûr, avec plaisir ! Il veut être cuisinier, je crois ?

La conversation reprend et la tarte disparaît vite. Elles me font compliment de mon fils, très bon élève.

— Vous avez de la chance !... Nous nous retrouverons à la rentrée au collège Jean-Paul Sartre... Voulez-vous goûter des petits gâteaux algériens ? C'est moi qui les ai faits.

Délicieux, ses gâteaux ! Mais je vais prendre plusieurs kilos : ils sont assez gras et sucrés...

Elles sont dix fois plus sympa que les mères prétentieuses qui se mettent en avant... Je me demande soudain ce qui se serait passé si j'avais mis le petit short et comment elles m'auraient accueillie et justement Laure s'approche, exhibant ses cuisses jeunes et galbées nues jusqu'au ras des fesses et j'entends la voix de monsieur Caproni :

— Bonjour, Mesdames ! Beau temps pour cette fête, n'est-ce pas ?
— Laure, voici Monsieur Caproni, le directeur de l'école. Ma jeune amie Laure Charrier, artiste peintre et professeur d'art. Et marraine de Pat.
— Où enseignez-vous, Mademoiselle ? questionne-t-il, et il regarde les cuisses de Laure.
— Dans une école privée, à Antony...

Nous parlons des enfants, bien sûr, et par une habile manœuvre et comme notre conversation intéresse moins mes nouvelles amies, il réussit à me séparer du groupe et à me faire réintégrer mon emplacement d'origine.

— C'est la dernière année ici pour Pat... Je suis sûr qu'il fera des études secondaires brillantes...
— Oui... Vous savez qu'il veut partir dans une filière professionnelle.
— Il faudrait qu'il canalise son agressivité, je pense à un art martial.
— Oui, il y a pensé aussi...

Je l'observe et je pense qu'il ressemble à Mastroianni... Il est en tenue décontractée, en bras de chemise, sans cravate. Un bel homme, bien qu'empâté et vieillissant, brun tirant sur le gris... Il doit avoir une cinquantaine d'années, tiens, comme moi...

— Vous avez toujours des attaches aux États-Unis ?
— Ce serait une trop longue histoire mais peut-être vous la raconterai-je un jour si nous en avons l'occasion... Et vous, avec l'Italie ?
— Oui, j'y vais tous les ans. C'est dans le Nord, c'est une plaine avec des peupliers, un endroit écrasé de soleil et en même temps plein de nostalgie...
— Oh, je vois... Ce doit être une très belle région...

**** Passage supprimé *******

Pat vient de perdre la partie d'échecs.

— C'est dur avec lui, il est plus fort que moi...

Et il échange une poignée de mains, ou plutôt une tape sur la main avec son adversaire, en riant.

Et il ajoute en embrassant sa marraine :

— Merci de m'avoir soutenu, Tante Laure...

À suivre