Chrysalide : L'Effondrement des Murs — Chapitre 68

La panique le saisit, glaciale, malgré la chaleur ambiante et la moiteur de son corps. Une érection. Ici. Maintenant. Contre Yanis. C'était impossible. C'était une trahison de son propre corps, une preuve accablante de ce qu'il refusait si violemment, de ce qu'il considérait comme une abomination. Il tenta de reculer, de créer désespérément de la distance, mais la foule était trop dense, et Yanis était si proche, son regard fixé sur le sien, un sourire envoûtant, légèrement béat, sur les lèvres.
Yanis semblait heureux, ivre de musique et d'alcool, et Paul ne pouvait déchiffrer pleinement son expression. A-t-il remarqué ? A-t-il senti ? Ces pensées le terrifièrent.
Le regard de Yanis, légèrement vitreux et perdu dans la transe de la musique, semblait complètement ailleurs. Non, il n'avait rien vu. La musique était trop forte, la foule trop dense, Yanis trop ivre et trop concentré sur l'ambiance pour remarquer la réaction physique de Paul. Le sourire envoûtant sur les lèvres de Yanis n'était pas dirigé vers son corps, mais vers la fête elle-même.
Pourtant, cette réalisation ne calmait pas la panique de Paul. Son esprit, à moitié embrouillé par l'alcool, tentait de rationaliser, de nier, de trouver une échappatoire, mais son corps lui hurlait la vérité, une vérité viscérale, inéluctable. Ses joues s'empourprèrent d'une honte cuisante. Une sueur froide perla sur son front, contrastant avec la chaleur de son corps. La musique, qui quelques secondes plus tôt l'avait transporté dans un état de grâce, devint assourdissante, oppressante, un mur de son qui l'étouffait. Il avait du mal à respirer, l'air lui manquait, et une chaleur intense l'envahissait, une sensation de brûlure interne. Il devait partir. Tout de suite.
Il lâcha brusquement la main de Yanis, sans un mot, son visage décomposé par la honte, la confusion et la panique. Il se fraya brutalement un chemin à travers la foule, bousculant quelques personnes au passage, ne regardant personne, le regard vide, fuyant tout contact visuel. Il devait s'échapper, fuir cette révélation insupportable qui le menaçait de l'intérieur, fuir Yanis, fuir cette part de lui-même qu'il refusait obstinément d'affronter.

