Chrysalide : L'Effondrement des Murs — Chapitre 18

La lumière crue des hautes fenêtres inondait la salle de mathématiques, révélant la danse des particules de poussière dans l'air stagnant. Paul pénétra dans cet espace standardisé, presque clinique, les yeux rivés sur le sol usé, comme si chacun de ses pas était une trahison. Sa chemise était légèrement froissée, ses cheveux un peu plus ébouriffés que d'habitude, témoignaient silencieusement d'une nuit sans repos. Il se dépêcha de s'asseoir à sa place habituelle, au fond de la salle, dans un coin reculé, le plus loin possible du champ de vision de Yanis, déjà installé plus près du tableau. Il tenta de se faire aussi petit que possible sur sa chaise en plastique beige qui craqua sous lui.
La sonnerie venait de retentir, muant l'agitation du couloir en un calme relatif, brisé seulement par le froissement des pages et les chuchotements étouffés. Paul était tendu, rigide sur sa chaise, son corps formant une carapace. Ses épaules étaient rentrées, son cou demeurant raide. 
Chaque seconde est une éternité. Je dois être un fantôme.
 
Monsieur Garnier fit son entrée, sa silhouette un peu voûtée. Sa voix monocorde, avec cet accent traînant si marqué sur chaque « A », était la seule chose familière et prévisible qui ne semblait pas menacer Paul. Le professeur se dirigea vers le tableau noir, déjà partiellement recouvert d'équations tracées à la craie blanche, dont la poussière sèche se mêlait à l'odeur du papier. Ses gestes étaient méthodiques, apaisants dans leur routine.
Les maths. Les maths sont sûres. Les chiffres ne mentent pas. Ils ne jugent pas. Paul s'accrochait à cette idée comme à une bouée de sauvetage. Deux plus deux font quatre, toujours. C'est simple. Clair. Pas comme ce qui se passe dans ma tête. Il essaya de se plonger corps et âme dans ses exercices, de noyer les images persistantes de Yanis, les fragments de rêves et la gêne née de leurs regards croisés, dans les méandres des équations. Ses mains tremblaient légèrement alors qu'il ouvrait son cahier.
Paul évitait tout contact visuel avec Yanis, maintenant son regard fixé sur son cahier ou sur le tableau noir. C'était une stratégie de camouflage désespérée. Pourquoi mes mains tremblent ? Il va le voir. Tout le monde va le voir. Son regard se posa sur ses doigts, serrant le crayon comme une bouée.
 
Mais son esprit dérivait sans cesse, attiré comme par un aimant vers l'avant de la classe. Il sentait la présence de Yanis, même sans le regarder, une chaleur diffuse, une énergie qu'il percevait au-delà de son champ visuel. Chaque bruissement de vêtement, chaque mouvement furtif, chaque toux dans la classe était amplifiée à l'extrême dans son esprit, devenant une alarme. Il avait l'impression que Yanis était conscient de chaque battement de son cœur. Si j'arrête d'y penser, ça partira ? Je veux que ça parte. Je veux que Yanis parte de ma tête. Qu'il parte de mes rêves.
Il se penchait sur ses cahiers, faisant semblant d'être absorbé par le travail, mais ses yeux parcouraient les lignes sans rien fixer, les chiffres se brouillant devant lui. Il grattait nerveusement la mine de son crayon sur le papier, le bruit ténu étant le seul exutoire de son agitation interne. De petits soupirs inaudibles s'échappaient de ses lèvres, minces jets d'air lourd qui trahissaient son malaise. Paul sentait l'emprise que Yanis exerçait sur lui, une emprise subtile mais omniprésente. Une pensée naquit alors, inattendue, comme une étincelle dans le chaos : s'il parvenait à impressionner Yanis à son tour, peut-être retrouverait-il un semblant de contrôle, sur lui-même et sur cette atmosphère oppressante. Il était constamment sur la défensive, son corps une coquille vide où l'anxiété faisait rage, prêt à exploser à la moindre étincelle. Il fallait qu'il se reprenne, qu'il lui montre ses talents, ses capacités intellectuelles. C'était son seul moyen de reprendre le dessus.