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Fiction

• Fiction : Récit entièrement imaginé, avec des personnages et des situations inventés

• Inspiré du réel : Récit partant d'une expérience vécue, avec une part d'invention ou d'embellissement

• Réel : Récit fidèle à une expérience réellement vécue

• Fantasme : Histoire correspondant à un fantasme personnel ou collectif

• Poème : Texte rédigé sous forme poétique avec contenu érotique

Hétéro

Orientation principale dans ce chapitre

La rentrée — Chapitre 16 · Le cas

3 minutes

il y a 1 heure

Écriture avec assistance partielle d'une IA — Cette information est librement déclarée par l'auteur, elle n'a pas été vérifiée.

Vie quotidienne Exhibition / Voyeurisme Domination féminine

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L'avis peut contenir des indices sur l'intrigue.

Ce chapitre joue avec l'espace et le silence mieux que beaucoup de scènes dix fois plus longues. La phrase « C'est du désir » tombe au bon endroit, sans fioriture. On aime la façon dont l'écriture avance par touches courtes, presque cliniques, qui laissent tout le poids entre les lignes. Il y a une tension dans chaque réplique qui retient le souffle jusqu'au bout.

La rentrée

Chapitre 16 · Le cas

Je reviens trois jours plus tard.

Sans prévenir. Je sonne. Il ouvre.

— Vous êtes revenue.
— Oui.
— Pourquoi ?
— Vous le savez.

Il s'écarte. J'entre.

Même appartement. Même table. Même canapé. L'ordinateur ouvert. Je m'assois. Il s'assoit en face.

— Vous voulez voir l'étude ?
— Non.
— Quoi alors ?
— Vous.

Un silence. Il me regarde. Longuement. Il ne sourit pas.

— Je ne suis pas un cas.
— Si. Depuis le premier jour. Dans l'amphi. Vous m'avez vue. Et vous avez su. Que je serais votre cas. Celui que vous cherchiez depuis un an.
— Vous m'avez eue.
— Oui.
— Vous m'avez filmée. Photographiée. Notée. Vous avez fait de moi un objet.
— Oui.
— Et maintenant ?
— Maintenant, je continue. Je vous regarde. Je vous suis. Je vous note. Je vous désire.

Un silence.

Il ne répond pas.

Je me lève. Je traverse la pièce. Je m'arrête devant lui. Il est assis. Je le surplombe. Il lève les yeux.

Je pose une main sur son torse. Je descends. Je défais un bouton. Puis un autre. J'ouvre sa chemise. Son torse. Sa peau. Son ventre. Je pose mes deux mains sur lui. Il frissonne.

— Vous n'êtes plus dehors.
— Si.
— Non. Vous êtes dedans. Depuis longtemps. Vous croyez regarder. Vous croyez noter. Mais vous êtes dedans. Comme Hugo. Comme Samuel. Comme moi.

Je m'agenouille devant lui. Je pose mes mains sur ses cuisses. Je le regarde.

— Vous notez tout. Mes gages. Mes photos. Mes boutons. Mes cuisses. Quand j'écarte. Quand je mouille. Vous notez tout. Et vous croyez que c'est de la recherche.
— C'est de la recherche.
— Non. C'est du désir.

Je glisse une main entre ses cuisses. Je trouve. Je le sens. À travers le pantalon. Dur. Tendu. Énorme. Il bande. Depuis que je suis entrée. Depuis que je me suis agenouillée.

Je le caresse. Lentement. À travers le tissu. Je sens chaque centimètre. Je sens la forme. Je sens la taille. Je sens la chaleur. Il est impressionnant. Je le savais. Je le sentais. Mais là, sous ma main, c'est autre chose.

Il gémit. Un gémissement bas. Rauque. Qui lui échappe.

— Vous bandez.
— Oui.
— Vous bandez pour moi.
— Oui.

Je continue. Lentement. Je le caresse. Je le presse. Je le sens palpiter sous le tissu. Et là, je le vois. Une petite tache. Sombre. Humide. Qui apparaît sur le pantalon. Au bout. À l'endroit du gland. Une trace de mouille. De pré-sperme. Une tache qui grandit. Qui dit tout.

— Vous mouillez, dis-je.

Il ne répond pas.

— Le chercheur mouille.

Il ferme les yeux.

Je retire ma main. Je me relève. Je rajuste mon chemisier. Je reprends mon manteau. Je marche vers la porte. Je m'arrête. Je me retourne.

— Pas encore, dis-je.
— Pourquoi ?
— Parce que vous m'avez fait attendre. Trois semaines. À me regarder. À me noter. Sans jamais participer. Sans jamais toucher. Maintenant, c'est votre tour. Vous allez attendre. Vous allez regarder. Vous allez noter. Et vous allez bander. Sans rien. Pendant des jours. Et un jour, quand je déciderai, je reviendrai.

Un silence.

— Vous retournez le piège, dit-il.
— Oui.
— Vous êtes forte.
— Non. Je suis comme vous. Je ne peux pas laisser une chose en suspens.

Je sors. Je ferme la porte. Je descends.

Dans la rue, mon téléphone vibre.

« Je bande encore. »

Je verrouille. Je démarre.

Et en rentrant, je me dis une chose — une seule.

C'est moi qui écris l'étude maintenant.

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