Yanis sentit la main de Paul se retirer de la sienne, comme un fil coupé, puis l'absence soudaine et déchirante de son corps contre le sien. Il cligna des yeux, à moitié désorienté par l'alcool et l'intensité de la danse. Paul. Il avait disparu. Un instant plus tôt, ils étaient là, connectés, leurs corps en harmonie, leurs yeux parlant un langage silencieux. Et maintenant, il n'y avait plus rien.
Yanis regarda la foule, cherchant désespérément la silhouette de Paul, son cœur se serrant. Il vit son dos disparaître rapidement derrière un groupe de danseurs, une dernière image de sa fuite précipitée. Il ne comprenait pas. Qu'est-ce qui s'était passé ? Un sourire se figea sur ses lèvres, puis s'effaça lentement, remplacé par une expression de tristesse profonde et de confusion. Ses yeux s'obscurcirent, reflétant la déception. Il avait cru que ce moment était magique, qu'ils partageaient quelque chose de fort, de rare. Il avait cru sentir une étincelle, une réponse à ses propres sentiments, un début de quelque chose.
Et Paul était parti, sans un mot, sans une explication, comme s'il fuyait un fantôme, comme s'il était horrifié par leur proximité. Le désespoir le gagna et le submergea dans le chaos de la fête. J'ai fait quelque chose de mal ? Je suis allé trop loin ? La joie de la fête s'évanouit, remplacée par un vide lancinant, une douleur aiguë dans sa poitrine. Yanis se sentait blessé, profondément rejeté, et infiniment seul au milieu de cette foule en délire, le rire des autres résonnant comme une moquerie. Il attrapa un verre sur le bar, peu importe ce qu'il contenait, et le but d'une traite. Le liquide brûlant ne parvenait pas à éteindre la douleur lancinante dans sa poitrine.
Yanis n'avait pas le temps de réfléchir. Il devait simplement arrêter cette douleur, cette sensation de vide lancinant dans sa poitrine. Le liquide brûlant du premier verre n'avait fait qu'amplifier le désespoir. Il attrapa un autre verre, puis un autre, peu importe le contenu, et les avala sans hésitation.
L'alcool, déjà présent dans son système, frappa plus fort. La tête de Yanis tournait, le sol se dérobait sous ses pieds. Il continuait de boire, au point de s'en rendre malade, cherchant l'oubli dans le fond de chaque gobelet. Le son de la musique s'estompait, les visages autour de lui n'étaient plus qu'un tourbillon flou et coloré. Il cherchait désespérément un mur pour s'appuyer, l'estomac noué par la nausée et les émotions qui le submergeaient.
C'est là que Léo, son demi-frère, le trouva.
— Yanis ! Ça va ? cria Léo pour couvrir la musique, son visage soudainement sérieux en voyant l'état de Yanis.
Il attrapa Yanis par le bras, le tirant dehors par la porte arrière, afin qu'il puisse prendre l'air frais. Yanis s'effondra presque contre lui, le corps lourd et chancelant.
— T'as l'air défoncé, mec ! Qu'est-ce qui s'est passé ? demanda Léo, scrutant le visage pâle de Yanis.
Yanis sentait la colère monter, une rage sourde contre Paul, contre lui-même, contre cette fête qui avait été gâchée selon lui. Le rejet était trop frais, trop cuisant. Il ne pouvait pas expliquer à Léo qu'il venait de se faire briser le cœur en quelques secondes de danse.
— Lâche-moi, Léo, grogna Yanis d'une voix éteinte et brisée en se dégageant de l'emprise de son demi-frère.
Il n'ajouta rien. Il n'y avait rien à dire. La déception, la tristesse et la colère l'étouffaient. Il ne voulait pas parler de Paul. Il ne voulait plus que Léo voie la vulnérabilité qui le rongeait. Yanis s'éloigna en titubant, et il partit s'allonger dans une pièce calme à l'arrière de la piste de danse.

Paul ne s'arrêta qu'une fois dehors, le souffle court, le cœur battant à tout rompre dans sa poitrine, comme un tambour affolé. L'air frais de la nuit le frappa violemment, un choc brutal après l'atmosphère surchauffée, moite et saturée par les odeurs du hangar. Ce contraste avec l'intérieur, ainsi que l'intensité de ses tourments, effacèrent instantanément l'ivresse de l'alcool qui résidait en lui. Il haleta, essayant désespérément de retrouver sa respiration. Ses poumons brûlaient.
La honte le submergeait, une vague écrasante qui le menaçait de l'engloutir. La honte de cette érection, de cette réaction incontrôlable et humiliante de son corps, de cette preuve accablante de ce qu'il redoutait le plus. La honte, aussi, d'avoir fui, d'avoir abandonné Yanis au milieu de la foule, sans un mot, le laissant seul, confus et probablement blessé.
Il courut jusqu'à son vélo, posté un peu à l'écart du hangar, le déverrouilla en hâte. Ses doigts tremblaient peinant à manipuler le cadenas. Il enfourcha sa monture et pédala à toute vitesse, comme si sa vie en dépendait, comme si la vitesse pouvait effacer ce qui venait de se passer. Le vent fouettait son visage, froid et cinglant, mais il ne ressentait qu'une légère brûlure sur ses joues rougies.
Les branches d'arbres le long des routes, éclairées sporadiquement par les lampadaires, devenaient des ombres menaçantes, des griffes géantes s'étirant vers lui. Il roulait sans vraiment voir la route, les lumières de la ville filant comme des traînées floues et distordues.
L'alcool, qui l'avait libéré un instant plus tôt, qui l'avait fait rire et danser, le tourmentait maintenant sans pitié. Ses pensées étaient un chaos, un tourbillon d'images incohérentes et douloureuses : le visage souriant de Yanis, son rire communicatif, la chaleur inoubliable de sa main dans la sienne, et cette sensation brûlante, persistante, entre ses jambes. C'était trop. Trop de sensations, trop de vérités qu'il ne voulait absolument pas entendre, qu'il ne pouvait pas accepter.

— Non, murmura-t-il, sa voix rauque, à peine audible au-dessus du vent et du bruit de ses propres pensées.
Les larmes lui montaient aux yeux, brûlantes.
— Non, ce n'est pas possible.
Il tenta désespérément de se convaincre que c'était l'alcool, la musique, l'ambiance euphorique de la fête, n'importe quoi d'autre qui avait provoqué cette réaction. Il cherchait une explication rationnelle, une échappatoire. Mais au fond de lui, une voix insistante, lancinante, impossible à faire taire, lui disait que c'était Yanis. Que c'était le contact de Yanis, son regard intense, sa proximité enivrante, qui avait réveillé en lui quelque chose de profondément enfoui, quelque chose qu'il avait toujours su, mais jamais osé nommer. Il se revoyait dansant avec lui, la sensation de leurs corps collés, l'intimité de ce moment unique, comme s'ils étaient seuls au monde, et la pure intensité qui en avait émané. C'était la première fois qu'il ressentait une telle intensité physique pour quelqu'un.
Les rues d'Avel étaient désertes, fantomatiques. Aucun piéton nocturne, aucune voiture. Un silence s'établit après le fracas assourdissant du hangar. Un silence qui lui permettait d'entendre ses propres pensées crier. Paul s'engouffra dans son quartier huppé, les allées arborées semblant plus sombres et plus silencieuses que jamais, les maisons cossues se dressant comme des juges silencieux. Il arriva devant sa maison, un bloc imposant d'ombre et de non-dits, posa son vélo contre le mur froid, et resta immobile un instant, la tête basse, le corps lourd de fatigue, de honte et de confusion.

Il entra silencieusement, déverrouillant la porte avec une précaution extrême. Chaque petit bruit lui semblait assourdissant dans le silence de la nuit. Il ne voulait surtout pas réveiller ses parents, pas maintenant, pas avec ce poids sur la conscience. S'ils savaient. S'ils savaient ce qu'il venait de vivre, ce qu'il ressentait, cette vérité inavouable... La pensée seule le terrifiait, le glaçait plus que l'air nocturne.
Il se glissa dans sa chambre, refermant doucement la porte derrière lui, comme s'il cherchait à enfermer le monde extérieur. La pièce était plongée dans le noir absolu, une obscurité bienvenue, protectrice, où il pouvait enfin se sentir seul. Il se déshabilla à tâtons, jetant ses vêtements au sol sans s'en soucier, le corps encore vibrant des sensations intenses de la fête et de la danse.
Il s'installa dans son lit sans même prendre la peine d'enfiler son pyjama. Il chercha le réconfort dans les draps frais, mais le sommeil refusa de venir. Chaque fois qu'il fermait les yeux, le visage de Yanis apparaissait, souriant, insouciant comme sur la piste de danse, puis confus, blessé, tel qu'il l'avait laissé. Il revivait chaque frôlement, chaque regard intense, chaque battement de la basse qui avait résonné dans son corps et celui de Yanis.
Son érection. La preuve accablante de son désir, de cette part de lui qu'il avait toujours niée, repoussée avec une violence inouïe. Les tourments le rongeaient, le laissant épuisé physiquement et mentalement, mais incapable de trouver le repos, le cerveau en surchauffe. Cette nuit-là, Paul ne dormit presque pas, perdu dans le chaos de ses propres émotions, piégé entre la honte et un désir naissant qu'il ne pouvait plus ignorer.

La première partie de Chrysalide : L'Effondrement des Murs est close ! J'espère que vous avez vibré au rythme des doutes et de l'attraction grandissante entre Paul et Yanis.
Pour la suite, je mets les publications en pause quelque temps. Je retourne dans ma bulle pour finaliser l'écriture de la seconde partie. Profitez de ce répit pour reprendre votre souffle... car vous en aurez besoin.
Pourquoi ? Parce que l'atmosphère va changer radicalement. La tension, jusqu'ici contenue, est sur le point de déborder. L'érotisme va monter d'un cran, brutalement. Je ne vous en dis pas trop…
Tenez-vous prêts. Je reviens très vite pour faire tomber les masques (et le reste).
À très bientôt !